Buvo šaltas vakaras, kai pastebėjau jas – moterį ir mažą mergaitę, sėdinčias ant kartono gabalo prie senos bakalėjos Vilniaus senamiestyje.
Moteris atrodė išsekusi, jos rankos tvirtai glėbė vaiką, tarsi saugodama nuo veriančio vėjo. Mergaitė, gal penkerių ar šešerių, prie savęs spausdė apsivalkiusią pliušinį triušį su viena akimi. Prieš jas stovėjo tuščias plastikinis puodelis, kuriame vieniškai gulėjo pora monetų.
Buvau ką tik nusipirkęs maisto, bet kažkas jų išvaizdoje priverstė mane sustoti. Širdis suspaudė mano gailesčio. Truputį nedvejodamas, nusprendžiau priartėti.
„Labas vakaras“, tyliai tariau. „Ar nenorėtumėte ko nors valgyti? Turiu maisto krepšyje.“
Moteris pakėlė žvilgsnį, jos nuobodžios akys budriai manęs stebėjo.
„Tai būtų labai praverčiama“, sušnibždėjo ji vos girdimai.
Iš krepšio išsitraukiau sumuštinį, obuolį ir sulčių butelį. Moteris juos priėmė su dėkingumu, bet mano dėmesį patraukė mergaitė. Ji nesišypsojo maistui. Vietoj to, jos didelės, smalsios akys į mane įsmeigė klausiantį žvilgsnį. Ir tuomet plonaite balso ji paklausė:
„Ar tu turtingas?“
Klausimas mane parblokšo. Nuleidau žvilgsnį į savo drabužius – paprastus džinsus, šiltą megztinį, nieko ypatingo.
„Ne, nelabai“, susimoviau. „O kodėl klausi?“
Ji nurodė į mano krepšį su maistu.
„Tu visa tai nusipirkai ir net negalvoji.“
Užsicikavau, nežinodamas, ką atsakyti. Jos žodžiai, tokie paprasti ir nuoširdūs, perpjovė širdį. Kol dar svarstiau, ji tęsė:
„Mama sako, kad mes visada turime galvoti prieš ką nors perkant. Jei imsime maisto, galbūt neužteks autobusui. O jei važiuosime autobusu, galbūt šiandien nevalgysime.“
Krūtinė suspaudė, lyka spaustuvais. Mergaitės motina tyliai atsiduso, paglostydama jos galvą.
„Ji per daug gudri“, tarė moteris kartu su kartoku šypsena. „Per daug gudri savo amžiui.“
Atsisėdau ant kelių, kad būčiau lygiomis su mergaite.
„Kuo tu vardu?“
„Ugnė“, atsakė ji šypsodamasi.
Nusijuokiau atgal.
„Ugnė, ar tu mėgsti mandarinus?“
Jos veidas nusigaisė džiaugsmo.
„Labai mėgstu!“
Iš krepšio išsitraukiau mandariną ir jai padaviau. Ji paėmė jį taip atsargiai, tarsi tai būtų lobis.
„Mama užvirdavo arbatą su mandarinais“, išdidžiai pasakė Ugnė. „Kai mes dar turėjome virtuvę.“
Rykštelėjau, stengdamasis neparodyti, kaip mano širdimi sukrėtė jos žodžiai.
„Skamba labai skaniai“, išspausdavau.
Ugnės motina nerimtai pajudėjo.
„Atsiprašau, nenoriu būti įkyri, bet… jei žinot kokią prieglaudą… mums sunku rasti saugią vietą nakvynei.“
Iš karto linktelėjau.
„Paieškosiu.“
Išsitraukęs telefoną, pradėjau ieškoti. Po poros skambučių radau prieglaudą, kur liko vietų šeimoms.
„Už dešimties minučių nuo čia yra prieglauda“, pasakiau. „Ten yra vieta jums, ir jie patiekia vakarienę.“
Moteris atsikvėpė su palengvėjimu, jos pečiai nusileido, tarsi nuo jų būtų nukritęs sunkus krovinys.
„Ačiū. Tikrai, didelis ačiū.“
„Galiu jus nuvežti, jei norite.“
Ji truputį patylėjo, bet tuomet linktelėjo.
„Tai būtų didelė pagalba.“
Surinkome jų nedaug daiktų – apsivalkiusį kuprinę ir porą maišelių – ir nuėjome link mano automobilio. Pakeliui Ugnė judriai plėtojo, ką norėtų išvirti, kai jos vėl turės virtuvę.
„Makaronus su sūriu, blynus, spagečius ir mamos arbata su mandarinais!“
Jos motina liūdnai nusijuokė.
„Kažkada, mano mažoji.“
Užsukę prie prieglaudos, darbuotojai jas priėmė šiltai. Prieš įeinant, Ugnė apsisuko į mane, tvirtai prispaudusi mandariną prie krūtinės.
„Aš jį išsaugosiu“, rimtai pasakė ji. „Mūsų virtuvei.“
Ašarų veržėsi į akis, bet susilaikiau ir linktelėjau.
„Tai puiki mintis, Ugnė.“
Grįžęs namo, negalėjau išvengti jos žodžių. Man mandarinas – tiesiog vaisius, kurį perkJos žodžiai kabėjo manykšt kaip šaltas vėjas, primindamas, kad viltis kartais slypi mažiausiuose dalykuose, kaip mandarinas uždarytas mažose rankose.
