Grįžau namo anksčiau nei paprastai ir užklupau anytę lygiančią mano drabužius: dabar bijau palikti net savo skalbinius bute.
Niekada nemaniau, kad mano anytė yra blogas žmogus. Priešingai, nuoširdžiai ją gerbė – kaip savo vyro motiną, kaip moterį, kuri užaugino vertą sūnų. Tačiau pagarba nereiškia, kad galima įsibrauti į svetimą gyvenimą be įspėjimo. Ir štai dabar stoviu savo buto viduryje, sustingusi žiūrėdama, kaip ji lygina MANO šilkinius sukneles, o šalia jos draugė ramiai geria arbatą iš mano mėgstamiausios puodelio. Ir norisi rėkti. Nuo pažeminimo. Nuo beviltiškumo. Nuo pykčio.
Nuo pat pradžių žinojau: gyventi pas ją – ne variantas. Vyras įkalbėjo, sakė, kad taip bus pigiau, bus pagalbos, paramos. Bet aš jau tada supratau – mes su ja skirtingos. Ir net jei ji yra gera, šeimininkiška ir energinga, jos namuose nebegalėčiau laisvai kvėpuoti. Mes likome mano bute. Pasūliau jo neišnuomoti, kad turėtume atsarginį variantą, jei kas. Iš pradžių vyrui tai atrodė perteklinė atsarga, bet vėliau jis sutiko: mes turime savo teritoriją, savo taisykles, savo gyvenimą.
Anyta lankėsi dažnai. Per dažnai. Bet kol tai vykdavo, kai buvome namie su vyru – stengdavausi nesirgti. Ji buvo kaip perkūnas su šluoste – pastebėdavo kiekvieną ant grindų numestą plauką, dulkes po sofa, nesišluostytą rankšluostį. Tas bėgdavau išvalyt šaldytuvą, tas nuskutdavau nuo sienos dėmes, kurių aš net nematydavau. Vyras ją maldavo: „Mama, atsisėsk, pailsėk“, bet ji lyg ir negirdėdavo. Pavargti – ne apie ją.
Aš susitaikydavau. Turiu darbą, papildomą užsiėmimą, namų ruošą, nuvargsta iki pusnuonystės. Jei jai norisi plaut vonią antrą kartą – tegul. Aš niekam netrukdau, ir norėčiau, kad manęs taip pat neliestų.
Kartais ji kaprizuodavo, prašydavo ko nors reto, sureikšmindavo netyčia užterštą keptuvę ar plastikinį indelį, kurį „reikėtų pakeisti“. Bet tai buvo ištveriama.
O tada įvyko tai, kas padalino mūsų gyvenimą į „prieš“ ir „po“. Vežiau dokumentus pagal bosui skirtą užduotį, ir pravažiuojantis automobilis apipylė mane vandeniu. Purvas iki juosmens, šlapia iki kaulų. Paskambinau į ofisą – sakė: važiuok namo, diena beveik baigėsi, tokia išvaizda sėdėti priėmime negalima.
Įėjau į butą, nesusirengusi, ir išgirdau balsus. Širdis pakrito: gal vyras taip pat grįžo anksčiau! Tačiau vietoj jo – anyta. Su savo drauge. Lyginimo lentoje – MANO drabužiai. MANO brangūs šilkiniai drabužiai, kuriuos skalbu tik rankomis, atskirai, atsargiai. Ji juos lygino. Paprastu geležinėliu. O draugė pasakojo kažką juokingo, nesuvokdama, kaip žemė drebėjo man po kojomis.
Su dideliu pastangom išspausdavau: „Kaip jūs čia patekotėte?“ O anyta pečiais patraukė: „O kodėl mama negali ateiti pas sūnų? Aš juk turiu raktą.“ Raktą, kurį jai daviau mano vyras – „atsargiai“.
Bet kaip paaiškinti, kad ši „atsargių“ situacija – ne gaisras, ne žemės drebėjimas, o paprastas noris perplauti mano drabužius ir naršyti mano skalbinius? Kad dabar bijau atsidaryti spintą, gal jau buvo ten? Kad man šlykštu galvojant, kaip svetimos rankos liestė mano apatinius?
Jos nuėjo. Ramiai, beveik įsižeidusiai. O aš vėliau ilgai stovėjau vonios kambaryje, žiūrėjau į geležinėliu sugadintą suknelę ir nežinojau, kas skaudėjo labiau – audinys ar mano orumas.
Kitą dieną pakeičiau spynas. Vyrui pasakiau kategoriškai: daugiau jokių raktų. Galvoju įrengti kameras prie durų. Kad bent žinočiau, kas ir kada čia buvo.
Dabar nebegaliu atsipalaiduoti. Nesijaučiu saugi savo bute. Ir ne, ne dėl purvo, ne dėl geležinėlio. O todėl, kad mane atplėšė nuo teisės į asmeninę erdvę. Ir pats baisiausia – kad mano vyras net nemanė, kad čia kažkas ne taip.
