Šiandien rašau šį dienoraštį, nes širdis pilna skausmo ir klausimų be atsakymų. Aš, Ona Didžiulienė, gyvenau su savo vyrą keturiasdešimt metų. Buvo taip vadinama „klasikinė“ šeima – jis, Vytautas Didžiulis, gerbiamas miesto žmogus, statybų įmonės vadovas, aš – matematikos mokytoja technikume, namų šeimininkė, užauginau sūnų, laikiausi su orumu, kaip dera gerbiamo vyro žmonai. Kliūčių netrūko, bet susidorodavome. Atrodė, kad niekas mūsų negalės sulaužyti. Bet sulaužė.
Mūsų sūnus Lukas buvo tėčio kopija – tiesus, išdidus, kategoriškas, stiprio charakterio. Jis negėrė, neišsiblaškydavo, mokėsi valstybinėje aukštojoje mokykloje, baigė su pagyrimu, įsidarbino IT įmonėje. Mes su Vytautu buvom juo didžiuojamės, matėme jame savo tęsinį. Lukas jau buvo vedęs, tačiau tas santuoka subyrėjo po metų – žmona jį apgavo. Mano vyras tai suprato kaip asmeninę išdavystę.
Netrukus Lukas susipažino su kita moterimi. Iš pradžių džiaugėmės, bet džugsmas greitai nuslūgo – jo mylimoji buvo ištekėjusi. Gabija. Graži, protinga, išauklėta. Bet mano vyro akimis – palūžusi. Jis kategoriškai atsisakė jos priimti.
„Pasakyk man, Lukai, kaip gali būti su ja?“ – vieną vakarienės metu paklausė Vytautas. „Ji paliko savo vyrą dėl tavęs. Ar tikrai manai, kad su tavimi ji taip nepasielgs?“
„Tėt, aš ją myliu. Tai mano pasirinkimas.“
„Tada laikyk, kad tėvo tau nebėra.“
Tos žodžios buvo nuosprendis. Lukas tą pačią naktį išėjo iš namų. Ryte Vytautas užblokavo jo kortelę, atšaukė magistrantūros mokesčius, paskambino į sūnaus darbą ir liepė neduoti atostogų, remdamasis „šeiminėmis problemomis“.
Aš bandžiau kalbėti su vyru, įtikinti, kad negalima taip nutraukti ryšio su savo kraujumi. Bet jis liko nepajudinamas:
„Kas išdavė vieną kartą, išduos ir antrą. Nenoriu žinoti nei jo, nei tos… ištvirkėlės.“
Lukas išsinuomavo vieną kambarį Palangoje, įsidarbino antru darbu, kad galėtų mokėti už būstą ir paskolą. Gabija išsiskyrė ir persikėlė pas jį. Netrukus jie susituokė, bet pas mus – nebepakvietė. Penkerius metus negirdėjau jo balso, nemaciau jo gyvenimo. O širdis skaudėjo. Ypač kai atsitiktinai sužinojau, kad jiems gimė dukrelė – mano anūkė.
Pradėjau melsti vyrą: „Vytautai, atleisk. Jis vis tiek mūsų sūnus.“ Bet jis tik suspaudo lūpas ir atšiaušė:
„Jei nori su juo bendrauti – išeik iš namų. Neleisiu, kad mano šeimoje išdavystė būtų norma.“
Galvojau, kad jis atvės. Bet neatvėso. Tada nusprendžiau. Vaistinės darbuotoja atidavė Luko adresą. Nupirkau žaislų mergaitei, surinkau maisto, iškept pyragą ir išvykau.
Lukas neatidarė iš karto. Stovėjo, ilgai žiūrėjo. Tada apkabino. Be perteklinio žodžių. Gabija išėjo iš virtuvės, apibarstyta miltais, su šypsena. Ji nepyko. O ta mergaitė… su tais pačiais pilkais akimis kaip Vytauto – metėsi man į rankas.
Sėdėjome iki vakaro, gėrėme arbatą, prisiminėme praeitį. Aš atsiprašinėjau už tylą. Jie atleido. Vakare grįžau namo.
Virtuvėje – nieko. Miegamasis – tuščias. Tik ant stalo, prie veidrodžio, tvarkingai parašyta:
„Aš tave perspėjau. Vytautas.“
Ir tiek. Daiktų nebėra. Telefonas išjungtas. Vyras išėjo. Visam laikui.
Nežinau, kas skaudėjo labiau – sūnaus išdavystė ar vyro išėjimas. Aš neišdaviau, negulojau. Aš tiesiog nuėjau prie anūkių. Prie savo kraujo. Bet Vytautui to užteko, kad perbrauktų visą mūsų gyvenimą.
Dabar gyvenu viena. Kartais Gabija užvažiuoja su anūke, kviečia svečiuose. Lukas tapo minkštesnis, daugiau šypsosi. Jiems viskas gerai. Ir aš džiaugiuosi. Bet mano širdis – tuščia. Nes vis tiek pasiilgstu Vytauto. Jo balso, jo tvirtybės, jo buvimo. Mes praėjome kartą keturiasdešimt metų. O išsiskirstėme – dėl išdidumo.
Nenoriu pasakyti, kad gailiuosi savo pasirinkimo. Bet skausmas išlieka. Ne dėl abejonių, o todėl, kad meilė gali pralaimėti ne išdavystei ar atskyrei, bet užsispyrimui ir įžūlui.
Ir jei kas nors paklausėtų, ar būčiau pasirinkusi taip pat – atsakyčiau:
„Taip. Nes jei reikia rinktis tarp išdidumo ir šeimos – aš renkuosi šeimą. Net jei liksiu viena.“
