Tau jau penkiasdešimt, kam tu reikalinga, ne sykį pasišaipydavo vyras. Bet Laimutė nutarė patikrinti.
Laimutės vyras, Genutis Petrauskas Varanauskas, buvo žmogus su savom teorijom. Ir ne viena, žinoma turėjo gal dvidešimt, kiekviena tarsi geležinė. Apie tai, kad tikras šaltibarščius galima virti tik su bulvėm. Apie tai, kad katės gudresnės už šunis. Ir būtinai jog televizoriaus garsas turi būti keturiasdešimt du, ne daugiau ir ne mažiau. Bet svarbiausia jo teorija skambėjo taip: moteris po penkiasdešimties vyrui neįdomi.
Kartais jis ją dėstydavo akademiškai: gamta taip surėdė, Laimute, nieko asmeniško.
Kartais filosofiškai: toks gyvenimas, nieko nepadarysi.
O dažniausiai, kai Laimutė apsivilkdavo naują suknelę ar dažydavo lūpas, tiesiog paprastai, buitiniame stiliuje: tau jau penkiasdešimt, kam tu reikalinga.
Be klaustuko. Kaip faktas.
Laimutei buvo penkiasdešimt dveji. Dirbo buhaltere statybų firmoje, rytais darė mankštą, vakarais skaitė knygas, o savaitgaliais kepdavo pyragus, kuriuos Genutis valgydavo su malonumu, nė nemąstydamas, kam galėtų būti reikalingas jų autorės triūsas.
Kartu jie pragyveno dvidešimt šešerius metus. Per tą laiką Genutis stipriai pastambėjo, nupliko ir susikūrė savo teorijų kolekciją. Laimutė ne. Ar tiksliau, kitaip.
Draugė Austė pastebėjo tai anksčiausiai.
Laima, prasitarė ji vieną kartą prie kavos, žvelgdama į ją su tuo ypatingu žvilgsniu, kuris reiškė: tuoj pasakysiu kažką svarbaus ir kiek pašėlusio, ar žinai, kad esi graži?
Eik tu sau, atšovė Laimutė, kaip įprasta.
Rimtai. Visai rimtai. Ir šiaip, klausyk, gal užsiregistruojam pažinčių svetainėje? Šiaip, dėl eksperimento.
Laimutė padėjo puodelį ant stalo.
Visai nusigavai?
Tik profilį užpildysim. Gražią nuotrauką rasi. Pažiūrėsim, kas bus.
Nieko nebus, atkirto Laimutė. Man jau penkiasdešimt. Kam aš reikalinga.
Ištarusi tuoj pat sustojo. Atpažino Genučio Petro Varanausko intonaciją ir žodžius.
Austė buvo veiksmo žmogus ilgai įkalbinėti nemokėjo, nuo seno. Vietoj ilgų kalbų veikdavo taip, kad atsisakyti pasidarydavo nepatogu, net ne fiziškai, o morališkai. Ir štai to vakaro ji atžygiavo pas Laimutę su nešiojamu kompiuteriu, vyno buteliu rankoje ir tokia išraiška, lyg viskas jau nuspręsta.
Tai va, tarė ji nuo slenksčio, padėdama butelį ant stalo. Dabar kursim tau anketą. Greitai, gražiai ir be kalbų.
Palauk, Laimutė net nespėjo nusiimti prijuostės. Kokią anketą?
Pažinčių puslapio. Juk kalbėjom.
Kalbėjai tu. O aš sakiau ne.
Tu sakei kam aš reikalinga. O čia kitas reikalas.
Laimutė pažvelgė į ją. Austė žiūrėjo atgal akyse švietė tvirtas žinojimas, tikrumas, kad būtent ji teisi ir reikia tik laiko, kol suvoks ir kiti.
Auste, man penkiasdešimt dveji.
Žinau. Jau trisdešimt metų su tavim bendrauju.
Ir?
Ir nieko. Sėsk.
Laimutė prisėdo. Ne dėl to, kad būtų pasidavusi, o tiesiog pavargus buvo diena ilga. Pirmiausia darbe ataskaita, tada spūstys mieste. Taigi prisėdo. Tiesiog atsikvėpti.
Nu, parodyk nuotrauką, sumurmėjo Austė, atverdama nešiojamą kompiuterį.
Kokią nuotrauką?
Gerą. Turi gerų nuotraukų?
Laimutė susimąstė. Naujausios nuotraukos buvo iš darbo šventės. Ten ji stovėjo kampe, taurė rankoj, žvilgsnis į šoną, nes Genutis tą vakarą tris kartus skambino ir teiravosi, kada ji grįš namo.
Yra iš Naujųjų metų, galiausiai prisipažino.
Rodik.
Parodė. Austė ilgai žiūrėjo.
Graži, pripažino. O kodėl tu gyvenime visada kupros laikaisi, bet šitoj nuotraukoj ne?
Nes nuotraukoje manęs niekas nemato, net nesupratusi kodėl, atsakė Laimutė.
Austė įdėmiai ją stebėjo, tada be žodžių atkimšo vyną.
Anketą pildė ilgai. Tiksliau, Austė pildė, o Laimutė ginčijosi. Dėl kiekvieno punkto.
Pažinties tikslas? Laima, rašyk bendravimas.
Nenoriu aš nieko.
Nesvarbu. Rašyk.
Apie save. Auste, ką čia įrašyt? Buhalterė, kepu šaltibarščius, gyvenu su žmogum, turinčiu teoriją apie moteris po penkiasdešimties?
Rašom: Aktyvi, įdomi, mėgstu skaityti ir keliauti.
Aš niekur nekeliauju.
Bet norėtum?
Laimutė pagalvojo.
Norėčiau.
Vadinasi, nemelavom.
Nuotrauka liko ta pati, iš Naujųjų Laimutė bordo suknele, plaukai pakelti, akyse kažkas gyva. Genutis šios suknelės nematė tą vakarą, kai ji grįžo, jis jau buvo užmigęs.
Gana, surinko Austė uždarydama kompiuterį. Profilis paruoštas.
Ir kas dabar?
Laukiam.
Ko laukiam?
Pamatysi.
Laimutė įsipylė sau vyno. Pažiūrėjo pro langą. Už lango buvo vakaras, žibintas kieme, nuogas klevas ir nieko ypatingo. Įprastas vakaras. Genutis gretimoje kambaryje žiūrėjo televizorių garsas lygiai keturiasdešimt du. Ekranas niurzgėjo. Įprastai.
Na ir gerai, pagalvojo Laimutė. Profilis tai profilis. Vis tiek nieko čia nebus.
Išgėrė vyną ir nuėjo plauti indų.
Kitą rytą apie anketą nė nepagalvojo. Visiškai.
Nuvažiavo į darbą, visą pusdienį sėdėjo prie ketvirčio ataskaitos, per pietus valgė beskony sriubą valgykloje pirmame aukšte, o apie trečią pagavo save žiūrinčią pro langą ir skaičiuojančią balandžius ant palangės.
Telefonas gulėjo rankinėje.
Penktą valandą visgi ištraukė. Grynai dėl patikrinimo gal žinutė nuo Genučio. Nuo Genučio nebuvo. Tačiau buvo pranešimas iš pažinčių puslapio. Raudonas apskritimas su skaičiumi.
Skaičius buvo 11.
Vienuolika žinučių. Per vieną dieną.
Laimutė pažiūrėjo į telefoną. Telefonas į ją. Padėjo atgal į rankinę, pasėdėjo dar kelias minutes, išsitraukė dar kartą.
Vienuolika.
Turbūt spameriai, pagalvojo.
Atidarė. Spamerių nebuvo. Buvo vienuolika vyrų su nuotraukom, vardais ir visai konkrečiom žinutėm. Vieni rašė trumpai: Labas, įdomus profilis. Kiti ilgesnius. Vienas, Vytautas, penkiasdešimt ketverių, parašė net tris pastraipas apie knygas, apie tai, kad seniai nematė moters su tokiu žvilgsniu nuotraukoje, ir apie tai, kaip mėgsta keliauti.
Laimutė tekstą perskaitė du kartus.
Ir aš rašiau, kad mėgstu keliauti, prisiminė. Ir truputį susigėdo. Bet tik truputį.
Vakare paskambino Austei.
Vienuolika, tarė vietoj pasisveikinimo.
Jau?! Austė akivaizdžiai apsidžiaugė. Sakiau!
Vienas apie knygas rašo.
Atsakyk.
Neatsakysiu.
Laima.
Kas Laima? Man penkiasdešimt du, aš ištekėjusi.
Atsakyk.
Laimutė neatsakė. Tą vakarą plovė indus ir galvojo apie Vytautą ir jo tris pastraipas.
Truputį beprotė, sumurmėjo sau.
Bet ryte visgi vėl atidarė programėlę. Raudoname apskritime jau ne vienuolika.
Dvidešimt aštuoni.
Laimutė prisėdo ant lovos krašto. Genutis dar miegojo.
Dvidešimt aštuoni žmonės parašė per naktį.
Naršė atsargiai, lyg galėtų ką sugadinti. Štai Andrius, keturiasdešimt aštuonerių, inžinierius, linksma nuotrauka su kate. Štai Jonas, penkiasdešimt šešerių, rimtas, su kaklaraiščiu, parašė: Labai graži moteris esate. Štai Domas čia Laimutė stabtelėjo keturiasdešimt vieneri, nuotrauka kalnuose, rašo tiesiog: Labas. Papasakok apie save.
Keturiasdešimt vieneri. Vienuolika metų jaunesnis už ją.
Laimutė uždarė telefoną. Tada vėl atidarė.
Antro vakaro pabaigoje skaičius perkopė penkiasdešimt.
Penkiasdešimt trys žinutės. Tiksliau, penkiasdešimt keturios, nes dar viena atėjo paskaičiavus.
Ji sėdėjo virtuvėje, gėrė arbatą ir naršė žinutes su tokia išraiška, lyg būtų ėjusi į parduotuvę duonos, o rado lobį. Štai Romas, penkiasdešimt, verslininkas, atsiuntė eilėraštį bet vis tiek malonu. Štai Kęstutis tiesiog: Patikote. Norėčiau susipažinti artimiau. Štai tas pats Domas iš kalnų rašė vėl, nes ji neatsakė, o jis palaukė ir pakartojo švelniai, be spaudimo: Jeigu užsiėmus, nieko tokio.
Laimutė ilgai žiūrėjo į tą tekstą.
Genutis kitoje kambario pusėje kažką komentavo televizoriui. Televizorius atsiliepė. Juodu tikrai visai sutardavo.
Kam tu reikalinga, prisiminė.
Penkiasdešimt keturi vyrai per dvi dienas. Vieni panašaus amžiaus, kiti jaunesni. Vienas rašo eiles. Kitas kantriai laukia atsakymo. Ir antrąkart parašo mandagiai, be priekaištų.
Genutis Petrauskas Varanauskas teorija braškėjo. Iš lėto, kaip senos grindys po kojomis.
Laimutė išgėrė arbatą. Padėjo puodelį kriauklėn. Ir pirmą sykį per tiek metų pasižiūrėjo į savo atvaizdą tamsiame virtuvės lange ne šiaip prabėgom, o tikrai.
Ten stovėjo penkiasdešimt dvejų moteris. Tiesi. Gražiom akim. Kuriai per dvi paras parašė penkiasdešimt keturi nepažįstami vyrai.
Sakyk tu man, tyliai ištarė Laimutė savo atspindžiui.
Atspindys, regisi, sutiko.
Telefonas gulėjo ant naktinio stalelio.
Genutis pasilenkė paimti akinių, o ekranas kaip tyčia švystelėjo atėjo nauja žinutė. Genutis paėmė telefoną su įprastu abejingumu žmogaus, kuris nieko nebesitiki. Perskaitė. Suraukė antakius.
Paskaitė dar kartą.
Ekrane Domas: Labas rytas! Prisiminiau jus…
Genutis Petrauskas atsisėdo ant lovos. Lėtai. Tarsi ką svarbaus būtų sužinojęs, bet dar nesupranta gera tai žinia ar bloga.
Laima, pašaukė.
Laimutė buvo virtuvėje. Virė kavą. Girdėjo, bet neskubėjo.
Laima!
Tuoj.
Ji įžengė su puodeliu rankoje. Ramiai. Genutis laikė telefoną taip, lyg būtų pagavęs ką gyvą, ir nežinotų paleisti ar laikyti.
Kas čia per velnias? paklausė.
Laimutė žvilgtelėjo į ekraną. Tada į vyrą. Atsergė gurkšnio kavos.
Pranešimas, tarė.
Matai, kad pranešimas. Koks čia Domas?
Iš pažinčių svetainės.
Pauzė. Tvirtoka tokia pauzė.
Iš kokios dar svetainės pažinčių?! Genutis pašoko. Užsiregistravai ten?
Taip.
Kam?
Laimutė padėjo puodelį ant spintelės, tyliai pažiūrėjo į vyrą be pykčio, beveik smalsiai. Kaip į užduotį, kurios atsakymą jau žino.
Tikrinau tavo teoriją, tarė.
Kokią?
Apie moteris po penkiasdešimties. Prisimeni? Kam tu reikalinga.
Genutis pravėrė burną, užvėrė. Ir vėl žvilgtelėjo į telefoną ten dar trys pranešimai, vienas po kito.
Tai kiek ten tų… nespėjo pabaigti.
Penkiasdešimt keturi, pasakė Laimutė. Per dvi paras.
Penkiasdešimt keturi, tyliai pakartojo Genutis. Kaip bandydamas išmatuoti tą skaičių. Netilpo jam.
Kai kurie net jaunesni už mane, pridūrė Laimutė, pasiėmė puodelį ir nuėjo į virtuvę.
Genutis Petrauskas Varanauskas liko stovėti kambario vidury su telefonu rankoje. Lauke įprastas rytas: žibintas užgeso, klevas stovi plikas, žvirbliai čirškia ant palangės. Viskas kaip visad. Tik teorija, kažkodėl, nebedirbo.
Visai.
