Imk, Aukse, čia nuo mamos, tau ir broliukams. Valgykite, vaikeli. Ne nuodėmė dalintis nuodėmė akis nusukti.
Auksei buvo vos šešeri, bet gyvenimas jau buvo užkrovęs ant jos pečių tokią naštą, kokios kiti vaikai net negalėjo įsivaizduoti. Ji augo mažame kaimelyje Dzūkijos girių pašonėje, senoje troboje, kurią laikė ne pamatai, o, atrodo, tik malda. Kai vėjas švilpė pro sienas, lentos raudavo lyg verkdamos, o naktį šaltis slinko kiaurai plyšiais, neklausdamas leidimo.
Tėvai uždarbiaudavo kasdieniais darbais šiandien turėdavo, rytoj gal nebebus. Kartais pargrįždavo įkaitę nuo lauko darbų, su suskeldėjusiomis rankomis ir tuščiomis akimis, kartais ir kišenės tuščios, lyg viltis. Aukse likdavo namuose su dviem jaunesniais broliukais, juos stipriai apglėbdavo, kai alkis pradėdavo skaudėti smarkiau nei šaltis.
Tą dieną buvo gruodis. Tikras lietuviškas gruodis, sodriu debesų dangum ir oru, kvepiančiu sniegu. Kalėdos artėjo, bet ne pas juos. Puode ant pečiaus virė bulvių troškinys be mėsos, be prieskonių, bet kupinas mamos meilės. Aukse lėtai maišė, tarsi norėdama, kad užtektų visiems.
Staiga iš kaimynų kiemo pakilo neapsakomai viliojantis kvapas šiltas, šventiškas, persmelkiantis giliai širdin dar prieš skrandį. Kaimynai skerdė kalėdinį kiaulę. Aidėjo juokas, šypsenos, zujo lėkštės, o mėsa šnypštė didžiuliame katile. Auksei šie garsai skambėjo lyg pasaka, pasakojama iš pernelyg toli.
Ji prisiartino prie tvoros, broliukus įsiglaudusi prie pilkos lietpalčio skvernelio. Prarijo seilę. Neprašė nieko. Tik žiūrėjo. Jos didelės, rudos akys prisipildė slapto troškimo. Žinojo, kad negražu geisti to, ko neturi taip buvo mamos išmokyta. Tačiau maža širdutė vis dar tikėjo stebuklais.
Dieve, šnabždėjo ji tyliai, kad tik gabalėlis
Lyg pati žiema būtų išgirdusi maldą, šalčio permerktame ore pasigirdęs švelnus balsas:
Auksyte!
Mergaitė sudrebėjo.
Ateik, Auksyte, dukrele! sušuko senelė Ona, besisukanti prie katilo, skruostai nuraudę nuo ugnies, akys švyti lyg šiltas pečius. Ji ramiai maišė košę ir žiūrėjo į Auksę su meile, kurios mergaitė seniai nejautė.
Imk, vaikeli, ištiesė Ona bylą pilną karštos, gardžiai kvepiančios šventinės kiaulienos. Pasidalink su broliukais. Ne nuodėmė dalintis nuodėmė akis nusukti.
Aukse sustingo. Gėda spaudė krūtinę, nežinojo, ar išvis gali džiaugtis. Bet senelė Ona pamojo ranka, ir virpančios rankos pripildė indą tikros lietuviškos šventės kvapo.
Auksės ašaros riedėjo be sustojimo. Ji verkė ne iš bado, o dėl to, kad ją pirmąsyk matė ne kaimo vargšele, bet paprastu vaiku.
Ji bėgo atgal į trobą, lyg neštų šventą relikviją. Broliukai iš džiaugsmo tiesiog sprogo, o kelioms akimirkoms jų vargana trobelė užsipildė erdvės, šilumos ir kvapo, kokio ten dar niekada nebuvo.
Vakarop, kai tėvai grįžo pavargę ir peršalę, rado vaikus valgant ir besišypsant. Mama tyliai pravirko, o tėvas nusiėmė skrybėlę ir padėkojo dangui.
Tą vakarą jie neturėjo nei eglutės, nei dovanų.
Jie turėjo tikrą žmogiškumą.
O kartais to visai užtenka, kad suprastum, jog nesi vienas pasaulyje.
Ir dabar, kiekvieną gruodį, tikiu, kad kažkur yra vaikų kaip Aukse jie neprašo, tik žiūri.
Žvilgsnis link apšviestų kiemų, kvepiančių stalų, kitų Kalėdų.
Kartais dubenėlis troškinio, mažas gerumo gestas ar šiltas žodis tampa gražiausia dovana visame gyvenime.
Jeigu ši istorija sujaudino nestovėk nuošaly.
