Senatvėje mano sūnus nustojo su manimi kalbėtis. Jis vėl grįžo prie moters, kuri jau kartą sudaužė jam širdį.
Kiekviena motina svajoja tik apie gąeriausią savo vaiko likimą. Kad būtų mylimas žmogus šalia, kad darbas džiugintų, o gyvenimas klostyti be skausmo ir nusivylimų. Tačiau, kaip dažnai nutinka, vaikai mūsų neklauso, kartoja tas pačias klaidas, užkliūna už tų pačių grėblių. Tai atsitiko ir su mano vyresniuoju sūnumi. Po skyrybų jam atrodė, jog viską suprato. O tada – vėl žingsnis į tą pačią gilią bedugnę.
Kai jis dar jaunas grįžo po mokslų, sutiko merginą vardem Gabija. Mūsų mažas miestelis netoli Kauno greitai atnešė man gandus: ji turėjo blogą vardą, daug vaikinosi, o su tėvais – nuolatinės rietenos. Bet aš nusprendžiau – duosiu šansą. Juk aš motina. Susitikti su Gabijos – reiškė suprasti, kas užvaldė mano berniuko širdį.
Išploviau butą blizgesiu, išviriau barščių, padengiau stalą. O ji atėjo… kramto gumą, akių žvyrėdama, elgesiu rodydama, kad niekas jai nerūpi. Nei „labas“, nei pagarbos žodžiu. Paliko įspirđį, tarsi kitų jai išvis nesvarbu.
Daug kas tada klausė: „Aldona, argi nematai, į kokią istoriją jis lekiąs?“ Mačiau. Žinoma, mačiau. Bet Gabriejus tada buvo aklas. Po mėnesio jie jau padavė prašymą į vestuvės. Gabijos tėvai viską apmokėjo. Aš tylėjau. Tikėjausi, kad meilė ją pakeis.
Bet stebuklo neįvyko. Gabija nevirdavo, nesivalydavo, maistą užsisakydavo, o kai sūnus pavargdavo – keldavo rietenas. Jis bėgdavo pas mane, verkdavo, gerdavo arbatą ir vėl grįždavo pas ją. Kol galiausiai neišsiskyrė. Ramiai. Be skandalų. Po pusės metų.
Mačiau, kaip jis kentė. Uždavinėdavosi. Tylėdavo. Venkdavo pokalbių. Ir aš – vėl kaip motina – bandžiau jam padėti. Supažindinau jį su savo senos draugės dukra. Protinga, didžiširdė, rami. Ne gražuolė, bet su šilta siela. Jie pradėjo susitikinėti, vaikščiodavo, juokėsi, kūrė planus. Aš jau mintyse matydavau, kaip augsiu anūkus. Bet…
Gabija grįžo.
Pradėjo skambinti. Po to atvažiuodavo. Galiausiai Gabriejus vėl pradėjo dinginėti. Vieną dieną atėjo pas tą merginą – tą, kuri jam padėjo atsikelti – ir pasakė, jog jie „skirtingi žmonės“. O po savaitės man pranešė, kad vėl susituoks. Su Gabijos.
Negalėjau patikėti savo ausims. Klausiau: „Kodėl? Juk jau buvo! Juk žinai, kuo tai baigsis.“ Jis tik tylėjo. O kai susirinko drąsos, paskutinai paskambino ir tarė: „Mama, tu neatvažiuosi į mano vestuves. Žinau, ką jai jauti. Nenoriu gadinti šventės nei tau, nei sau.“
Jis atsiėmė nuo manęs. Nuo manęs – motinos, kuri naktimis nemiegojo, kuri laikė jo ranką, kai jis neturėjo jėgų atsikelti iš lovos. Dėl ko? Dėl tos, kuri jau kartą jį sutraiškė. Dėl tos, kurios net savo tėvai negali apginti.
Nei būčiau nuėjusi. Žinau. Bet išgirsti tai – tarsi gauti smūgį į veidą.
Dabar dažnai galvoju: aš turėjau du sūnus. O dabar – vieną. Nors abu gyvi. Tik vienas iš jų – pats mane išbraukė iš savo gyvenimo. Ir už ką? Už tai, kad buvau sąžininga? Už tai, kad norėjau jį apsaugoti nuo skausmo?
Sako, negalima atsisakyti vaikų. Kad ir kas nutiktų. Bet ką daryti, jei vaikas pats tave ištrina, ignoruoja, atstumia? Kai tavo žodžiai, tavo rūpinimasis – tai našta, kurią jis numeta kaip nereikalingą krovinę?
Aš nerašau. Aš nesypsausi. Tiesiog pavargau. Pavargau laukti, kol jis atvers akis. Pavargau tikėtis, kad vieną dieną jis pasakys: „Mama, tu buvai teisi.“ Aš nebelaukiu. Mano jaunesnysis sūnus šalia. Jis padeda, skambina, atvažiuoja. Jis turi šeimą, jis turi sąžinę.
O Gabriejus – turi tik Gabiją.
