— Nori – skrisk, — tarė Algirdas, pastatydamas puodelį į kriauklę. Jo balsas buvo lygus, beveik abejingas. — Tik nesitikėk paramos. Nei moralinės, nei fizinės.
— Ir nesitikiu, — tyliai atsakė Gabija, nežiūrėdama į jį.
— Vėliau nesakyk, kad važiavai veltui.
— Gal ir pasakysiu. O gal ir ne. Svarbiausia – neapgailėti, kad nebandžiau.
Ji vis tiek išvažiavo.
Skrydis su persėdimu buvo atidėtas, o jungiamasis lėktuvas nuskrido, net nepastebėjęs jos pavėlavimo. Septynios valandos kankinančio laukimo dusliame oro uoste, plastikinis sumuštinis ir rankinė ant peties vietoje lagamino – suknelė liko kito žemyno bagažinėje.
Viešbutyje pasakė, kad rezervacija „nepavyko“. Jaunas vyrukas prie administracijos tai aiškino su šypsena, tarsi kalbėtų apie nieką:
— Atsiprašau, madam, viskas užimta. Galiu pasiūlyti sąrašą artimiausių motelių.
— Ačiū, — sausai mėtė Gabija. — Būtent sąrašo gyvenimo nesėkmių man ir trūko.
Ji atsisėdo kavinėje už kampo, užsakė kavą ir, žiūrėdama į telefono ekraną, scrollino kontaktus. Pirštas sustojo ties vardu: Lina Didžiokaitė. Universiteto draugė, su kuria kartą mokėsi Kaune. Tada susirašinėjimas, reti like’ai… ir tyla.
„Gal nusispjauti?“ pagalvojo Gabija ir parašė trumpą žinutę.
Atsakymas atėjo per tris minutes:
„Žinoma, atvažiuok! Turime svetainę. O suknelę susirasiu, ne bėda. Tiesa, tu, matyt, liesesnė – paimsiu su atsarga. Kaip seniai tu dingoji!“
Ryte jau važiavo Vilniaus priemiesčio gatvėmis. Gabija jautė, kaip su kiekvienu posūkiu mašina ją nuneša vis gilyn į praeitį, kuri jau seniai mirusi. Lina per šį laiką labai pasikeitė – švelni, pasitikinti savimi, bet vis tiek gera, be jokio arogantiškumo. Davė klubo adresą, kritiškai apžiūrėjo Gabiją, sušukavo plaukus, apipurškė laku, įteikė šakę:
— Eini ne kaip praeities šešėlis, o kaip moteris, žinanti savo vertę. Ten visos – vienodos veidu ir lūpomis. Bet ne visos turi sielą. Laikykis tiesiai, Gabija.
Vakarėlis buvo pompastiškas.
Palapinės, švelnūs vejokai, padavėjai su šampanu, moterys dizainerių suknelėse – lyg iš vienos formos išlietos. Viskas brangu, įmantru ir… svetima. Artimų veidų Gabija nepamatė. Tik naujus – apsilimus, pripūstus, permanytuosius.
Tomas pasirodė pirmas. Truputį pasenęs, bet vis toks pat. Priėjo, kaltai nusišypsojo, apkabino, sušnibždėjo:
— Džiaugiuosi, kad atvažiavai. Atsiprašau, nesakiau Liepai. Norėjau, kad ji tiesiog pamatytų…
Gabija neatsakė. Jai jau viskas tapo aišku.
Liepa priėjo kiek vėliau. Ne viena – su visa palyda. Suknelė dizaineriška, veidas tobulai išglamūruotas, žvilgsnis – stiklinis.
— Gabija? Kokia netikėtumė, — tarė ji su šypsena, kuri apsimetė nuoširdžia. — Tu… čia?
— Aš – tai aš. O čia – tai tik vieta, — ramiai pasakė Gabija. — Sveikinu su jubiliejumi.
— Ačiū. Tikėkimės, kelionė ne per daug nuvargino?
— Šiek tiek. Bet Lina Didžiokaitė padėjo. Juokinga, kaip tvirtai laikosi seni ryšiai, net ir po metų.
— Lina? Taip… Ji mums labai padėjo, kai kraustėmės. Pasakoma, kad ji turi gerą skonį. Ar ne jos suknelė?
— Ji patogi. Ir tinka geriau nei kai kurios prisiminimai.
Liepa akimirką sutriko.
— Na, gerai… Tikiuosi, tau patiks vakaras.
— Jis man jau patinka. Ačiū už kvietimą.
— Aš… nekviečiau.
— Bet ir neišvaro, — su švelniu pusšypsniu atsakė Gabija.
Vėliau, kai vienas sveikų staiga atsisėdo ant kėdės ir pradėjo mėlynuoti, salė užplūdo panikai.
— Jis pradėjo dusėti! — sušuko dama leopardiniu suknelėje. — Kas nors, iškviesti greitąją!
— Aš gydytoja, — ramiai pasakė Gabija, jau stovėdama šalia. Be vejų, be šurmulio, aiškiai. Apžiūrėjo, patikrino pulsą, padėjo rankinę po galva, atsegė apykaklę. Ji veikė taip lyg tai darytų kiekvieną dieną. Ir taip buvo.
Greičioji atvažiavo po penkiolikos minučių. Per tą laiką nei Liepa, nei kas nors iš jos palydos net nepriėjo.
Rytą Gabija prabudo Linos kambaryje. Suknelė buvo švelniai sudėta ant fotelio, ant stalo – kava ir užrašas:
„Tu viską padarei teisingai. Jei norėsi dar kartą dinguoti šiame mieste – paskambink. Kambarys tavo.“
Oro uoste ji jautė lengvumą.
Ne todėl, kad viskas baigėsi.
O todėl, kad viskas pagaliau atrado savo vietą.
Ta draugystė mirė seniai. Tiesiog laidotuvių išvakarės užtruko. Dabar jos įvyko. Be gėlių. Be ašarų. Bet su atsisveikinimu.
Algirdas jos laukė prie išėjimo. Jo gauruotas šuo Tadas vos nenubloškė jos nuo laimės.
— Na, kaip sekėsi? — paklausė jis.
— Uždariau gestaltą.
— Su sprogimu?
— Šiek tiek. Bet oriai.
— Ir?
— Daugiau netraukia.
Jis paėmė jos rankinę.
Ji paėmė jį už rankos.
Ir jie nuėjo namo.
