Milda miegojo taip tvirtai, lyg būtų dirbusi tris pamainas be pertraukos, kai staiga prie durų suskambo smarkus skambutis.
— Viešpatie, kas ten, ar iš proto išėjo, taip anksti! — nurmurkė ji, vartydamasi ant šono. Tačiau skambutis nesiliavo. Įkyriai, nekantriai, tarsi kas nors laukuje kovojo su laiku.
Susierzinai apsimetusi chalatu, Milda priėjo prie durų ir pažvelgė pro akinį. Už jų stovėjo susiraukusi senutė, rankose laikanti milžinišką pūkuotą katę, o jos veidas buvo išblyškęs, pavargęs, lyg gyvybė jau būtų palikusi ją.
— Kas ten? — šiurkščiai sušuko mergina, visiškai nesiruošdama atidaryti. Apie tokias senutes garsėjo įvairios pasakos, ir ne visos geros. Bet staiga senutė aikčiojo, atsilošė prie sienos ir pradėjo slysti žemyn. Katė išsiveržė iš jos rankų ir, gailiai miaukdama, pradėjo ratu suktis aplink.
— Už ką man visa tai… — sukoktelėjo Milda ir atplėšė duris.
— Senute, ar jums bloga? Dabar iškviesiu greitąją, nesijaudinkite, viskas bus gerai, — sušnibždėjo ji, apkabinusi senutę. Nuebėgusi su ja iki sofos, surinko telefono numerį.
Katė, lyg suprasdama, kas vyksta, atsisėdo šalia ir įdėmiai stebėjo Mildos veiksmus.
— Kaip jūs vardu, senute?
— Antonina Semaškaitė… dokumentai mano… ten, — užburbėjo senutė ir parodė ranka į kuprinę.
Milda ištraukė kuprinę, paėmė popierius ir jau norėjo paklausti dar ko, kai senutė tyliai sušnibždėjo:
— Tik, dukrele, į ligoninę aš nesiruošiu… Manęs laukia anūkas. Turiu jam pinigus nunešti, kitaip mus su katyte iš namų išmes…
— Kai atvažiuos gydytojas, jis ir nuspręs, ar jūs galite kažkur eiti tokia būklėje. Dėl katės nesijaudinkite, aš ją pamaigysiu ir pasirūpinsiu. O kodėl gi jūs anūkui pinigus nešate, o ne jis jums?
— Neklausk, dukrele. Tai ne tau žinoti… — liūdnai nuleido akis senutė.
Tuo metu durų skambutis nuskambėjo dar kartą. Atvyko greitosios pagalbos gydytoja ir felčeris. Apžiūrėję senutę, jie paskelbė sprendimą: skubiai į penktąją miesto ligoninę.
— Aš niekur nevažiuosiu! — užsispyrė Antonina.
— Važiuokite, senute. Aš jūs aplankysiu, duodu žodį. O su kate viskas bus puiku – mes susitvarkysime.
Kitą rytą Milda atsikėlė anksčiau nei įprasta. Galvoje virpėjo viena mintis: kodėl, kodėl ji visada įsivelia į kažkokius gyvenimo dramus? Bet širdis šnibždėjo – ne veltui. Antaninoje buvo kažkas artimo.
Milda beveik neprisiminė savo tėvų – jie žuvo, kai jai buvo trylika. Alkoholis. Padirbta degtinė. Nuo tada jos gyvenimas virto aukštyn kojomis. Vaikų namai. Tik viena kaimynė – senutė Marija Ilytė – padarė jos vaikystę šiek tiek šviesesnę. Bet ir ji mirė, kai Mildai sukako šešiolika. Nuo tada ji liko viena, niekam nereikalinga.
Dabar Mildai dvidešimt trys. Ji savarankiška, protinga, nebijo sunkumų. Vakar, žiūrėdama senutės dokumentus, pastebėjo adresą. Ir šiandien nukeliavo ten.
Namas Michurino gatvėje buvo įprastas. Prie įėjimo sėdėjo dvi senelės. Milda užmezgė pokalbį – ir po dešimties minučių žinojo visą Antoninos Semaškaitės gyvenimo istoriją.
Daug metų atgal ji liko viena su anūku, jo tėvams žuvus avarijoje. Moteris augino jį, kaip galėjo. Tačiau šis, vos suaugęs, susidūrė su bloga kompanija. Dabar varo senutę iš namų, reikalauja pinigų, grasina užmušti katę, jei ji neatneš. Butą po tėvų nuomoja, pats gyvena šiltoje – pas merginą. Policija? O čia jau šeimos reikalai, tvarkykitės patys.
Milda virtę pykčiu. Pakilo laiptais, paskambino. Duris atidarė apsirijęs, alkoholiu užuodžiamas berniukas.
— O tu, niekšas! Kaip tu drįsti varyti seną moterį iš namų?! Ar tau nėra gėda?! — Milda tiesiog įsiveržė į butą, sugniaužusi kūšes. — Dabar pakiši daiktus – ir į savo būstą. Oba aš tau parodysiu! Sutrypsiu tą į dulkes!
Berniukas tylėdamas linktelėjo. Po penkiolikos minučių, su kuprine ant pečių, jis iššoko iš laiptinės. Milda liko. Pasitvarkė. Pavaitino katę. Ir nukeliavo į ligoninę.
Antonina apsiverkė, pamatMiška sninga, į langą beldžiasi šaltas vėjas, bet Mildos širdyje vis dar šyla šilta senutės atminimo šviesa.
