„Tai ne jo vaikas!“ – rėkavo uošvė. O tada jis grįžo su žiedu rankoje… Per vėlu
Niekada nepamiršiu to vakaro. Visas vidus dreba, kai tik prisimenu. Ruošiausi jam kaip šventei: žvakės, švelnus salotas, jo mėgstama kepta lašiša, baltas vynas. O svarbiausia – žinia. Svarbiausia mano gyvenime žinia.
Tada man buvo tik devyniolika. Gyvenau Šiauliuose, su Dovilu nuomavausi nedidelį butą pakraštyje. Mylėjomės beveik metus. Jis apipuršdavo mane gėlėmis, vadindavo „savo laime“, žadėjo, kad visada bus šalia. Aš jam tikėjau. Kūrėme planus – tuos pačius naivius, jaunatviškus, kai atrodo, kad meilė – viskas, ko reikia.
Ir štai aš pasakau:
– Dovilai, tu netrukus tapsi tėčiu…
Pirmiausia jis sustingo. Paskui jo veidas iškreiptųsi.
– Ką? Ką tu pasakei?
– Aš laukiuosi, – pakartojau drebančiu balsu, vis dar tikėdamasi džiaugsmą jo akyse.
Bet atsakymas buvo riksmas. Šiurkštus, pikta.
– Tai ne mano vaikas! Tu išprotėjai? Aš tam nepasiruošęs. Išeik su savo nėštumu!
Jis trankė duris. Ir dingo.
Skambinau – neatsakė. Vėliau mano numeris atsidūrė juodajame sąraše. Jaučiausi blogai fiziškai, psichologiškai, buvo baisu. Bet skaudėjo labiausiai. Nes žmogus, su kuriuo svajojau apie ateitį, per sekundę tapo svetimas.
Nusprendžiau pasistengti pasiekti jo motiną. Aldona Kazimierienė sutiko mane prie savo buto durų Panevėžyje. Net į vidų įsileisti nenorėjo – stovėjo chalate, rankas sukryžiavusi, akys pikštelėtos.
– Eik sau, – tarė ji. – Nežaisk su mano šeima. Šis vaikas ne nuo Dovilo! Tu tiesiog ieškai, ant ko sustoti. Mano sūnus turi kitų planų, jis neprivalo atsakyti už tavo klaidas!
Stovėjau laiptinėje ir jaučiau, kaip širdis skyla į gabalus. Jokios paramos, jokio tikėjimo, jokio žmogiškumo. Tik panieka.
Bet net tada mintis atsikratyti vaiku neatejo į galvą. Jis jau buvo manyje. Jis buvo – mano. Švarus, nekaltas. Kodėl jis turėjo mokėti už suaugusiųjų bailumą?
Praėjo treji metai. Pagimdžiau. Sūnų pavadinau Tautvydą. Ir kiekvieną rytą, kai jis atmerkia akis, žiūri į mane ir nusišypsau, aš dėkoju likimui, kad neišsiveržiau. Taip, buvo sunku. Dirbdau naktimis, papildomai dirbdau nuotoliniu būdu, skalbdavau rankomis, maitindavausi makaronais. Bet Tautvydas – mano saulė. Mano viskas.
O prieš kelias dienas… paskambino durų skambutis. Ant slenksčio stovėjo Dovilas. Tas pats. Bet kitoks žvilgsnis, pasenęs, susilpnėjęs.
– Gal galime pasikalbėti? – tyliai paklausė jis.
Jis papasakojo, kad pateko į baisią avariją. Išgelbėjo, ištraukė, bet… dabar jis nevaisingas. Gydytojai pasakė – vaikų nebus. Sužadėtinė jo paliko, neištvėrė. Ir tada jis prisiminė mane. Sūnų. Kaip „prarado savo“.
– Noriu būti šalia, – tarė jis. – Vesti. Rūpintis jumis. Auginti Tautvydą. Viską pataisyti.
Žiūrėjau į jį ir lyg girdėjau tų pačių durų skambesį, kurias jis kadaise užtrenkė. Mačiau jo veidą – tąnakt, kai jis mane išdavė. Prisiminiau, kaip naktimis glaudžiau pilvą ir meldžiausi, kad kūdikis gims sveikas. Kaip verkdavau tyloje, kai Tautvydas pirmą kartą tarė „mama“. Ir aš tiesiog… uždarau duris prieš jį. Tyliai. Be riksmo. Be priekaištų. Nes viskas jau buvo pasakyta seniai.
Nebeatsakau į jo skambučius.
Galbūt kas nors pasakys – reikia atleisti. Duoti šansą. Bet man yra sūnus. Ir jis nusipelnęs tėvo, kuris jį mylėjo nuo pirmo kvėpavimo. O ne atėjusio tik tada, kai kitų galimybių nebeliko.
O ką jūs manote – ar teisingai padariau, neįleisdama jo atgal į mūsų gyvenimą?
