Prieš kurį laiką su Dovile susitikau įmonės vakarėlyje, kuomet tik pradėjau dirbti naujame darbe. Dirbome skirtinguose skyriuose, tad beveik nieko apie ją nežinojau. Ji iškart patraukė mano dėmesį – aukšta, liekna, su šypsena, kurios neįmanoma buvo nepastebėti. Visą vakarą prabuvome kartu: šokome iki nukritimo, juokėmės ir kalbėjomės apie viską. Po vakarėlio iškviečiau jai taksi ir palydėjau iki namų viename iš Vilniaus miegamųjų rajonų. Kitą rytą skubėjau į darbą su sparnais – taip troškau ją vėl pamatyti.
Pakeliui užsukau į gėlių parduotuvę, nusipirkau rožių puokštę ir dėžutę jos mėgstamų saldainių. Dovilė pasitiko mane su spindinčia šypsena, ir nuo tos dienos buvome neatskiriami. Buvome peržengę trisdešimtmetį, todėl romantiką pernelyg nedelsėme – buvome per daug suaugę ilgoms vilionėms. Pasiūliau jai apsigyventi pas mane ir ji nedvejodama sutiko. Gyvenimas su ja buvo lyg pasakoje: Dovilė buvo žavi šeimininkė, linksma ir lengva. Jokio rūpesčio, nieko, kas galėtų užtemdyti mūsų laimę ir harmoniją.
Nusprendžiau, kad laikas žengti kitą žingsnį. Nusipirkau žiedą su mažyčiu deimantu, priklaupiau ant vieno kelio ir pasipiršau. Ji pasakė „taip“, o mes įnėrėme į vestuvių rūpesčius. Tačiau, sudarant svečių sąrašus, pastebėjau keistumą: Dovilė beveik neturėjo artimųjų. Ji paaiškino, kad turi tik tolimesnius giminaičius, su kuriais seniai prarado ryšius. Gūžtelėjau pečiais – juk visi turime savo šeimos istorijas.
Prieš vestuves ji išvyko su draugėmis į grožio saloną pasiruošti svarbiausiai dienai. Telefoną paliko ant virtuvės stalo. Paimiau jį, nusprendęs nuvežti jai, nes žinojau salono adresą. Tačiau, sėdint mašinoje, išgirdau skambutį. Ekrane švietė „Mama“. Truputį sutrikau, bet nusprendžiau atsiliepti – gal skubu. Išgirdau pavargusį, drebantį vyresnės moters balsą. Ji iš karto pratrūko kaltinimais: „Dovilė visai užmiršo sąžinę! Vaikus paliko pas mus, senukus, pinigų nesiunčia, o dabar ir visai dingo! Jie serga, vaistų nėra, kaip mums juos gydyti?“
Prisistačiau jausdamas, kaip rankos šąla. „Kas atsitiko?“ – paklausiau, ir tiesa užliejo kaip ledinis vanduo. Paaiškėjo, kad Dovilė turi du vaikus, kuriuos paliko savo tėvams kaime netoli Kauno ir išvyko į miestą ieškoti „geresnio gyvenimo“. Iš pradžių siuntė pinigus, bet vėliau sustojo. Seneliai priversti išgyventi iš mažos pensijos, o vaikai auga – jiems reikia rūbų, maisto, gydytojų. Paprašiau sąskaitos numerio ir pervedžiau kiek galėjau – vaistams ir maistui. Tada apsisukau link namų. Grožio salonas liko užnugaryje, su visomis mano iliuzijomis.
Grįžęs surinkau jos daiktus į lagaminus – atsargiai, bet su akmeniniu širdimi. Kai ji sugrįžo – išpuošta, su nauja šukuosena ir žvilgančiu manikiūru, – tylėdamas įteikiau jai bagažą. Ji sutriko, pradėjo klausinėti, kas atsitiko. Mėtęs jos telefoną, ištaręs nė žodžio. Jos akys išsiplėtė – ji viską suprato. Bandė ką nors paaiškinti, teisintis, bet jos balsas skambėjo kaip tuštuma. Nenorėjau klausytis. Po pokalbio su jos motina ji man mirė kaip moteris, kaip žmogus.
Galima apgaudinėti vyrus, klastauti, vinguriuoti – juk ne visi esame šventi. Bet palikti savo vaikus senų tėvų našta, pamiršti apie juos, nepadėti ir meluoti man į akis, kad šeimos nėra? Tai netilpo mano galvoje. Prieš mane stovėjo – graži, bet tuščia, kaip išblukęs kiautas. Tą akimirką pamačiau ją tokią, kokia ji yra – ir tai buvo nepakeliama.
Vestuvės neįvyko. Nutraukiau visus ryšius su ja, išbraukiau ją iš savo gyvenimo kaip baisų sapną. Tačiau klausimai išliko. Kaip jums atrodo, ar galima suprasti Dovilę? Ar moteris, išdavusi artimiausius, gali būti ištikima žmona? Ar verta tikėti jos meilės žodžiais, jos priesaikomis, kad su manimi bus kitaip? Aš žiūriu į ateitį ir ten nematau nieko, tik jos melo šešėlį. Gal esu pernelyg griežtas, bet man motina, metusi vaikus dėl naujo gyvenimo, – tai ne moteris, o šmėkla, kurios nenoriu matyti šalia savęs niekada.
