Sniegas lyjo tankiai ir tylėdamas, nepastebėtas miesto, kuris pulsuoja po dirbtinėmis žvaigždėmis. Šviesos blizgėjo kaip supurtytas sniego gaublys, bet pasaulis sukosi per greitai, kad pagautų šešėlius, slėpinčius šaltyje.
Tylaus parko pakraštyje, šalia snaudžiančios po sniegu suolo, kažkas pajudėjo.
Blizgančioje juodoje “Mercedes” stovėjo prie šaligatvio, o Vidmantas Didžiokas nervingai barškino pirštais į vairą. Jo vairuotojas išėjo išvalyti priekinio stiklo, o pats Vidmantas ką tik užbaigė karštą pokalbį su direktoriumi. Jo pagal užsakymą siūta kašmyrinė paltas buvo tobulai švarus, o auksinis laikrodis blizgėjo prietaisų skydelio šviesoje.
Vidmantas Didžiokas buvo toks žmogus, kuris gyvenimą matavo pelno ribomis ir laiku. Būdamas „Didžioko pasaulinės investicijų“ generalinis direktorius, jis praleido dvidešimt metų kurdamies imperiją ir neturėjo laiko nukrypti nuo kelio. Ypač ne šiąnakt. Per miestą siautė pūga, o jam reikėjo greitai grįžti į savo penthausą, kad pasiruoštų rytojaus svarbiam susijungimui.
Bet tada jis tai pamatė.
Už parko medžių eilės maža figūrėlė netvarkingai žengė į priekį, kietai spaudžiant kažką savo rankose.
Iš pradžių Vidmantas pagalvojo, kad tai benamis vaikas, bandantis pasislėpti nuo šalčio. Berniuko paltas buvo per mažas, batai permirkę ir suplyšę, o kvapas greitais debesėliais kūrėsi ore. Bet tai buvo ne berniuko išvaizda, o tai, ką jis laikė rankose.
Susidomėjęs, nepaisant savęs, Vidmantas atsileido langą. Į saloną įsuko sūkuriuojantis sniegas.
„Ei!“ sušuko jis ne šiurkščiai. „Ką tu čia veiki?“
Bernelis sustojo. Atrodė, tarsi ketintų pabėgti. Bet tada jis susižvalgė su Vidmantu ir dar tvirčiau sugriebiojo susivyniojimą.
„Prašau,“ užburkė berniukas. „Jai šalta. Man reikia pagalbos.“
„Jai?“ paklausė Vidmantas ir išlipo iš mašinos, nepaisant vairuotojo protesto.
Berniukas atsargiai atlenkė susidėvėjusio antklodės kampą – ir Vidmantui užgniaužė kvapą.
Antklodėje gulėjo kelių mėnesių mergaitė. Jos skruostai buvo raudoni nuo šalčio, o maži piršteliai susispaudę į kumščius. Nusidėvėjusi rožinė kepurėlė nugrimzdo ant vienos akies, o lūpos drebėjo iš šaltkočio.
Vidmantas pribloškėtas nutilo. Jis pajuto kažką nepažįstamą savo krūtinėje.
„Kas atsitiko?“ jis paklausė.
„Ji mano sesutė,“ atsakė berniukas, pakeldamas smakrą. „Mūsų mama… susirgo. Prieš mirdama ji liepė saugoti ją. Aš… aš bandžiau ieškoti prieglaudos, bet visos buvo pilnos. O čia šalta. Nežinojau, kur dar eiti.“
Vidmanto gerklė susispaudė. „Kiek tau metų?“
„Vienuolika. Mano vardas Lukas.“
Vairuotojas priėjo, akys kupinos susirūpinimo. „Pone?“
Vidmantas nesiryžo. „Įjunk šildymą. Mes juos abu pasiimsime.“
Šiltoje mašinoje kūdikis pradėjo kimšti. Lukas švelniai juokė ją, tyliai guodė. Vidmantas stebėjo ir pajuto, kad širdis švelnėja daugiau, nei jis norėtų pripažinti.
Jis pasiėmė telefoną. „Susisiek su mano gydytoju. Kad per dvidešimt minučių būtų mano namuose.“
„Taip, pone Didžiokai.“
„Ir paskambink poniai Didžiokienei. Paruoškite svetaines. Šiltą mišinį. Vaikų rūbus. Antklodes. Viską.“
Vairuotojas nušvito. „Pone… ar jie lieka?“
„Kol sugalvosiu, ką daryti toliau.“
Grįžus į penthausą, Vidmanto pasaulis – stiklo, odos ir efektyvumo karalystė – staiga suminkštėjo iš kūdikio šnervimo ir berniuko tykaus žingsniaito.
Ponia Didžiokienė, jo namų ūkė dešimtmečių, sušuko su šviežiais rankšluosčiais ir karštu kakavos puoduku. Ji šypsodamasi padėjo ištiesyti kūdikį, kurį dabar vadino Liepaite, gulti patogioje lopšinėje, pasiskolintoje iš koridoriaus kaimynų.
„Ji tokia graži,“ tyliai tarė ji, ištiesdama antklodę.
Lukas kietai sėdėjo ant kėdės krašto, neįsitikinęs, ar čia jam vieta.
Vidmantas stovėjo prie kaminJis žvelgė į ugnį, suvokdamas, kad šis mažasis šeimos karalystės pakitimas buvo geriausias jo gyvenime pasirinkimas.
