Tėvo motina skundėsi, kad anūkas ją ignoruoja. Bet kur ji buvo, kai jam reikėjo šeimos?
Tomas ir Dovilė susituokė beveik paaugliais – tik ką sukako devyniolika. Abu ką tik įstojo į Vilniaus universiteto Teisės fakultetą, kai tarp jų užsidegė pirmoji, nuoširdi ir naivi meilė. Po metų surengė kuklias vestuves – Dovilė tada jau laukė vaiko. Atrodė, viskas vyksta kaip geroje pasakoje: jaunystė, meilė, kūdikis… Bet gyvenimas, kaip paaiškėjo, nebuvo toks pasakotiškas.
Išgrynus iš gimdymo namų, Dovilė staiga atsisakė maitinti sūnų. Iš pradžių sakė, kad pavargusi, vėliau skųsdavosi depresija. O po savaitės surinko daiktus, paliko ant stalo užrašą ir išėjo. Visam laikui.
Tomas buvo šoke. Jis nesuprato, kaip taip galėjo būti – dar gimdymo namuose ji šypsėjosi, žadėjo būti geriausia mama, o dabar… tuščia lovelė, kūdikio verksmas ir visių paliktas vienatvėje.
Vėliau, iš paplitusių gandų ir pažįstamų pasakojimų, sužinojo, kad ji išvyko su motina, Aldona, į Vokietiją. Sakė, Dovilė turi atsigaivinti, gyventi sau, o vaiką tegu „tvarko“ tėvas – juk taip „džiaugėsi“ tėvyste.
Pasirodo, būtent uošvė spaudė dukrą: „Dar per jauna, nesunaikink savęs, visas dienas praleisi prižiūrėdama kūdikį – išblėsi!“ Ta paklausė. O Tomas liko vienas su kūdikiu, kurį mylėjo, bet nežinojo, kaip auginti.
Laimei, netolgyje gyveno geriausia iš moterų – kaimynė iš laiptinės, Gražina. Ji ir tapo jo atrama. Kol Tomas naktimis dirbo autoservise, Gražina rūpinosi berniuku. Būtent ji pakeitė vaikui motiną. Siūbuodavo, dainuodavo lopšines, mokėjo kalbėti, vedėdavo į šokių vakarus.
Mažasis Lukas ilgai klausinėdavo tėtį: „Kodėl visi turi mamas, o aš neturiu?“ O Tomas nežinojo, ką atsakyti, ir kiekvieną kartą širdis jo skaudėjo. Jis sau prisiekė: jokių moterų šiame name. Tik sūnus. Tik jo šypsena.
Metai bėgo. Lukas užaugo. Įgijo teisininko diplomą, kaip kažkada svajojo jo tėvai. Dabar dirba kartu su tėvu jų šeimos teisės įmonėje. Protingas, doras, siekiantis tikslų. Tarp jų, tėvo ir sūnaus, buvo tikra vyrų draugystė ir supratimas.
Ir štai vieną dieną – skambutis į duris. Slėnyje stovi senoka moteris brangia kailiniu, su rankine ir arogantiška šypsena.
— Sveikas, Lukeli. Na, ar atpažinai senelę?
Berniukas tyliai žiūrėjo į ją. Veidas nepažįstamas. Svetimas. Jokių prisiminimų, jokio šilto jausmo – nieko.
— Atsiprašau, kas jūs?
— Kaip tai – kas? Aš tavo senelė. Tavo motinos mama! Ar nesako?
— Nesako. Nes nebuvo ką pasakoti.
— Ką tu taip su vyresniais kalba? Užaugai – dabar senelę turi prižiūrėti! Man dabar labai sunku. Pensija menka, kraujospūdis šokinėja. O tu jau ant kojų, su diplomu, privalai padėti. Kraujas gi.
— O kur jūs buvote šiuos dvidešimt penkerius metus?
— Jaunystė – ji tokia… reikėjo gyventi sau. Ne iki jūsų. Galvojau, vėliau, kažkada…
— Tai eikite „vėliau“. Jūs man – niekas. Išeikite ir neužmirškite, kaip čia patekti.
Moteris nusispjautė, marmėjo kąBet Lukas tik atsisuko ir uždarė duris, kai jo senelės balsas paskendo gatvės triukšme.
