Visada svajojau apie anūkus. Apie tai galvojau dar tada, kai mano sūnus Domas buvo mažas. Sapnuodavau, kaip auginsiu mažus, megzsiu jums kojinėles, mokysiu sakyti „senelė“, pirksiu žaislus ir stebėsiu, kaip auga mūsų tęsinys.
Domas – mano vienintelis vaikas. Mano šviesa, mano atrama. Vyras mirė anksti, viena auginau sūnų, įdėjau į jį viską: jėgas, sielą, sveikatą. Jis buvo mano gyvenimo prasmė. Ir kai jis užaugo, baigė universitetą, susirado darbą ir pagaliau į namus atvedė merginą – buvau laiminga.
Jos vardas buvo Gabija. Paprasta, gera, kukli. Mokėjo virti, valyti, nepriekabiavo – viskas, kaip svajojau. Galvojau: štai ji, tobula žmona mano sūnui. Jie susituokė, gyveno draugiškai. Domas žydėjo, tapo dar rūpestingesnis, visada šypsodavosi. Džiaugiausi.
Bet po poros metų ėmė kilti nerimą keliantys klausimai. „Kada gi anūkai?“ – klausdavo draugės, kaimynės, net buvę kolegos. O aš tik mostu ranka. Vėliau nebeišvertau ir tiesiogiai pakalbėjau su sūnumi. Domas atvirai pasakė: Gabija turi sveikatos problemų. Greičiausiai jie negalės turėti vaikų.
Šie žodžiai lyg kūju trenkė į krūtinę. Jokie anūkai? Vadinasi, nebus tęsinio? Kam tada visas mano gyvenimas, kam aš viena visa traukiau, jei mano pavardė čia ir pasibaigs?
Domas ramiai priėmė situaciją. Pasakė, kad myli Gabiją, kad šeima – ne tik vaikai, kad jiems viskas gerai. O aš… aš negalėjau su tuo susitaikyti. Maniau, kad tai pralaimėjimas. Netikėtai sau pačiai pradėjau kelti tikrą karą jų namuose.
Darydavau smulkius nedorus dalykus. Užsimindavau sūnui, kad Gabija, sakytum, nepasižiūri jo taip, kaip reikia. Lygindavau ją su kitomis moterimis, kurios „gimdo vieną po kito“. Sukeldavau skandalus, kai sužinojau, kad Gabija nori įvaikinti mergaitę. Rėkdavau, kad svetimas vaikas – ne šeima, kad kraujas – svarbiausia. Kad mano anūkas turi būti iš kraujo, o ne popieriaus.
Domas tylėjo. O vieną dieną susirinko daiktus, padavė išskyrimus ir persikraustė į nuomojamą butą. Su manimi nustojo kalbėtis. Likau viena.
Praėjo keli mėnesiai. Gyvenau lyg rūke. Be sūnaus, be bendravimo. Niekas neskambino. Vieną dieną išgirdau iš kaimynės, kad Gabija visgi įvaikino mergaitę. Mergaitę vardu Austėja.
O po kiek laiko man paskambino Domas. Jo balsas buvo santūrus, bet jame nebeliko pykčio. Jis pasiūlė susitikti. Ilgai tylėjome. O tada jis pasakė, kad grįžo prie Gabijos. Kad jie vėl kartu. Kad jis myli ją. Kad dabar jis turi dukrą.
Nežinojau, kaip reaguoti. Tylėjau, kramtydama lūpas.
„Ji mane vadina tėčiu“, – tarė jis, ir jo balse užvirto ašaros. „O Gabija… Gabija – geriausias žmogus, kurį pažinojau. Jei tu pasiruošusi, aš supažindinsiu tave su Austėja“.
Sutikau. Iš mandagumo, kaip maniau. Bet kai pirmą kartą pamačiau tą mergaitę, širdis suspaudė. Mažytė, plona, su didžiulėmis akimis. Ji droviai priejo prie manęs, ištiesė ranką:
„Labas, senelė…“
Aš ją apkabinau. Ir tą akimirką kažkas manęs sulaužė. Viskas, ką laikiau svarbiu – kraujas, giminystė, pavardė – virto dulkomis. Liko tik meilė. Tyra, kaip ašara.
Dabar matau, kaip jie gyvena. Kaip Austėja auga, kaip juokiasi, kaip bėga į Domo rankas. Ir suprantu: Gabija buvo teisi. Šeima – ne tik biologija. Tai širdis. Tai pasirinkimas. Tai gebėjimas duoti šilumą tam, kas jos trokšta.
Dabar pati megzti Austėjai kojinėles, perkau knygeles ir vedu ją į parką. Ir kiekvieną kartą galvoju: o aš galėjau visko to atimti iš savęs – dėl savo išdidumo, dėl savo aklumo.
Gabija – uošvė su didžiule širdimi. Ji sugebėjo tai, ko aš pati niekad nebūčiau išdrįsusi – atiduoti meilę vaikui, kurio niekas nelaukė.
Ir dabar suprantu: kartais tikroji šeima gimsta ne iš kraujo – o iš dvasiIr kartais būtent taip gyvenimas rodo, kas iš tiesų vertas laimės.
