Seną kuprinę
Audra su pyktu išbėgo ant laiptų taip stipriai užspardydama vartelius, kad sandėlyje užtrenkė šunys. Vėl susikirto su senute. Viskas ratu: „Laistyk daržoves“, „Padėk su uogiene“, „Nesėdėk telefone“. Lyg jai, aštuoniolikmečiai mergaitei, nieko daugiau nebelieka veikti vasarą!
„Audra! Grįžk tuoj pat“, – pašaukė jai iš paskos Laima Kazlauskienė. Bet anūkė jau žingsniavo dulkėtu kaimo keliu, į nieką neatsižvelgdama. Eiti buvo niekur, bet grįžti namo – dar mažiau norėjosi.
Priėjo ežerėlį, atsisėdo ant kranto ir žiūrėjo, kaip saulė lėtai leidžiasi už miškelio. Pykčiai spaudė iš vidaus: ant tėvų, išvykusių į Daniją uždirbti ir palikusių ją vieną; ant senelės, kuri vietoj to, kad leistų į miestą, įtraukė ją į šitą užkampį. Audra jau stojo į universitetą, laukia naujas gyvenimas – o čia su stiklainiais rūsyje vargsta.
Kitą rytą senelė pabeldė į duris:
„Audra, padėk, ar ne? Reikia nunešti stiklinius indus į rūsį. Aš pati tuo laiptu nenusileisiu.“
Nerimta širdimi Audra atsikėlė, nusiplovė ir ėjo. Indai buvo sunkūs, o laiptai seni. Nešė po kelis kartus. Jau paskutinį kartą nuėmusi, rūsyje kampe pamatė apdulkėjusią, laikui nugramzdintą kuprinę.
„Senele! O kas čia už lagaminas kampe?“
„Neįsivaizduoju… Galbūt tavo senelis paliko. Nuo to laiko, kai jo nebėra, į rūsį nelipau.“
Smalsumas užliejo Audrą. Nesiklausydama senelės įspėjimų, ji ištraukė kuprinę į šviesą. Audinys nulupęs, spyna su rūdimi.
„Mesk šitą purvą“, nurėkė Laima Kazlauskienė. „Nežinia, kas ten.“
Bet Audra jai graužėsi senose marškinėse, nuotraukose ir kažkokių užrašuose. Pačiame dugne gulėjo tvarkingas vokas. Ant jo buvo užrašyta: „Kotrynai. Atleisk ir suprask“. Rašysena buvo pažįstama – senelio.
„Galima?“ – paklausė anūkė, nusiteikusi į senelę.
Ta linktelėjo. Audra pradėjo skaityti. Laiškas buvo gilus. Jame senelis Jonas prašė atleidimo iš tam tikros Kotrynos. Kalbėjo, kaip stipriai ją mylėjo ir kaip viską sugriovė nepasitikėjimas. Data – 1969-ieji. Senelė nublanko.
„Tai… po metų po mūsų vestuvių“, – sušnibždėjo ji.
„Gal nereikia kasti senų dalykų“, – tyliai tarė Audra.
„Ne. Dabar turiu sužinoti. Kur ta vieta, kaip jis rašė, „kur aš sudaužiau jos svajones“?“
Vėlai vakare senelė paprašė anūkės surasti bilietus į miestą netoli Klaipėdos.
„Tiesiog padaryk. Aš turiu pamatyti tą gatvę.“
Kitą dieną jos abi važiavo traukiniu. Kelias buvo ilgas, ir visą laiką senelė kalbėjo. Apie jaunystę, kaip sutiko Joną, kaip ištekėjo už jo iš meilės. Ir vis dėlto kažkur viduje visada glūdėjo šešėlis nerimo, kad jis nebuvo visiškai su ja.
Atvykus, jos iššaukė taksi ir nuvyko į laiške nurodytą adresą. Namelis buvo medinis, tvarkingas. Kol stovėjo prie vartų, iš užnugario pasigirdo balsas:
„Ar manęs ieškote? Iš pensininkų klubo?“
Apsisuko. Prieš jas stovėjo aštuoniasdešimtmečiai moteris, tvirta, aiškiomis akimis.
„Labas. Atsiprašau, ar pažįstate Kotryną Malinauskaitę?“ – paklausė Laima Kazlauskienė.
„Mano dukra“, – nusišypsojo senutė. „Tik jau seniai gyvena Vilniuje.“
„O Joną Kazlauską pažįstate? Aš jo našlė…“
Moteris pakvietė jas į namą. Pasiėmė kaip bobutė Nida. Papasakojo, kad kažkada Jonas čia tarnavo. Kotryna, jos dukra, dirbo ligoninėje medicinos seserimi. Jie buvo įsimylėję, ruošėsi vestuvėms, bet kažkas išplatino melą, kad Kotryna jam nepatikima. Jonas patikėjo – ir išėjo. Kotryna negalėjo atleisti, bet mylėjo jį toliau. Po dvejų metų ruošėsi ištekėti. Mėnesį iki vestuvių atėjo laiškas iš Jono. Bet motina, bobutė Nida, jį atidarė, perskaitė – ir atsiuntė atgal.
„Aš norėjau, kad ji pradėtų naują gyvenimą. Ir žinai, negailiu. Ji laiminga. Jai viskas gerai. O tu, Laima, savo gyvenimą nugyvenai oriai. Tai reiškia, viskas buvo teisingai.“
Audra ir senelė išėjo tyloje. Senelės akyse blizgėjo ašaros.
„O jeigu ji būtų atleidus?..“ – sušnibždėjo ji viešbutyje.
„Senele, istorijoje nėra būtų“, – švelniai atsakė Audra. „Tu buvai jo žmona. Jis tave mylėjo. Ir tu jį.“
Laima Kazlauskienė linktelėjo, priglaudė anūkę prie savęs ir pirmą kartą per ilgą laiką nusišypsojo.
