Šuns akys prieglaudoje apsiverkė tos akimirkos, kai jis atpažino savo buvusio šeimininko bruožus nepažįstamojo veide. Tai buvo susitikimas, kurio jis, atrodė, laukė amžinybę.
Tolimoje, tamsiausioje gyvūnų prieglaudos kameroje, kur net fluorescinių lempų šviesa krito tingiai ir skurdžiai, guli, susirietęs į kamuolėlį ant plonos, nusidėvėjusios antklodės, šuo. Vokiečių aviganis, kažkada turbūt galingas ir statnus, o dabar tik savo buvusios galios šešėlis. Tankus kailis, kažkada veislės pasididžiavimas, buvo susikimus, kai kur pralietas nežinomos kilmės randais ir išblukęs iki pelenų atspalvio. Kiekvienas šonkaulis išsikišęs po oda siaubingu reljefu, kuris tylomis kalbėjo apie alkį ir vargą. Savanoriai, kurių širdys per metus darbo sukietėjo, bet neužakėjo, jį pavadino Šešėliu.
Vardas atsirado ne tik dėl jo tamsaus kailio ir įprotės slėptis tamsiausiame kambario kampe. Jis tikrai buvo panašus į šešėlį tylus, beveik bebalso, nematomas savo norimu vienišume. Jis neskubėjo prie grotų, pamatęs žmones, nesiplakė su bendru ausų kertančiu lojimu, nemojavo uodega veltui tikėdamis akimirksnio švelnumo. Jis tik pakeldavo savo kilnią, žilą snukį ir žiūrėdavo. Žiūrėdavo į kojas, praeinančias pro jo narvelį, įsiklausydavo į svetimus balsus, ir jo žvilgsny, prislėgtame ir bedugniame kaip rudens dangus, gyveno viena, beveik užgesusi kibirkštė skausmingas, varginantis laukimas.
Diena po dienos į prieglaudą įsiverždavo gyvenimas linksmų šeimų pavidalu su vaikų juokais ir suaugusiųjų įžvalgiais žvilgsniais, renkantis jaunesnį, gražesnį, “protingesnį” augintinį. Bet prie Šešėlio narvelio džiaugsmas visada nurimdavo. Suaugę skubėjo pro šalį, mėtydami užuojautos ar paniekos žvilgsnius į jo liesą figūrą ir užgesusį žvilgsnį, vaikai nutildavo, instinktyviai jausdami iš jo gilią, seną liūdesį. Jis buvo gyvas priekaištas, priminimas apie išdavystę, kurią pats, atrodė, jau ir pamiršo, bet kuri amžiams įsirėžė į jo sielą.
Naktys buvo sunkiausios. Kai prieglauda panirdavo į nerimastingą, pertrauktą miegą, pripildytą atodūsių, kaukšėjimo ir nagų braižymo betone, Šešėlis nuleisdavo galvą ant letenų ir išleisdavo garsą, nuo kurio net paties tvirčiausio nakties budėtojo širdis suspaudėsi. Tai nebuvo šnypštimas ar kanti iš skausmo. Tai buvo ilgas, gilus, beveik žmogiškas atodūsis absoliučios, bedugnės tuštumos garsas, išdegintas iš vidaus sielos, kuri kažkada mylėjo be sąlygų, o dabar lėtai nyko nuo nepakenčiamo tos meilės sunkumo. Jis laukė. Visi prieglaudoje tai žinojo, žiūrėdami jam į akis. Jis laukė to, kurio sugrįžimo, atrodė, jau pats netikėjo, bet negalėjo sustoti.
Tą lemtingą rytą nuo pat aušros pliaupė šaltas, varginantis rudens lietus. Jis barškino ant prieglaudos skardinio stogo monotoniniu, migdantinu beldimu, nuplaudamas ir taip niūrios dienos spalvas. Iki oficialaus uždarymo liko mažiau nei valanda, kai įėjimo durys sukvirpėjo, įleisdamos į vidų drėgno, veriančio vėjo gūsį. Ant slenksčio stovėjo vyras. Aukštas, šiek tiek susinėręs, peršlaptoje seno flanelinėje striukėje, iš kurios ant nusidėvėjusio linoleumo tekėjo vandens srautai. Jo veidą kapojo lietaus lašai, maišydamiesi su vargo raukšlėmis prie akių. Jis sustojo neapsisprendęs, tarsi bijodamas sutrikdyti trapią, liūdną šios vietos atmosferą.
Jį pastebėjo prieglaudos vedėja, moteris vardu Vilma, kuri per darbo metus išsiugdė beveik antgamtinį gebėjimą iš pirmo žvilgsnio nustatyti, kas atėjo: tiesiog pažiūrėti, surasti pamestą augintinį arba rasti naują draugą.
“Ar galėčiau jums padėti?” paklausė ji, ir jos balsas skambėjo tyliai, beveik sušnibždėjimu, kad neišgąsdintų tyl
Šuns akys iš prieglaudos užsipylė ašaromis tą akimirką, kai jis atpažino savo buvusį šeimininką nepažįstamo veide. Tai buvo susitikimas, kurio jis, atrodė, laukė visa amžinybę.