Tikrai tai nebuvo atsitiktinuma.
Lina skriejo į diskoteką lyg sparnus užsidėjusi.
Trumpa džinsų suknelė, blizgučią šviesią striukę užsidėjusi, balti sportbačiai, palaidinė su modelio atvaizdu ir aukštas uodega, perrišta stora gumine. Lūpos – rožinė blizgalė, akys – spalvingose šešėliuose. Tikra žvaigždė.
Visi sakė, kad Lina – stebuklas. Ji ir pati tai žinojo. Rajono pasididžiavimas. Ėjo į universitetą Vilniuje – viena. Be ryšių, be pagalbos.
Kaip ten Ona Petrovna niurnėjo?
— Tau, Didžiulytė, iki universiteto kaip iki mėnulio pėsčiomis! Kolegija daugiausia, ir tai jei patėvis įtars. O kitaip – šiukšlininkai tave laukia.
Ak, taip, būtent. Patėvis. Tikrasis tėvas jau seniai nyko už horizonto. O patėvis… vargu ar kištų už „tokią nevykėlę“.
Ona Petrovna laukė, kad mergaitė užverkia. Bet Lina atsistojo, pažvelgė jai tiesiai į akis ir ramiai, net iššūkiškai, ištarė:
— Pažiūrėsim, kas iš ko taps.
Ona susiraukė ir pažadėjo jai saldžią kerštą per egzaminus. Bet Lina išlaikė. Ir stojo. Viena. Be „viršutinio spaudimo“. Štai taip.
— Panelė, gal norite grynos ir didelės meilės?
— Su tavim? Žvirblis, tu jau visai baimę praradai?
— Linele, ką tu. Kaip gyvenimas?
— Geriausiai.
— Figūra pas tave, mmm…
— Tokią norėtum?
— Norėčiau.
— Ateik, apsirengsiu – nepralaimėsi.
— Oi, pikta tu, Didžiulytė. O aš, galbūt, tave myliu.
— Dingk, nešvarumėli, močiutė man kryžių apšvietė – ir nuo tokių kaip tu, ir nuo naktinių košmarų.
— Kodėl taip…
— Todėl. Kraujo tyčiai.
Jie ėjo vakarinėmis gatvėmis, žaismingai mosuodami frazėmis. Jauni. Laisvi. Neįveikiami.
— Klausyk, o gal pirmadienį nukrypsim į mokyklą? – pasiūlė Žvirblis.
— Iš proto išėjai? Kam?
— Įsivaizduok, kaip Ona Petrovna užsprings, kai sužinos, kad pati stojai. Į universitetą.
Lina švelniai nusišypsojo.
— Man visiškai nerūpi. O tu kaip?
— Vasarą praleisiu, o paskui – į kariuomenę. Tu manęs lauksi?
— Žinoma. Sėdėsiu ant suolelio, apsigaubusi skara, kojinę mezgęs. Šimtą metrų.
— Eik tu…
— Na.
— Ooo, žiūrėk, čia Marė! Ji į profesinę įstoję?
— Aha. Kiekvienam savo. Gerai, Mantai, aš einu. Štai mano draugės. O tu su Mare užsiimi?
— Na ne, tik… taip, valkštinėjamės.
— Ji gera. Ji lauks. O aš – ne.
— Tai tau – visai ne variantas?
— Ne. – Atkirtai atsakė. Ir nuėjo.
Studijos Linai sekėsi lengvai. Ne todėl, kad buvo paprasta – tiesiog ji nesiskundė.
— Kaip tu viską spėji? – klaidinėjo kambariokė.
— Ką?
— Na, ir į kiną, ir į diskotekas, ir mokslai…
— Nežinau, – pečiais patraukė Lina. – Aš tiesiog gyvenu. Nesiskundžiu. Su vaikinais bandau nesusidėti. Mokslai – mano ateitis. O gulbėti? Kada, jei ne dabar?
— O aš užsinorėjau ištekėti. Už turtingo.
— O aš – ne.
Su Dovilu Lina susipažino diskotekoje. Jis buvo pernelyg atkaklus – Lina pabėgo. Bet kitą dieną jis atėjo į bendrabutį. Su gėlėmis, su šokoladukais. Ji – durimis į nosį. Jis – su kino kvietimais ir gėlėmis. Ji – vėl pralėkė pro šalį.
Mergina jau nervingai kraipė akį nuo jo dėmesio. Jau beveik nekenčia. O čia dar Žvirblis laiškus iš kariuomenės siuntė. Ilgisi. Bet ne apie tarnybą rašo, o apie jausmus.
O ji jį žino – kaip iki keturiolikos rudose kelnėse po triko bėgiojo… Kaip senelė jį pas burtininkę vilko – nuo šlapinimosi gydytis.
Dovilas važinėjo motociklu, tykojo jos, lyg kino filme. O paskui… paskui jis krito. Jos akyse. Ir ji, negalvodama, prie jo puolė. Ne dėl Dovilo. O dėl to, kad žmogus.
Ir kažkodėl… sutiko į pasimatymą.
Pusę metų jie bendravo. Ne drugeliai. Ne meilė. Bet kažkaip… kartu. Jis tapo artimas.
Paskui laiškas nuo Žvirblio: įžeidimai, kaltinimai, purvini žodžiai. Kas natsubadė. Bet ji ir neslėpė.
Su Dovilu buvo paprasčiau. Jis buvo šalia. Patikimas. Su juo galėjo svajoti. Apie vestuves. Apie ateitį.
— Tau sekasi, Line, – tarė kambariokė.
— Kuo?
— Su Doviliu. Tu nežinai, kas jis?
— Kaip tai?
— Tėvas jam – didysis šūdas. Motociklą nupirko. Dabar – mašiną. Vienintelis vaikas. Turtingi. Vyresni.
— Ir?
— Sakoma… jam jau nuotaka yra. Lolita. Tėvai nori verslą susieti.
Vakare Lina paklausė Dovilo. Jis susijaudino.
— Tai viskas tėvo. Aš prieš. Lolita man nereikalinga. Aš turiu tave. Išvažiuosim.
— Savaitgali važiuosiu pas tėvus.
— Gerai… – ir jai pasirodė, kad jis atsiduso palengvėjęs.
Kai ji grįžo – kažkas buvo ne taip. Draugės žiūrėjo keistai. Vaikinai – su šypsena.
— Kas dedasi?
— Sėsk… Line… Dovilas… Jis…
— Ką?
— Jis susituokė.
Ne drebėjimo. Ne ašaros. Viduje – griūtis. Bet išorėje – akmuo.
— Tai viskas?
— Tu tokia rami…
— Kokia man būti? Aš žinoj**Toliau tos istorijos tekstas pirmuose komentaruose toliau savo sakinį ir užbaigs taškais.
(Čia būtų toks tęsinys prie jau pateikto teksto, bet su savu vienu sakinio pridedamu ir užbaigiančiu istoriją):**
Ji žengė pirmyn, neatsižvelgdama į praeities šešėlius, nes tikėjo, kad rytojaus saulė švies tik jai ir jos sūnui.
