Petras buvo senas vienišius. Gyveno sau ramiai, vienatvė jam nebuvo sunkuma. Dirbo kaip arklis, iš visų jėgų. Mėgo savo darbą. Įpratęs viską daryti idealiai, kad būtų tvarka ir gražu. O su moterimis – kiek besibendraudavo, tobulos taip ir nesutiko. Tų metų liepos pabaigoje Petras išvyko atostogauti į pietus. Pavargęs labai, norėjosi šiek tiek pabėgti nuo civiliacijos. Įsijungė internetą, paskelbė skelbimą.
Atsiliepė moteris su dviem vaikais, pietų kaimo gyventoja. Iki jūros – dvidešimt minučių pėsčiomis, bet vieta toli nuo kurortų ir miestų, atskiras kambarys, o pagal susitarimą, už maistą, nemokamai išvirs naminių patiekalų. Žodžiu, sulaukė. Atvyko be nuotykių, navigatorius neišdavė. Namas senas, bet švarus, kambarys jaukus, o šeimininkė maloni. Kieme bėgiojo mažytis šuniukas, tojterjeras. Sode subrendo vaisiai, o pora vaikų, berniukas ir mergaitė, devynerių-dešimtmečių, varginosi su ūkio darbais. Šeimininkė Petrui neerzino, klausė, ką išvirti, dosniai vaišino braškėmis, šypsodamasi švelniai. Petras visas dienas leisdavo prie jūros, maudydavosi, laipiodavo uolose, fotografuodavo ir rašydavo senam draugui per Facebook. Kartais susimąstydavo, iš kur penkiasdešimtmečiai moteriai tokie maži vaikai. Galvodavo, galvodavo, kol pagaliau paklausė:
„Ona, ar tai Jūsų anūkai?“
„Ne,“ atsakė Ona, „mano sūnus ir dukra, tik vėlyvi. Šeima susiklostė nelaimingai, neištekėjau, tad nutariau bent vaikus turėti. O ir ne tokia jau senia – aš gi keturiasdešimt aštuonerių.“
Kol kalbėjosi, Petras įsiziūrėjo į šeimininkę – maloni, švelni, šypsanti. Ir vardas jam patiko – Ona, Onutė. Motiną taip vadino. O iš Onos kvepėjo braškėmis ir sviestu. Jaunas vynuogių vynas buvo skanus, vakarais – vėsokai, o dangus – žvaigždėtas. Abu jie nesimėtė, juk suaugę. Dieną elgėsi kaip įprasta, o naktimis Petras tyliai įsukdavo į šeimininkės pusę, pas Onutę. O paskui įslinksdavo atgal į savo kambarį. Vaikus gi negalima budinti. Mažas šuniukas net nebarkdavo į Petrą, tik žvilgtelėdavo protingai, lyg suprastų. Gera šunytė, taupaus pobūdžio. Suvalgydavo porą šaukštų, bet kiemą saugojo sąžiningai, vadinosi Miglė. Ir ėmė Miglė eiti su Petru prie jūros, net ir paplaukiodavo, o paskui išlįsdavo, nupurtydavosi, nudžiūsdavo saulėje ir bėgdavo namo anksčiau už Petrą. O jis – paskui. Bet kartą Miglė neatėjo. Petras išėjo jos ieškoti, šaukė, rėkė, parašė keliolika skelbimų, ėmė jų lipdyti. Kur dingo šunytė? Neaišku. Vyresnė kaimynė pasakė, kad gal atvykėliai pagrobė – tie, kurie nuomojo kitame kaimo gale. Petras nuejo ten. Atėjo, o jam pasakė, kad jie jau išvažiavo, su mažu šunimi, prieš valandą, link plento. Petras grįžo, įsėdo į mašiną ir puolė paskui. Pavijo po aštuoniasdešimt kilometrų, užstodamas kelią. Iš džipo išlipo dvi panelės, jaunos, įžūlios.
„Ei, atstumk mašiną! Ne mokate važiuot. Dabar iškviesim policiją.“
„Šaukitės,“ atsakė Petras, „tik pirmiau grąžinkit šunį.“
„O, tiesiai nosį!“ pajuokė aukštesnioji, „ji be namų, mes ją gelbėjam.“
„Ji ne benamė,“ tartė Petras, „ji turi šeimą. Ne Jūsų šuo.“
„Eik šalin!“ suriko antroji, „jei neatstumsi mašinos, padaužysim stiklus!“
Petras apeidavo jas, šaukdamas: „Miglė, Miglė!“ Šuniukas paburkštelėjo ir pradėjo bėgioti per sėdynes, bandydamas išlįsti pro priverstą langą. Panelės čiupinėjo Petrą už rankų, keikėsi ir mėgino muštis. Petras nežinojo, ką daryti, sutriko – juk moterų smogti negalima.
Išgelbėjo atvažiavęs eismo inspektorius, storas, prakaituotas, uždusęs. Užsikimšydamas ausis nuo panelių riksmų, leitenantas paėmė Miglę į rankas.
„Ramus visi. Pas ką šuo nueis, tas ir paims. Juk dokumentų niekas neturi.“
„Grybulė, Meškutė!“ susitriko panelės, išsitraukdamos dešrelę, „eik pas mus, į mašinutę!“
„Grįžkime namo, Miglė,“ pasakė Petras.
Eismo inspektorius pastatė šunį ant žemės. Miglė puolėPetras glaudė Miglę prie širdies ir suprato, kad kartais laimė pasireiškia netikėčiausiu momentu, kai tik įsidrąsini ją priimti.
