Senutė su ryšulėliu rankoje buvo pasiruošusi vienatvei… tačiau jos laukė ne išdavystė, o laimė.
Bet kuriame amžiuje gyvenimas gali smogti skausmingai. Ypač – senatvėje. Kai išgyveni viską, ką galėjai, atiduodi geriausią, o paskiau staiga lieki vienas. Bejėgis. Priklausomas. Nereikalingas. Blogiau už vienatvę gali būti tik jausmas, kad tave išdavė – tie, dėl kurių gyvenai. Ir Barbora Jonaitė buvo įsitikinusi: jos laikas atėjo.
Tą dieną ji sėdėjo savo kambaryje, klausėsi, kaip už sienos virtuvėje ūžia uošvė Tatjana, ir galvojo apie praeitį. Apie sūnų Kęstutį, kurio jau trečius metus nebėra. Apie anūką, kuris išvyko dirbti į Vilnių ir retai paskambina. Apie save – seną, nerangią, visada ne laiku. Ji jautėsi našta. Ir būtent todėl nenustebau, kai į kambarį įėjo Tatjana su šaltu veidu ir griežtu tonu:
„Barbora Jonaitė, rengkitės. Noriu nuvežti jus į vieną vietą. Manau, jums ten patiks.“
Senutę lyg apieitų elektros smūgis. Širdis suspaudė, pirštai įsikibo į kėdės atlošus.
„Kur?“ – praryjusi šiurpą, išsiverkščiojo ji.
„Greitai sužinosite“, – išsisukinėdama atsakė Tatjana, vengdama uošvės žvilgsnio.
Šie žodiai tik patvirtino blogiausias baimės. Barbora Jonaitė žinojo, kad taip būna. Iš pradžių kentė, paskiau erzinosi, o galiausiai – tylomis, be skandalų – nuveždavo. Į namus, iš kurių retai kas grįžta. Kur knibžda medikamentais ir liūdesiu. Kur niekas nelaiko už rankos ir nevadina „mama“.
Po sūnaus mirties Barbora Jonaitė pardavė savo butą – pinigai išėjo gydymui, ligoninėms, bemiegėms naktyms. Kai Kęstutis mirė, ji liko visiškai viena. Jai nebuvo kur eiti, ir Tatjana leido jai pasilikti pas save. Jų santykiai visada buvo įtempti. Bet anūkė Gabija – jos šviesa tamsioje – nuoširdžiai mylėjo senelę, ir ši meilė bent šiek tiek šildė vienišą senatvę.
„Ar galiu atsisveikinti su Gabija?“ – tyliai paklausė Barbora Jonaitė, glamonėdama chalato kraštą.
„Žinoma,“ – nustebau Tatjana. „Bet skubėkime.“
Susirinko ji greitai. Daiktų nebuvo daug. Vienas senas ryšulėlis, kuriame saugiai sudėjo viską, kas jai liko. Prie durų trumpam sustojo, pirštais palietė durų staktą, palietė sienas – lyg atsisveikindama. Paskui išėjo paskui Tatjaną. Mažais, lėtais žingsneliais, beveik be garso.
Visą kelią Barbora Jonaitė žiūrėjo į grindis. Ji nenorėjo matyti, kaip pro langą driekiasi namai, mašinos, žmonės. Jai buvo vis vien. Ji važiavo lyg į teismą. Galvojo tik apie tai, kodėl Tatjana ją kentėjo taip ilgai. Kodėl neišvarė anksčiau.
„Atvažiavom,“ – tarė Tatjana.
Senutė pakėlė akis. Ir nesuprato. Aplink buvo gražu, kaip paveikslėlyje: miškas, upelis, toli – kalnai. Kvėpavo pušimis ir šviežumu. Jokių tvorų, sargų, seselių. Tik namas, mažas ir jaukus, lyg nuo senos atvirukėlio.
„Kas čia?“ – sumurmino Barbora Jonaitė.
Tatjana giliai įkvėpė ir pasakė:
„Kęstutis man pasakojo, kaip jūs svajojote gyventi prie kalnų ir upės. Ilgai galvojau, kaip įvykdyti jo svajonę. Pardaviau butą, ir mes nusipirkom šituos namus. Čia gyvensime visi kartu. Gabijai nupirksime butą mieste, kad pradėtų savo gyvenimą. O jūs… čia būsite laiminga. Atleiskit, kad iškart nesakiau – norėjau nustebinti.“
Barbora Jonaitė sustingBarbora Jonaitė pajuto, kaip šilta džiaugsma užlieja jos širdį, ir šypsodamasi pasakė: “Ačiū, dukra, už šią dovaną – mano svajonę.”
