Praėjo šešiasdešimt mano metų. Pensija, skaudančios kojos, nuovargis nuo gyvenimo, nuo žmonių – viskas kaip daugelio moterų, kurios traukė viską vienos, be pagalbos, be vyriško peties. Geriausiais savo metais buvau kirpėja – ne pats lengviausias darbas, ypač kai kasdien stovi ant kojų, dar ir su šypsena. Dabar sveikata jau nebe ta, dirbu retai, daugiausia pažįstamoms.
Mano vyro jau seniai nėra šalia. Išsiskyrėme beveik iškart po sūnaus gimimo – buvęs vyras pasirodė esąs nevykėlis, tinginys, mokėjęs tik rūkyti bute ir gerti su bičiuliais. Dirbti jam „ne karališkos kilmės“, bet puikiai mokėjo išgyventi mano sąskaita. Aš išėjau be gailesčio, atsikvėpiau – lengviau pasidarė. Nuo tada viską dariau viena. Viena. Ir sūnų auginau viena.
Auklėjau jį, kaip galėjau. Stengiausi būti ir mama, ir tėvu. Taip, klaidų buvo nemažai – nes laiko širdies pokalbiams tiesiog nebuvo. Dirbau iki išsekimo. Ir kai jis užaugo ir išėjo į kariuomenę, pirmą kartą pajutau: štai, dabar galbūt jam bus kitaip.
O tada jis įsuko namo. Atvedė merginą – kuklią, šiltą, šypsnią. Dovilę. Po poros mėnesių – vestuvės. Priėmiau ją su džiaugsmu, net leidau pirmą laiką gyventi pas mane. Susidraugavome, tiesą sakant. Niekad nesiginčijome. Kartu keptuvėj virėme, vakarais žiūrėjom filmus, kalbėjomės apie viską: nuo receptų iki knygų. Su ja buvo lengva ir jauku – lyg gimta duktė atsiradusi.
Vėliau jie persikėlė. Atsirado anūkas – mano pirmasis. Dovilė nenorėjo ant kaklo sėdėti, įsidarbino. O mano sūnus gerai įsitaisė, net savo verslą pradėjo. Džiaugiausi: viskas pavyko.
Kai prireikė operacijos, Dovilė be žodžių nuvežė į privačią kliniką ir viską apmokėjo. Jokio priekaišto. Tiesiog – padėjo. Aš jai to niekad nepamiršiu.
Staiga, po devynerių santuokos metų – skyrybos. Tomas, mano sūnus, išėjo. Tiesiog surinko daiktus ir išėjo. Pasakė, kad įsimylėjo kitą. Dovilė kovojo už santuoką, bet jis buvo kaip ledas. Vėliau prisipažino: sužinojo, kad jis jau dvejus metus turėjo meilužę. Negalėjau patikėti.
Kai pirmą kartą atvedė pas mane naują merginą, pajutau tikrą šoką. Vulgarumas, grubumas, turgaus prekiautojos manieros. Žodžiai per keiksmažodį, lūpos – tarsi gumą įpumpuotos, žvilgsnis – tuščias. Bandžiau ramiai pasikalbėti su sūnumi: „Ar tu tikras, kad tai – moteris, su kuria nori eiti gyvenimo keliu?“ Jis nusistebėjo. Vestuvių daryti nesiruošia – jo aistra „nemėgsta švenčių“.
Nieko neatsakiau. Jam ne aštuoniolika, pasirinkimą daro pats. Bet kažkas mano sieloje nulūžo. Su Dovile toliau bendravom. Ji lankydavosi su anūku, skambindavo, nešdavo sriubų ir vaisių, kaip anksčiau. Nenutrūkome. O su sūnumi… viskas išnyko. Tarsi jį išbraukė iš mano gyvenimo. Arba jis pats išsibraukė.
Per šventes nustojau laukti Tomo. Nes žinojau – jis ateis ne vienas. O aš nenoriu matyti tos moters savo namuose. Nenoriu girdėti, kaip ji rėkia į telefoną, sėdėdama prie mano stalo. Nenoriu, kad anūkas girdėtų, kaip ji „kalbasi“.
Todėl per Naujuosius, per Velykas, per gimtadienį – pas mane ateina Dovilė. Su anūku. Padengiame stalą, geriame arbatą, prisiminame praeitį. Juokiamės. Ir man gerai. Aš neprivalau priimti į savo gyvenimą tai, kas skaudina. Net jei tai mano sūnaus pasirinkimas.
Neseniai Tomas paskambino, norėjo užeiti. Atšaukiau. Pasakiau tiesiai: „Su tavimi – ne. O vienas – ateik. Bet tu juk neateisi vienas“. Jis padėjo ragelį. Nuo to laiko – tyla.
O man neskauda. Aš pragyvenau sunkią gyvenimą. Ir žinau, kas buvo šalia, kai man buvo blogiausia. Ir neišduosiu to, kas kartą neišdavė manęs.
Aš švenčiu su buvusia uošve. Nes ji man tapo artimesnė už gimtą sūnų. Ir taip, man nėra gėda.
