Šiandien rašau šį dienoraštį su širdyje sumaišytais jausmais. Tik dabar atsikėliau nuo šaldytuvo, kurį taisiau senutės Aldonos bute. Sudėjau rankšluosčius į dėžutę ir pasakiau: „Dabar viskas sutvarkyta. Reikia tik patikrinti, ar gerai šalo. Gal turite tuščią plastikinę dubenėlį? Įpilkime vandens ir įdėkime į šaldiklį. Vakare paskambinsiu – jei vanduo užšals, reiškia, viskas gerai.“
Tą akimirką vėl paskambino telefonas. „Naujas klientas“, pagalvojau ir pakėliau ragelį. „Taip, čia buitinės technikos remontas. Kas sugadinta? Taip, aš Petraitis Dovydas Kazimieraitis, jei tai svarbu. Atleiskite, ką jūs sakeit? Tėvas?“ – beveik iššokdamas numečiau telefoną.
Balsas prisistatė – Petraitis Kazimieras Algirdaitis. Suvokiau – tai mano tėvs, kurio nemačiau ir negirdėjau daugiau nei dvidešimt metų. Širdis pradėjo plakti, o atmintyje virvelė trumpi prisiminimai.
„Ir ką… jūs norite?“ – užsikandžiau, nežinodamas, kaip kreiptis į šį žmogų. „Susitikti ir pasikalbėti? Na taip, žinoma, juk praėjo vos dvidešimt metų. Atsiprašau, aš pas klientą, paskambinsiu vėliau“, – nutraukiau pokalbį ir tyliai, su sarkazmu sumurmėjau: „Na, reikia jau…“
Atsirado po tiek metų! Tikrai kažko nori. Ko gero, pinigų prašyti atėjo. Sūnus užaugo, tėvas paseno, nusprendė pagalbos paprašyti. Kiek jam dabar? Penkiasdešimt perėjo, ne mažiau. Pinigų, žinoma, reikia! Nasrai nusijuokiau, grįždamas prie darbo.
„Na, sutarėme?“ – kreipiausi į senutę Aldoną. „Vakare paskambinsiu, patikrinsite vandenį dubenyje. Jei užšals – šaldytuvas gerai veikia.“
Senutė padėkojo, o aš išvykau į kitą užsakymą. Senutė Genovaitė vadino, nes skalbimo mašina tekėjo. Ji buvo kalboka – iš karto nuvilkė arbatos su sausainiais. Gedimas buvo menkas – trūko guminės sandariklio juostos prie durų. Perstatęs ją, sutvarkiau. Kitas meistras už tai prašė šurmulį, todėl senutė atsisakė. Aš paėmiau minimaliai – ant pensininkų nepasipelnysi. Senutė džiaugėsi ir kalbėjo, kad tokių gerų žmonių seniai nemačiusi. Aš nerišliai šypsodamasis gėriau arbatą ir žadėjau užsukt, jei kas nors sugės.
Bet mintys buvo paskendusios tėvas skambimą. Atsimenu neryškią vaizdę. Kai tėvai išsiskyrė, man buvo penkeri. Tėvas tada gėrė, netekęs darbo. Motina verkė, bet tikėjo jo pažadais. Kartą, kai motina buvo pamainoje, tėvas atėjo mane pasiūmti iš darželio. Pakelėje parke atsisėdo ant suolo, iš kišenės išsitraukė alaus butelį ir ėmė verkšlenti mažam sūnui: motina, sakė, jo negerbia, o jis stengiasi, bet gyvenimas toks. Tada jis prisigėrė, išsitiesė ant suolo ir užsnaudė. Man buvo gėda. Bandės pažadinti, bet jis mosuodavo rankomis. Pėstieji žiūrėjo, o aš, nusprendęs, kad jam nerūpi, nuėjau namo vienas. Kelias buvo ilgas, namų nematėsiu, ir klaidžiojau, kol mane rado kaimynė.
Motina tada nesuko. Tik tylėdama pasakė tėvui:
„Eik. Tu sūnų vieną paleidai. Koks tu tėvas?“
Tėvas išvyko į kitą miestą. Kartais siųsdavo pinigų, žaislų. Motina šypsodamosi sakydavo:
„Mums ir be tokio tėvo gerai, ar ne, Dovyduk?“
Kai man sukako dešimt, motina supažindino su dėde Jonu.
„Sūnau, dėdė Jonas nori tapti mano vyru. Jis rūpinsis mumis. Nuvaikysime naujam dviračiui?“
Įtėvis pasirodė neblogas žmogus. Jis mylėjo mano motiną, bet tėvu man nebuvo. Dalis jos meilės dabar priklausė Jonui, o aš jaučiausi lyg per daug.
Vakare nenoriai išsitraukiau telefoną, surandau tėvo numerį ir paskambinau. Jis atsiliepė iškart:
„Dovydai, susitikime, reikia pasikalbėti. Prie mūsų senosios fontano aikštės, rytoj septintą vakaro. Ar gali?“
„Gerai, galiu“, – burbtelėjau.
Motina kadaise sakė, kad Jonas norėjęs mane įvaikinti, duoti savo pavardę. Juk jie šeima. Bet aš atsisakiau. Man buvo svarbu likti Petraičiu DovydBet dabar žinojau, kad šios pavardės saugojimas nebuvo svarbesnis už galimybę atgauti tikrąjį tėvą.
