Senatvėje mano sūnus nustojo su manimi kalbėti. Jis vėl grįžo prie moters, kuri jau kartą sudaužė jo širdį.
Kiekviena motina svajoja savo vaikui tik apie geriausią. Kad būtų mylimas žmogus šalia, kad darbas darytų džiaugsmą, o gyvenimas tekėtų be skausmo ir nusivylimų. Tačiau, kaip dažnai nutinka, vaikai mūsų neišklauso, daro tas pačias klaidas, žengia ant tų pačių grėblių. Taip atsitiko ir su mano vyresniuoju sūnumi. Po skyrybų jam atrodė, kad jis viską suprato. O tada – vėl žingsnis į tą pačią bedugnę.
Kai jis dar buvo jaunas ir grįžo po studijų, susipažino su mergina vardem Gabija. Mūsų mažas miestelis prie Neries greitai atnešė gandas: ji turėjo blogą vardą, daug vaikinų, amžinus konfliktus su tėvais. Bet aš nusprendžiau – duosiu šansą. Juk esu motina. Susitikti su Gabija reiškė suprasti, kas pagrobė mano berniuko širdį.
Išvaliau butą iki blizgesio, išvirkau barščių, sudėjau stalą. O ji atėjo… kramtydama kramtomąją gumą, akių mirksėjimas drąsus, elgesys iššaukiamas. Nei „labas“, nei pagarbos žodžiuose. Paliko įspūdį, lyg būtų žmogus, kuriam visiškai nerūpi kiti.
Daugelis tada klausė: „Aldona, ar nematai, į kokią istoriją jis leidžiasi?“ Mačiau. Žinoma, mačiau. Bet Mantas tada buvo apsėstas. Po mėnesio jie jau padavę prašymą į viršininko. Gabijos tėvai viską apmokėjo. Aš tyļjau. Tikėjausi, kad meilė ją pagerins.
Tačiau stebuklo neįvyko. Gabija nevirtu, nesivalė, užsisakydavo maistą į namus, o kai sūnus pavargdavo – keldavo isterijas. Jis bėgdavo pas mane, verkdavo, gerdavo arbatą ir vėl grįždavo pas ją. Kol galiausiai išsiskyrė. Ramiai. Be skandalų. Po šešis mėnesius.
Mačiau, kaip jis kentė. Užsidarė. Tylėjo. Venčia pokalbių. Ir aš – vėl kaip motina – bandžiau jam padėti. Supažindinau jį su savo senos draugės dukterimi. Protinga, gera, rami. Ne gražuolė, bet su siela ir širdimi. Jie pradėjo susitikinėti, vaikščioti, juoktis, daryti planus. Jau galvojau, kaip augsiu anūkus. Bet…
Gabija sugrįžo.
Pradžioj skambino. Po to atvažiuodavo. Po to Mantas pradėjo vėl dingti. Vieną dieną jis atėjo pas tą merginą – tą, kuri jam padėjo atsistoti ant kojų – ir pasakė, kad jie „skirtingi žmonės“. O po savaitės pranešė man, kad vėl tuoksis. Su Gabija.
Nepakėčiau savo ausims. Klausiau: „Kodėl? Juk jau buvo! Juk žinai, kuo tai baigsis.“ Jis tik tylėjo. O kai susirinko drąsos, paskambino ir tarė: „Mama, tu neatvažiuosi į vestuves. Žinau, ką jai jauti. Nenori sugadinti šventės nei tau, nei sau.“
Jis atsisakė su manimi bendrauti. Manęs – motinos, kuri naktimis nemiegojo, kuri laikė jo ranką, kai jis neturėjo jėgų atsikelti iš lovos. Dėl ko? Dėl tos, kuri jau kartą jį sutriuškino. Dėl tos, kurios net savo tėvai negali apginti.
Aš ir taip nebūčiau nuėjus. Žinau. Bet tai išgirsti – lyčiau ant veido įgautum.
Dabar dažnai galvoju: turėjau du sūnus. O dabar – vieną. Nors abu gyvi. Tiesiog vienas iš jų – pats mane išbraukė iš savo gyvenimo. Ir už ką? Už tai, kad buvau sąžininga, už tai, kad norėjau jį apsaugoti nuo skausmo?
Sako, vaikų atsisakyti negalima. Kad ir kas nutiktų. Bet ką daryti, jei vaikas pats tave išbraukia, ignoruoja, atstumia? Kai tavo žodžiai, tavo rūpinimasis – tai našta, kurią jis nusimeta lyg nereikalingą krovinį?
Aš nerašau. Aš nesupykstu. Tiesiog pavargau. Pavargau laukti, kol jis atvers akis. Pavargau tikėtis, kad kada nors jis pasakys: „Mama, tu buvai teisi.“ Aš daugiau nelaukiu. Mano jaunesnysis sūnus šalia. Jis padeda, skambina, atvažiuoja. Jis turi šeimą, jis turi sąžinę.
O Mantas – turi tik Gabiją.
