Tai tu tokiu pavidalu dar kažkam reikalinga?” – buvęs vyras netikėjo mano laime

**Dienoraštis**
Tai ir tokiu atrodymu dar kam nors prireikei? buvęs vyras netikėjo mano laime.
Rasa Petrauskienė stovėjo prieš veidrodį prieškambaryje, lygindama baltos palaidinės apykaklę. Už nugaros girdėjosi pažįstamas vyro balsas:
Vėl tuos savo kulinarinius šou įsijungęs? Rasa, kiek galima! Dvidešimt metų tas pats virtuvė, televizorius, virtuvė, televizorius.
Ji neatsisuko. Ekrane prancūzų konditeris demonstravo makaronų gaminimo techniką. Rasa atidžiai stebėjo kiekvieną jo judesį, mintyse užrašinėdama proporcijas.
Tai ne šou, Algai. Tai meistriškumo pamokos, tyliai atsakė ji, neatsitraukdama nuo ekrano.
Koks skirtumas! Algirdas nuėjo į virtuvę, kur ant stalo vėso ką tik iškepti eklerai. Ir vėl šiais nesąmoningais bandymais prisivalgai. Pažiūrėk į save, Rasa. Prieš dvidešimt metų buvai visai kita.
Rasa žinojo, ką jis turėjo omenyje. Po vaikų gimimo ji šiek tiek patilstėjo, bet ne kritiškai. Tiesiog nebebėra ta trapi mergina, į kurią jis įsimylėjo dar universitete. Dabar ji buvo keturiasdešimt dvejų metų moteris, dviejų studentų motina, kurie namus lankydavo tik atostogų metu.
Vaikai mėgsta mano bandelės, tarė ji, nesigrįždama į vyrą.
Vaikai jau užaugo, Rasa. O tu likai įstrigusi šioje virtuvėje.
Jis kalbėjo tai ne pirmą kartą. Tačiau pastaruoju metu jo nepasitenkinimas tapo aštresnis, skaudesnis. Rasa jautė, kad kažkas pasikeitė, bet nesuprato kas.
Atsakymas atėjo po savaitės.
Aš susipažinau su kita, Algirdas pasakė, sėdėdamas priešais žmoną virtuvės stole. Tarp jų stovėjo lėkštė su obuolių pyragu, kurio jis ir nepalietė.
Rasa lėtai padėjo šakutę. Pilve suspaudė, bet balsas skambėjo keistai ramiai:
Supratau.
Ji jauna, rūpinasi savimi. Dirba mūsų įmonės rinkodaros skyriuje, Algirdas kalbėjo, nežiūrėdamas į žmoną. Rasa, mums reikia rimtai pasikalbėti.
Kalbi.
Aš noriu išsikelti pas ją.
Rasa linktėlėjo, lyg jis būtų papasakojęs rytojaus orų prognozę.
O aš?
Butas liks tau. Išlaikymo išmokas vaikams mokėsiu iki universiteto baigimo, jis pagaliau pažvelgė į ją. Rasa, suprask, aš nebegaliu. Tu… tu nebėra ta moteris, už kurią vedžiau. Tu storoka, neįdomi. Amžinai sukinėjiesi šioje virtuvėje su tais kvailais pyragais, žiūri tuos savo serialus…
Aš ne serialus žiūriu, tyliai pertraukė ji.
Koks skirtumas! Tu tapai namine višta. O Gintarė ji ambicinga, turi planų. Ji nori keliauti, tobulėti…
O aš ne?
Rasa, būk sąžininga su savimi. Kada paskutinį kartą skaitei ką nors, išskyrus receptus? Kada mes paskutinį kartą kalbėjom ne apie tai, ką kepti pietums?
Rasa atsistojo nuo stalo ir priėjo prie lango. Kieme žaidė vaikai, jų juokas skambėjo pro stiklą.
Gerai, pasakė ji, neatsisukdama. Eik.
Atrodė, Algirdas tikėjosi ašarų, isterijos, bandymų jį sulaikyti. Rasos ramybė jį sumišo.
Rasa, aš nenorėjau tau padaryti skausmo…
Jau padarei. Ji atsisuko ir pirmą kartą per visą pokalbį nusišypsojo. Bet žinai ką, Algai? Galbūt tai net geriau.
Po mėnesio Algirdas išsikraustė. Vaikai, atvykę atostogų, į skyrybas reagavo ramiai. Dvidešimtmetis Dominykas net pasakė:
Mama, tiesą sakant, jau seniai nesupratau, kas jus laikė kartu. Tėvas visą laiką niurnoja, o tu… tu tiesiog kentėjai.
Aštuoniolikmetė Austėja buvo emocingesnė:
Mama, o tu dabar gyvensi viena? Tau nebus nuobodu?
Rasa susimąstė. Nuobodu? Pirmą kartą per daugelį metų ji galėjo daryti tai, ką nori, nežiūrėdama į kieno nors nepasitenkinimą. Žiūrėti savo mokymo programas, eksperimentuoti su naujais receptais, skaityti kulinarijos knygas.
Idėja atsirado netikėtai. Rasa žiūrėjo dar vieną prancūzų konditerio pamoką, užsirašinėdama į sąsiuvinį, ir staiga suprato: ji apie kepinius žino daugiau nei daugelis profesionalų. Dvidešimt metų kasdienės praktikos, tūkstančiai peržiūrėtų pamokų, šimtai išbandytų receptų. Ji turėjo žinių, įgūdžių ir, svarbiausia, aistrą šiam reikalui.
Konditerija, ištarė ji garsiai, ir šis žodis jai atrodė stebuklingas.
Tinkamo patalpos paieškos užtruko du mėnesius. Rasa apvažiavo pusę Vilniaus, kol rado tai, ko ieškojo: nedidelę patalpą pirmame pastato aukšte, ramiame rajone, su dideliais langais ir atskiru įėjimu.
Patalpa gera, pasakė nuomotojas, penkiasdešimtmečio vyras su pražilusiais plaukais ir dėmesingomis pilkomis akimis. Bet konditerijai jos dar niekas nežiūrėjo. Esate tikra?
Visiškai, atsakė Rasa, apžiūrėdama erdvę ir mintyse išdėstydama vitrinas bei stalus.
Mano vardas Vytas, prisistatė jis. Vytas Kazlauskas. O jūs?
Rasa Petrauskienė.
Malonu susipažinti. Jis nusišypsojo, ir Rasa pamatė, kaip šildo jo akys. Žinote, turiu pasiūlymą. Jei tikrai planuojate čia konditeriją, galėčiau padėti su remontu. Tur