Birute, tuojau pat atidaryk! Mes žinom, kad esi viduje! Danguolė matė šviesą lange!
Birutė kaip tik baiginėjo parišti eustomos šakelę prie medinio stiebo dirbtuvėje. Rankos žalsvos nuo stiebų, prijuostė kaip reikiant išmurzinta žemėm. Pakėlė galvą žiūri pro dirbtuvių stiklinių durų ūką. Už jų dvi figūros. Vieną atpažino iš karto, net pro aprasojusį stiklą. Plati pečiai, dažyti plaukai, tamsesni nei pernokusi vyšnia. Janina Petronienė. Uošvė, buvusi uošvė.
Birutė nepuolė atidarinėti. Padėjo eustomą į kibirą su vandeniu, nusiėmė pirštines, pakabino jas ant vinių prie darbo stalo. Tik tada lėtai nuėjo atidaryti.
Labas vakaras, tarstelėjo ji, atitraukdama sklendę.
Janina Petronienė pirmoji įžengė į vidų, lyg taip ir priklausytų, be jokių kvietimų. Iš paskos įsmuko Danguolė, Viktoro sesuo, akys raudonos nuo ašarų, šalikas apvyniotos bet kaip, vienas galas vos nevelkasi žemėn.
Labas tau, Birute, ar tu dar sveika galvoje? apsidairė Janina Petronienė po dirbtuves, tarsi ieškotų, dėl ko galėtų papriekaištauti. Surado: Su žiedais čia kvėpuoji, kai žmogus mirties patale guli.
Kas? sausai paklausė Birutė.
Viktoras! išsprūdo Danguolei. Tuoj pat užspaudė burną delnu. Viktoras ligoninėj. Avarija. Stuburas.
Birutė žiūrėjo į jas ramiai. Kažkur viduje šiek tiek suspaudė, bet ne taip, kaip anksčiau vos išgirdus Viktoras ne, visai kitaip. Kaip susitraukia žmogus, jau sykį nudegęs, instinktyviai laikosi atstu nuo ugnies.
Sėskit, mostelėjo galva prie dviejų taburečių.
Čia ne laikas sėdėt, atkirto Janina Petronienė, vis tiek sunkiai sėdasi kojos, Birutė prisiminė, niekad nebūna geros: venos išpurtusios, spaudimas.
Danguolė liko stovėti, pirštais tampydama šaliko galą.
Nu, papasakokit aiškiai, ramiai paprašė Birutė.
Ir papasakojo jos: pertraukinėdamos viena kitą, nurodinėdamos, net kartais susipainiodamos detalėse. Prieš tris dienas Viktoras važiavo plentu. Lijo. Nuslydo, trenkėsi į atitvarą. Mašina šipuliai. Pats liko gyvas. Bet stuburo trauma, suspaudiminis lūžis, operacija praėjo, bet gydytojai atsargūs. Gal paeis, gal ne. Reikia priežiūros. Savi žmonės turi būti šalia.
O ką Karina? paklausė Birutė ir pati nustebo, kad ištarė tą vardą ramiai. Prieš metus jis skaudėjo, kaip smulkus šukė po oda. Karina, dvidešimt aštuoneri, vadybininkė dėl jos Viktoras po aštuoniolikos bendrų metų išėjo iš namų.
Janina Petronienė suspaudė lūpas.
Karina išvažiavo.
Kur?
Pas motiną. Į Šiaulius. Danguolė šįkart užspaudė burną labiau iš pykčio nei iš liūdesio. Sužinojo, kad gal nevaikščios per tris valandas lagaminus susidėjo ir dingo. Skambinam nekelia.
Birutė patylėjo. Dirbtuvėse tylu, tik kažkur laša iš nesandaraus krano, tvyro žemės ir kažkoks sunkus, liūlinis kvapas.
Ko norit iš manęs? galop paklausė.
Janina Petronienė atsitiesė.
Birute, jūs pragyvenot drauge aštuoniolika metų. Ne šiaip sau. Tu jį pažįsti geriausiai. Tu supranti, kaip juo rūpintis. Jis tavęs klauso. Jam dabar reikalingas artimas
Janina Petroniene, pertraukė Birutė, jūs apie žmogų, kuris mane iškeitė į kitą moterį kalbate. Apie žmogų, kuris mūsų aštuoniolikos metų gyvenimo erdvėje nebematė manęs.
Čia sena storiai, įkišo savo trigrašį Danguolė. Kalba eina apie žmogaus GYVENIMĄ.
Apie gyvenimą?
Gydytojas sakė, kad be nuolatinės priežiūros prasidės komplikacijos! Pragulos, plaučių užsistovėjimas! Operacija ant stuburo, supranti?! Čia juk ne sloga!
Birutė nuėjo užsukti kraną. Pastovėjo, žiūrėdama į savo rankas. Penkiasdešimt dveji. Jos rankos mokėjo daryti puokštes, kuriomis žmonės paskui didžiavosi rėmeliuose. Rankos mokėjo minkyt tešlą, leisti sūnui vaistus, kai karščiavo, perrišti Viktorui pirštą, taisyt rozetes, išnešti sunkius maišus iš turgaus. Jos mokėjo viską. Bet kažkodėl, per tą laiką niekada nesusimąstė, ar to nori, ar tiesiog taip reikia, nes taip reikia.
Nusivalė rankas į rankšluostį ir atsisuko.
Pagalvosiu, tarė.
Nėra čia ko galvot! Janina Petronienė sunkiai pakilo nuo taburetės. Balsas kietas, kaip kaimo šulinio sklendė. Kol tu čia galvoji, jis ten vienas! Nei žmonos, nei nieko! Dangė darbe kiaurą dieną, man stuburas pati vos kojas pavelku! Negali čia sėdėt su gėlėm, apsimetusi, kad tau nieko!
O kam tada rūpintis? tyliai paprašė Birutė.
Niekas neatsakė.
Už stiklinių durų jau visai tamsu. Spalis; tamsa ateina anksti. Birutė žiūrėjo į geltoną žibintą priešais, drėgną asfaltą, tuščią suoliuką, kur vasarą pirkėjai laukdavo kol puokštės susuks.
Tikra gyvenimo istorija, pagalvojo. Ne filmas, ne knyga. Du žmonės priešais ir nori, kad vėl taptum ta, kuria seniai nesi.
Gerai, tarė. Rytoj anksti nueisiu. Pažiūrėsiu, kaip kas. Bet nieko nežadu.
Janina Petronienė atsiduso. Danguolė netikėtai puolė Birutei ant kaklo, ji stovėjo rankas nuleidus neapsikabino, tiesiog palaukė kol paleis.
Kai išėjo, Birutė dar ilgai sėdėjo ten, kur sėdėjo uošvė. Žiūrėjo į gėles. Eustoma kibire rožinė, švelni, pumpurai kaip susukti laiškai. Chrizantemos medinėse dėžėse. Fizalis šakos oranžiniai žibintuvėliai. Šitą kampą ji sukūrė savo rankom. Dirbtuvę nuomojo po trijų mėnesių, kai Viktoras išėjo. Pati remontavo tiksliau, dažė sienas pilkai baltai, kaip patiko; spintelių dureles padėjo pakabinti kaimynas Laimonas už butelį gero vyno. Sugalvojo pavadinimą Stiebelis iš pradžių atrodė kvaila, bet taip ir prigijo. Surado tiekėjus, sukūrė puslapį internete, išmoko fotografuoti gėles taip, kad žmonės sustodavo prie nuotraukų.
Metai. Metus kūrė gyvenimą sau. Pasirodo, rūpintis savimi ne egoizmas, ne užgaida. Tiesiog normalu.
Ir štai, prašom.
Ji užgesino šviesą virš darbo stalo. Paliko tik mažą naktinuką prie įėjimo. Išėjo namo.
Ligoninė didelė, socializmo laikų. Ilgi koridoriai, kvapas, kurį Birutė tuoj pat atpažino chlorkalkės, ligoninės maltiniai ir tas nedefinuojamas kažkas, kuris visada būna tik ligoninėse. Rado skyrių, paklausė slaugės, kur eiti. Ši atidžiai nužvelgė:
Artima?
Buvusi žmona, paprastai atsakė Birutė.
Slaugė tik nežymiai kilstelėjo antakius, bet nieko nepasakė, tik paaiškino.
Viktoras keturvietėj, bet trys lovos tuščios. Po kaldra dviejų rankų viršus. Sulysęs, veidas peleninis, akys pajuodusios. Ant spintelės stiklinė su arbata ir telefonas ekranėliu žemyn.
Pamatė Birutę veide kažkas pasikeitė. Ne džiaugsmas. Greičiau ramybė, žmogaus, kuris laukė ir nesitikėjo.
Birute, tarė jis.
Labas, atsakė ji, padėjo ant spintelės maišelį su obuoliais ir mineraliniu. Ne iš gero noro bet juk tuščiom į ligoninę nelabai eina.
Nesėdo ant lovos krašto. Atsisėdo prie lango, ant kėdės.
Skauda? paklausė.
Ištverti galima. Tablečių duoda. Patylėjo. Atejai.
Atejau.
Mama sakė, buvo pas tave.
Taip.
Jis žiūrėjo į lubas, paskui vėl į ją.
Galvojau, kad neatvažiuosi.
Ir pati galvojau, kad neatvažiuosiu.
Tyla. Už lango vėjas. Lapkritis vejasi spaliui.
Karina išvažiavo, pasakė jis.
Žinau.
Tai štai kaip. Kreivai šyptelėjo, be linksmybės. Kaip kine. Perkūnas trenkė mužikas persižegnojo. Tik vėlu.
Birutė nutilo. Nei gailėjo, nei kaltino. Tiesiog žiūrėjo į žmogų, su kuriuo praleido aštuoniolika metų, pagimdė sūnų, kasmet važiavo į tą pačią sodybą, ginčijosi dėl pinigų, taikėsi, vėl ginčijosi. Tikėjo, kad toks gyvenimas ir kitokio nebūna.
Birute, nutilęs vėl prabilo, balsas pasidarė minkštesnis. Toks, kokiu prašydavo ko nors. Birutė atpažino, suveikė refleksas atsargiai įsitempti. Galvojau čia gulėdamas. Žinai, žmogui daug minčių ateina, kai negali atsikelti. Supratau, koks kvailys buvau. Viskas, kas mano gyvenime buvo tikra tai tu. Namai, šeima. Karina mostelėjo ranka. Suprasi pati. Ne prašau atleisti jau vėlu. Bet tu esi artimiausias žmogus, kuris man liko.
Birutė klausė ir stebėjo žodžius iš šalies. Artimiausia. Gimininga. Supratau. Kvailys. Tik tu viena. Visi tie žodžiai tam, kad ji vėl sutiktų. Ne dėl jos, ne dėl kažko tikro: kad kas nors rūpintųsi, keistų lašelines, kalbėtų su gydytojais, neštų sriubą, nes ligoninės kotletai nuodėmė, darytų viską, ką moka Birutė.
Santykiai po skyrybų, pagalvojo. Kartais atrodo taip: ne gražu, ne baisu, o tiesiog taip. Žmogui blogai ieško tavęs. Ne iš meilės, o todėl, kad paprasta.
Viktorai, tarė, džiaugiuosi, kad gyvas, kad operacija praėjo gerai. Bet aš negrįšiu. Nei slaugyti, nei šiaip. Mes išsiskyrę.
Žinau
Palauk, pabaigsiu.
Jis nutilo. Anksčiau juk visada pertraukdavo, dabar nustebo.
Surasiu gerą slaugę. Apmokėsiu pirmą mėnesį, nes pats turbūt dabar negali. Ir dar išsiėmė iš rankinės dokumentų aplanką, ilgai ieškojo tarp užrašinės ir piniginės. Štai dokumentai. Mūsų turto padalijimas dar nebaigtas. Tu vilkinai, aš neskubinau. Prašau pasirašyti dabar.
Viktoras spoksojo į aplanką.
Tu čia rimtai?
Rimtai. Dabar tu sąmoningas, gydytojas gali patvirtinti. Rytoj gali sakyti, kad nesupranti, ką darei, arba advokatas aiškins, jog spaudimas. Dabar viskas aišku.
Jis ilgai žiūrėjo į Birutę. Ji neatitraukė akių.
Pasikeitei, tarė galop.
Taip.
Nebūtum anksčiau galėjus.
Matyt.
Jis pervertė aplanką, Birutė padavė rašiklį.
Tuo metu atsidarė palatos durys. Įėjo gydytojas keturiasdešimt penkerių, žilas, pilko chalato, su aplanku po pažastimi. Ramus, pavargęs veidas.
Labas, tarė ir žvilgsniu paklausė, kas Birutė tokia, bet mandagiai.
Andrius Mickevičius, gydantis daktaras.
Birutė.
Jūs
Buvusi žmona, antrą kartą tą pačią dieną. Priprato.
Andrius Mickevičius linktelėjo, kaip tik, kad nieko čia stebėtino.
Viktorai, kaip naktis?
Galėjau miegot.
Gerai. Padarė įrašą. Šiandien bandysim pakelti lovos atlošą aukščiau, stebėsim. Kol kas viskas pagal planą, bet dar pasakyti sunku.
Daktare, gal galit minutėlei? paklausė Birutė.
Išėjo su juo į koridorių, sandariai uždariusi duris.
Noriu surasti profesionalią slaugę. Kokią patartumėt kokios patirties, įgūdžių reikia? Kokios priemonės, ar ko trūksta?
Andrius Mickevičius žvilgtelėjo, rimtai.
Jūs pati nesirūpinsit?
Ne.
Tiesą pasakius labai teisingai. Nesmerkit, bet slaugymas iš kaltės ar pareigos atskira daina. Pacientui reikia ramybės, lygaus požiūrio. Slaugė moka, artimieji nelabai.
Birutė kiek šyptelėjo.
Visada taip sakot?
Tik tiems, kas klausia.
Ji beveik nusišypsojo. Beveik.
Užrašykit, ką reikia nupirkti, išsitraukė telefoną.
Jis padiktavo. Paaiškino ir apie slaugių agentūras, kurias rekomenduoja ligoninė. Birutė padėkojo.
Ir dar šansų pasveikti yra nemažai. Amžius ne senas, operacija sėkminga. Po pusmečio gal bus ant kojų. Bet garantijų nėra.
Suprantu, atsakė Birutė.
Svarbiausia, kad jis suprastų.
Sugrįžus, Viktoras laikė aplanką ant pilvo uždarytą, rašiklis greta.
Pasirašysi? paklausė Birutė.
Jis žiūrėjo į lubas.
O jei sakysiu, kad noriu pagalvot?
Viktorai.
Pasirašysiu, pagaliau sumurmėjo. Vis tiek padarysi, kaip nori. Dabar tu tokia.
Visada tokia buvau, tik anksčiau slėpiau. Nežinau, kam.
Jis pasirašė. Tris lapus, kur reikia. Birutė sukrovė dokumentus atgal.
Slaugę pasirūpinsiu per savaitę. Danguolei paskambinsiu, paaiškinsiu. Pirmą mėnesį pervesiu tiesiai agentūrai toliau jau savarankiškai.
Birute, tarė jis, kai tik supakavo daiktus.
Ką?
Ačiū. Kad atėjai.
Ji ilgai į jį žiūrėjo. Nei su gailesčiu, nei su pyktu. Tiesiog į žmogų, kuris buvo tavo gyvenimo dalis, bet daugiau nebe.
Sveik, tarė.
Ir išėjo.
Koridoriuje sustojo prie lango. Už stiklo ligoninės kiemas, keli nuogi medžiai, suoliukas, lietumi permirkęs. Senukas su chalatu tiesiog sėdėjo ir spoksojo į tolį, nors nieko ten ypatingo nebuvo. Sėdi ir kvėpuoja lauku oru.
Birutė irgi giliai įkvėpė.
Kažkiek paleido. Ne viską, bet kažką svarbaus. Kaip ilgai neštą sunkų krepšį pagaliau nuleido ant žemės. Nepaleido, nesviedė tiesiog nuleido ir ištiesino nugarą.
Kaip paleisti praeitį, paklaustų kas nors. Nežinau. Bet atrodo, tai yra daug mažų žingsnių. Vienas tik ką padarytas.
Slaugę Birutė rado per dvi dienas agentūroje. Moteris, apie 58-erių, Genutė, patirtis geryatrija, reabilitacija, charakteris ramus, tvirtas, storas aplankas rekomendacijų. Susitiko kavinėje prie ligoninės, paaiškino situaciją. Genutė išklausė, uždavė esminius klausimus apie paciento charakterį, polinkį į nuotaikas, skausmo ribą, giminaičius.
Giminės kartais labiau maišo, nei padeda, atsiduso Genutė. Bet taip jau būna.
Žinau, pritarė Birutė.
Sutarė dėl sąlygų, Birutė pervedė pinigus. Paskambino Danguolei, paaiškino. Danguolė bandė pykti, kad ne išeitis, kad Viktoras nori matyt artimuosius, bet Birutė ją pertraukė ramiai ir tvirtai kas jai pačiai buvo naujiena. Anksčiau būdavo arba nepertraukdavo, arba pertraukdavo piktai. Dabar viduriukas ramiai.
Dangyte, gali ateit kasdien, jei nori. Genutė netrukdys. Tik aš neteisiu. Turiu savo gyvenimą, ir jis neturi suktis pagal svetimus šešėlius.
Danguolė patylėjo.
Gerai.
Tiesiog gerai. Be kaltinimų, be ašarų. Gal ir ji pavargo, gal suprato, kad Birutė teisi.
Janina Petronienė paskambino po savaitės. Jau kitas balsas, nebe kaip dirbtuvėj tylesnis, vyresnis.
Birute, Genutė gera moteris, Viktoras pripranta. Ačiū, kad pasirūpinai.
Prašom, Janina Petronienė.
Visai nenukank. Kartais paskambink.
Birutė nei pažadėjo, nei paneigė. Tik atsisveikino ir įsidėjo telefoną į prijuostės kišenę. Buvo vėl dirbtuvėj. Kaip paleisti praeitį? Paprasčiausia gyventi toliau. Be didelių didvyriškumų, be demonstracijų. Tiesiog keltis, eiti į darbą, daryt ką moki, ką myli. Tokie giminaičiai ir buvę sutuoktiniai niekur nedingsta. Jie tiesiog užleidžia gyvenimo pirmą vietą.
Tais metais žiema atėjo anksti. Lapkritį sniego užnešė tiek, kad Birutė nustebo pati pasirodo, žiema patinka! Anksčiau kaip ir nesvarstė. Su Viktoru žiema buvo nuolatinis nepasitenkinimas šalčiu, artritas, puodeliai arbatos, kuriuos turėjai nešti laiku. Dabar galėjai tiesiog žiūrėti į sniegą pro langą ir galvoti: gražu. Ir viskas.
Gruodį padaugėjo užsakymų. Įmonių puokštės, dovanų krepšeliai kalėdoms, kompozicijos. Birutė pasisamdė pagalbininkę dvidešimt trejų Mildą, studentę, linksmą, greitą, šiek tiek išsiblaškiusią, bet gabią. Dirbo puikiai drauge. Birutė mokė matyti žiedą ne kaip prekę, o kaip drobę, kaip menininkas mato dažą. Milda klausėsi, ir kartais pasiūlydavo tokių puokščių, kad Birutė rimtai nustebdavo.
Iš kur imi idėjų? paklausė sykį.
Pasižiūriu į žmogų, kuris užsako, gūžteli Milda. Galvoju, kokia gėlė į jį panaši. Arba į tą, kam ruošiasi padovanot.
Birutė linktelėjo.
Geras metodas.
Jus gi pati to išmokėt. Sakėt, kad puokštė turi būti gyva.
Birutė neprisiminė, bet, matyt, sakė. Nes ir galvojo taip.
Sausis, vasaris. Gyvenimas eina savo vaga. Birutė užsirašė į floristikos kursus, nors Milda kartojo, kad jai jau ir šiaip per akis. Bet Birutė paaiškino visada yra kur tobulėti; ne iš nemokėjimo, o iš smalsumo. Anksčiau darydavo, nes reikėjo, ar kas nors paprašė. Dabar nes įdomu.
Gyventi sau skamba egoistiškai. Iš tikro reiškia vakarai su knyga, niekam neaiškinant, kodėl tiek ilgai, savaitgaliais nuvažiuoti į kitą miestą, nes visada patiko senoji architektūra, bet niekas to nesuprato.
Vasario gale paskambino Danguolė. Viktoras atsigauna. Eina su ramentais. Genutė dirba preciziškai, be dramų, be kalbų. Birutei džiugu, ir tikrai be nuoskaudų ar kaltės prieskonio. Tiesiog džiugu ir viskas.
Kovas atnešė atodrėkį, pirmus pavasario žiedus tulpes, hiacintus, anemonus. Birutė mylėjo tą virsmą, kai sausio kompozicijos su medvilne ir eukaliptu užleidžia vietą ryškumui, spalvoms, stačiokiškam pavasariškam gyvybingumui.
Būtent kovą JIS ir pasirodė.
Birutė tvarkė užsakymo gėles geltonai baltą, narcizai ir ramunės, paprasta, atvira. Durys prasivėrė, užėjo vyras. Net nepakėlė akių rankos darbuose.
Laba diena, burbtelėjo.
Laba, atsiliepė jis.
Balsas. Atpažino vos nusišneka. Ramus, kiek pavargęs.
Andrius Mickevičius stovėjo prie įėjimo, dairėsi po dirbtuves kaip tas, kuris mato pirmąkart vietą, bet jau kažkaip ir žino, ko tikėtis. Be chalato, žinoma. Tamsiame paltuke, trumpu šaliku.
Jūs, tarstelėjo Birutė.
Aš, linktelėjo.
Trumpa pauzė. Kaip tik šiuo metu Milda buvo išėjusi į sandėliuką popieriaus. Taigi dviese.
Viktoras išrašytas prieš dešimt dienų, pasakė Andrius. Gydosi namie, Genutė prižiūri. Prognozė palanki.
Žinau, palinksėjo Birutė. Danguolė rašė.
Gerai. Suabejojo, Tiesą sakant, neatsitiktinai čia einu. Internete radau Stiebelis. Pagalvojau na, norėjau ateiti.
Birutė padėjo juostelę.
Norit gėlių?
Taip. Ir ne tik.
Tyla. Hiacintai, šviežia žemė.
Ko tiksliai norit? paklausė Birutė.
Priėjo prie anemonų. Violetiniai, tamsiai raudoni, balti su juoda širdimi.
Šitu tris. Ar penkias, kaip reikia?
Nelyginis skaičius, atsakė Birutė. Taip, trys arba penkios. Kam?
Dar nežinau. Pažiūrėjo birutei į akis. Gal jūs padėsit nuspręst.
Birutė linktelėjo į anemonus. Išsirinko tris, paskui dar dvi tamsiai bordinės.
Penkios, jie gražiai laikosi drauge.
Suka, vynioja: kraftpopierius, šlapias apačioj, kaspinėlis.
Birute, sako jis.
Taip?
Tiesiai pasakysiu. Kitaip nemoku.
Prašau.
Norėčiau jus pakviesti. Ne ligoninėj, ne darbo reikalais. Į teatrą ar kavą, jei priimtina. Ar tiesiog pasivaikščiot. Suprantu, keista. Bet gal, būnant suaugusiam, jau galima kalbėt tiesiai, nevaidinti, kad tik gėlių prireikė.
Birutė pakėlė galvą.
Jis žiūrėjo ramiai, neskubindamas. Taip žiūri tik tie, kuriems svarbu ir duoda pasirinkti.
Seniai taip nutarei? paklausė Birutė.
Prieš tris mėnesius. Koridoriuj, kai užrašinėjot, ką reikia slaugytojai.
Birutė prisiminė tą langą. Ligoninės koridorius, nuogi medžiai.
Tada tebebuvau ištekėjus. Formališkai.
Žinau. Todėl ir laukiau.
Už stiklinių dirbtuvių durų pavasaris. Sniego beveik nebėra, tik apnašos pakraščiuose. Žvirbliai ginčijasi prie suoliuko. Geltonas žibintas šviečia, nors šviesu.
Nežinau, tarė Birutė.
Ko nežinai?
Kaip dabar visa tai daroma. Buvau ištikėjusi aštuoniolika metų, paskui metus mokiausi būti viena! Dabar nelabai žinau…
Aš irgi nežinau, surimtėjo Andrius. Skyrėmės prieš šešerius. Dukrai septyniolika, gyvena su motina, gerai sutariam. Iš pradžių dirbau be sustojimo kad negalvot. Paskui įpratau galvot. Paskui pagalvojau gal ir nereikia tik galvoti.
Iš sandėliuko išėjo Milda su popieriumi. Pamatė klientą, nusišypsojo.
Birute, reikia padėti?
Ne, Mildutei, pati.
Milda išsyk išgaravo atgal, nors popierius rankoj visai nereikalingas.
Birutė padavė Andrejui Mickevičiui puokštę. Šis paėmė.
Kiek skolingas?
Palaukit, tarė Birutė.
Jis palaukė.
Birutė žiūrėjo į anemonus jo rankose. Bordo, aksominiai žiedlapiai. Visada mėgo anemonus, jie primena aguoną, bet subtilesni. Jie nešaukia, bet ir nelenda į kampą.
Čia gyvenimas apie gėles, pagalvojo ji. Metus viską sukosi apie gėles. Į jas pabėgo nuo skausmo. Jos tapo savos. Ir dabar, žmogus įeina į tą pasaulį. Nekrenta, nereikalauja tiesiog įeina. Sako tiesiai ir laukia.
Gerai, tarė Birutė.
Jis pakėlė antakius.
Gerai kaip suprasti?
Į teatrą. Seniai buvau teatre.
Andrius nusišypsojo tikrai.
Džiaugiuos.
Tik ne šiandien. Trys užsakymai likę.
Žinoma. Gal penktadienį? Ar šeštadienį, jei patogiau.
Šeštadienį.
Birutė pasakė kainą, jis sumokėjo, grąžą pasidėjo, neskubėjo išeiti.
Galiu paklaust?
Prašau.
Įdomu, kiek laiko su gėlėm užsiimat?
Dirbtuvės metus su trupučiu. O šiaip visą gyvenimą; buvo hobis, dabar darbas.
Gerai, kai hobis virsta darbu.
Tikrai.
Andrius giliai linktelėjo, paėmė puokštę, nuėjo prie durų. Atsisukęs:
Iki šeštadienio, Birute.
Iki, Andriau.
Jis krustelėjo pečiais:
Andrių.
Iki šeštadienio, Andriau.
Durys užsidarė. Birutė stovėjo prie prekystalio ir žiūrėjo, kaip jis eina: pro suoliuką, žvirblius, kurie vis dar niekaip nesusitaria. Paltas, šalikas, anemonai rankoje. Neatsisuko.
Iš sandėliuko tuoj pat išlindo Milda.
Birute, kas čia buvo? klausė taip, lyg stengtųsi apsimesti abejinga, bet nepaėjo.
Klientas.
Klientas, kuris penkiolika minučių šnekėjo?
Milda.
Ką?
Eik užvyniok tas chrizantemas Marijai. Ji ketvirtą užsuks.
Milda nuėjo, žiūrėdama patenkinta, kad matė kažką įdomaus. Birutė vėl ėmėsi darbo. Rankos darė tai, ką moka: kraft popierius čeža, vanduo laša, hiacintai kvepia.
Šeštadienis jau po keturių dienų. Keturios paprastos dienos: su užsakymais, siuntom, Mildos klausimais, tiekėjo skambučiais dėl bijūnų kainų. Lyg tokie metai ramūs, savi, pelnyti.
Birutė sąmoningai negalvojo apie šeštadienį. Dirbo. Kartais prisimindavo pokalbį: ramų balsą, anemonus rankoj, iki šeštadienio, Andriau.
Suaugę žmonės, sakė jis, gali kalbėt tiesiai.
Gal ir gali.
Ji nežinojo, kaip bus šeštadienį. Ar patiks jiems drauge, ar sugebės kalbėt ne apie darbą, ne apie ligas, ne apie praeitį. Ar po to norės dar kartą. Niekas neaišku, išskyrus viena: sprendė pati. Ne uošvė, ne Viktoras, ne pareiga, ne baimė būti vienai. Ji pati.
Tai buvo naujas jausmas. Ne svaigus, ne toks, apie kokį rašo knygose tiesiog tvirtas. Kaip sausas asfaltas po sniegu, kai pagaliau iškeli koją iš pusnies.
Penktadienio vakarą, kai dirbtuvė jau buvo uždaryta, Milda išėjusi, Birutė į vazą įmerkė keletą likusių anemonų. Bordo, aksominiai. Padėjo ant palangės prie kasos visada kažką ten laikydavo sau, ne pardavimui, tiesiog taip.
Pažiūrėjo į juos.
Gerai laikosi kartu, sakė apie penkias.
Tiesa.
Išjungė šviesą, išėjo namo. Rytoj šeštadienis.
Šeštadienis atėjo aštuntą ryto pilkas dangus, kavos kvapas iš kavos aparato, kurį Birutė įsigijo prieš pusmetį ir kuris su Viktoru būtų buvęs tabu nes kam tiek pinigų ir kam reikia. Kam reikia tie žodžiai, kurie augina santuoką, kaip piktžolės darže pripranti tiek, kad pamiršti svarbiausius: kodėl. Noriu. Patinka. Darysiu.
Birutė gėrė kavą prie lango. Šlapi stogai. Balandis ant atbrailos. Mašina atsargiai apvažiuoja balą.
Telefonas ant stalo, jau valandą ten žybsi žinutė: Labas rytas. Teatras septintą. Gal prieš tai ką užkandom? Jei ne, nėra bėdos. Andrius
Perskaitė dar kartą, nusišypsojo: labas rytas, be o. Nuotaika.
Parašė atsakymą: Labas. Galima. Šeštą?
Išsiuntė. Padėjo telefoną atgal.
Išgėrė kavą.
Už lango kovas pluša toliau: laša nuo stogų, vėjas dūzgia, žvirblis išvaro balandį nuo atbrailos. Miestas bunda jam nei šilta, nei šalta dėl svetimų šeštadienių, pirmų žingsnių ar nedrąsių sprendimų. Jis tiesiog tęsiasi.
Telefonas mirktelėjo. Vienas žodis:
Sutarta.
Birutė pakilo, padėjo puodelį, užsidėjo prijuostę iki vakaro dar visas darbas, pati dirbtuvė neužsidarys. Pasiėmė raktus.
Prie durų atsigręžė, žvilgtelėjo į savo butą. Mažas, šviesus, su anemonais ant palangės stiklinėje, nes ir vakar parsinešė namo ne pardavimui. Jos butas. Jos kavos aparatas. Jos stiklinė su gėlėmis. Jos šeštadienis.
Išėjo.
Durys už jos užsidarė tyliai, be jokio triukšmo, kaip užsitrenkia tas, kas tikrai jau uždaryta.
Andrius jau laukė prie kavinės, kai Birutė atėjo dvidešimt minučių prieš septynias. Stovėjo šalia įėjimo, iš pradžių naršė telefoną, bet padėjo išvydęs ją. Tamsus paltas, tas pats šalikas. Šįkart be gėlių.
Labas vakaras, pasakė jis.
Labas, atsiliepė Birutė.
Žiūrėjo vienas kitam į akis. Porą sekundžių. Du suaugę žmonės drėgname, kovo vakaro mieste, kurie susitiko, nes patys taip nusprendė. Ne todėl, kad taip reikia. Ne todėl, kad negalėjai kitaip. Tiesiog todėl, kad norėjo.
Tai ką, tarė Andrius, einam vidun?
Einam, atsakė Birutė.
Ir jie įėjo.
