Tau jau penkiasdešimt, kam tu reikalinga, šmaikštavo vyras. O Laima nusprendė patikrinti
Laimos vyras Gediminas Petras Karvelis buvo žmogus su teorijomis. Ne su viena, žinoma. Jis turėjo jų gal porą dešimčių, ir visos vienodai tvirtos. Apie tai, kad tikra šaltiena gaunasi tik su jautiena. Apie tai, kad katės protingesnės už šunis. Kad televizorių reikia žiūrėti būtinai su garsumu keturiasdešimt du, nei daugiau, nei mažiau. Tačiau svarbiausia buvo štai tokia: moteris po penkiasdešimties vyrui pasidaro neįdomi.
Jis tą teoriją dėstė įvairiai, pagal nuotaiką.
Kartais moksliškai: žinai, Laima, gamta taip sutvarkė, nieko asmeniško.
Kartais filosofiškai: toks tas gyvenimas, prieš jį nepakovosi.
O dažniausiai, ypač tada, kai Laima užsidėdavo naują suknelę ar pasidažydavo lūpas, paprastai, buitiškai: tau jau penkiasdešimt, kam tu reikalinga.
Be klausimo, kaip faktą.
Laimai buvo penkiasdešimt du. Ji dirbo buhaltere statybų įmonėje, rytais mankštinosi, vakarais skaitė knygas, o savaitgaliais kepdavo pyragus, kuriuos Gediminas valgydavo su malonumu, nepatikslindamas, kam gi reikalingas jų autorius.
Kartu jie gyveno dvidešimt šešerius metus. Per tą laiką Gediminas apstambėjo, applikė ir išgrynino savas teorijas. Laima ne. Nebūtų tikslu sakyti, kad visiškai ne, bet jos viskas vyko kitaip.
Pirmoji tai pastebėjo draugė Daiva.
Laima, pasakė ji kartą geriant kavą, žiūrėdama tuo ypatingu žvilgsniu, kuris reiškia: dabar pasakysiu ką nors svarbaus ir vos pašėlusio. Ar tu apskritai žinai, kad esi graži?
Atei, netrūkdyk, kaip visada atkirto Laima.
Rimtai. Visiškai rimtai. Klausyk, gal užsiregistruojam pažinčių svetainėje? Šiaip eksperimentui.
Laima padėjo puodelį ant stalo.
Visai pakvaišai?
Juk tik užpildysim anketą. Gražią tavo nuotrauką surasim. Pažiūrėsi, kas bus.
Nieko nebus, numojo ranka Laima. Man jau penkiasdešimt. Kam aš reikalinga.
Ji ištarė ir nutilo. Nes atpažino Gedimino Petro Karvelio toną ir žodžius.
Daiva buvo veikli moteris. Ilgai įkalbinėti nemokėjo, ne jos būdas. Užuot kalbėjusi, padarydavo taip, kad būtų nemandagu atsisakyti. Taip tą vakarą atėjo pas Laimą su nešiojamu kompiuteriu, buteliu vyno rankoje ir ta išraiška, kuri reiškia, kad viskas jau nuspręsta.
Taigi, pasakė ji nuo slenksčio, padėdama vyną ant stalo. Tuoj padarysim anketą. Greitai, gražiai ir be kalbų.
Palauk, nespėjo net prijuostės nusiimti Laima. Kokią anketą?
Pažinčių svetainėje. Juk sakiau tau.
Sakiai. O aš sakiau ne.
Tu sakei kam aš reikalinga. Tai ne tas pats.
Laima įsistebeilijo į ją. Daiva žiūrėjo atgal. Jos akyse buvo tikrumas kaip žmogaus, kuris turi atsakymą, tereikia, kad kiti suprastų.
Daiva, man penkiasdešimt du.
Žinau. Pažįstu tave trisdešimt metų.
Ir?
Ir nieko. Sėsk.
Laima atsisėdo. Ne todėl, kad pasidavė. Tiesiog kojos pavargo. Diena buvo ilga. Paskui dar ataskaita darbe. Po to kamščiai. Tad Laima atsisėdo. Tiesiog pailsėti.
Nuotrauką duok, Daiva atsidarė kompiuterį.
Kokią nuotrauką?
Gerą. Turi gerų?
Laima pagalvojo. Paskutinės nuotraukos buvo iš firmos vakarėlio. Ten ji kampe su taure, nugarą šoną atsukusi, žiūri kažkur į šalį, nes tą vakarą Gediminas tris kartus skambino ir klausinėjo, kada galiausiai grįš.
Yra iš Naujųjų metų, nedrąsiai ištarė.
Parodyk.
Parodė. Daiva ilgai žiūrėjo.
Šauni, pagyrė. Tikrai, esi graži. Kodėl tu gyvenime vis dažnai susigūžusi, o nuotraukoje ne?
Nuotraukoje niekas manęs nemato, atsiduso Laima ir pati nesuprato, kodėl taip pasakė.
Daiva tik žvilgtelėjo, nutilo akimirkai ir atsidarė vyną.
Anketą pildė ilgokai. Tiksliau, Daiva pildė, Laima prieštaravo. Dėl kiekvieno punkto.
Pažinties tikslas? Laima, rašyk bendravimui.
Aš nenoriu su niekuo bendrauti.
Nesvarbu. Rašyk.
Apie save? Ką įrašyti? Buhalterė, moku virti šaltieną, gyvenu su vyru, kuris turi teoriją apie moteris po penkiasdešimties?
Rašysim: Aktyvi, įdomi, mėgstu skaityti ir keliauti.
Aš niekur nevažiuoju.
Nori važiuoti?
Laima pagalvojo.
Noriu.
Tai ir nesumelavom.
Nuotrauką pasirinko tą naujametinę. Laima bordo spalvos suknele, plaukai sukelti, ir akys žvitrios, gyvos. Gediminas tos suknelės nė nebuvo matęs. Tą vakarą, kai ji grįžo, jis jau miegojo.
Viskas, suplojo Daiva, užversdama kompiuterį. Anketa paruošta.
O kas toliau?
Dabar laukiam.
Ko laukiam?
Pamatysi.
Laima įsipylė vyno. Pažvelgė į langą. Už lango buvo vakaras, žibintas, pliki topolio šakos ir nieko neypatingo. Eilinė diena. Gediminas gretimame kambaryje žiūrėjo televizorių garsumas būtinai keturiasdešimt du. Ekranas burbuliavo. Taip įprasta.
Tegul būna anketa, pagalvojo Laima. Vis tiek nieko nebus.
Ji išgėrė vyną ir nuėjo plauti indų.
Kitą rytą Laima apie anketą visai nepagalvojo.
Išvažiavo į darbą, pusę dienos ruošė ketvirčio ataskaitą, per pietus suvalgė menką sriubą iš valgyklos apačioje ir trečią valandą pagavo save žiūrinčią pro langą ir skaičiuojančią balandžius ant palangės.
Telefonas gulėjo rankinėje.
Penktą valandą ji vis dėlto paėmė jį. Pasitikrinti, ar nėra žinutės nuo Gedimino. Iš Gedimino nebuvo. Tačiau buvo pranešimas iš pažinčių svetainės. Raudonas apskritimas su skaičiumi.
Vienuolika.
Vienuolika žinučių. Vieną dieną.
Laima žiūrėjo į telefoną. Telefonas į Laimą. Ji padėjo jį atgal į rankinę, pasėdėjo taip kelias minutes, tada vėl ištraukė.
Vienuolika.
Tikriausiai šiukšlės, pagalvojo.
Atsidarė. Šiukšlių nebuvo. Buvo vienuolika vyrų su nuotraukomis, vardais ir aiškiomis žinutėmis. Vieni rašė trumpai: Sveiki, įdomi anketa. Kiti ilgiau, išsamiau. Vienas, Artūras, penkiasdešimt keturių, parašė visus tris paragrafus apie knygas, apie tai, kad seniai nematė moters su tokiu žvilgsniu nuotraukoje, ir kad labai mėgsta keliauti.
Laima perskaitė du kartus.
Keliones ir aš užrašiau, prisiminė ir kiek susigėdo. Bet tik šiek tiek.
Vakare paskambino Daivai.
Vienuolika, pasakė ji vietoj pasisveikinimo.
Jau?! Daiva nudžiugo. Sakiau gi!
Vienas knygas mėgsta.
Atsakyk.
Neatsakysiu.
Laima.
Kas Laima? Man penkiasdešimt du, aš ištekėjusi.
Atsakyk.
Laima neatsakė. Tą vakarą ji plovė indus ir galvojo apie Artūrą ir jo tris paragrafus.
Nesąmonė, pasakė pati sau.
Bet ryte vis tiek atsidarė programėlę. Skaičius raudonam apskritime jau nebuvo vienuolika.
Dvidešimt aštuoni.
Laima prisėdo ant lovos krašto. Gediminas dar miegojo.
Dvidešimt aštuoni žmonės parašė per naktį.
Ji vartė žinutes atsargiai, lyg galėtų ką nors sugadinti. Štai Andrius, keturiasdešimt aštuonerių, inžinierius, juokinga nuotrauka su kate. Štai Mindaugas, penkiasdešimt šešeri, rimtas, su kaklaraiščiu, rašo: Jūs labai graži moteris. Štai Dainius ir čia Laima sustojo keturiasdešimt vieneri, nuotraukoje tolumoje kalnai, parašė trumpai: Sveiki. Papasakokit apie save.
Keturiasdešimt vieneri. Jis jaunesnis už ją vienuolika metų.
Laima užvėrė telefoną. Po akimirkos vėl atsidarė.
Antro vakaro pabaigoje skaičius perkopė penkiasdešimt.
Penkiasdešimt trys žinutės. Netikėtai jau penkiasdešimt keturios, kol ji skaitė.
Sėdėjo virtuvėje, gėrė arbatą ir vartė žinutes kaip žmogus, ėjęs tik duonos, bet radęs lobį. Štai Vytautas, penkiasdešimties, verslininkas, atsiuntė eilėraštį nors ir ne savo, bet malonu. Štai Algirdas paprastai rašo: Patinkat, norėčiau labiau susipažinti. Štai tas pats Dainius su kalnais vėl parašė, nes ji neatšaukė ir jis paklausė dar kartą, švelniai, be spaudimo: Gal užimta? Nesvarbu.
Laima ilgai žiūrėjo į šį tekstą.
Gediminas gretimame kambaryje kažką kalbėjo televizoriui. Televizorius atsakė. Jie, akivaizdu, visai neblogai sutarė.
Kam tu reikalinga, prisiminė.
Penkiasdešimt keturi per dvi dienas. Kai kurie jos amžiaus. Kai kurie jaunesni. Vienas rašo eiles. Kitas laukė ir vėl parašė pagarbiai, be apmaudo.
Gedimino Petro Karvelio teorija girgždėjo ir trupėjo. Lėtai, lyg senos grindys po kojomis, bet vis trūkinėjo.
Laima išgėrė arbatą. Puodelį padėjo į kriauklę. Ir pirmąkart per ilgą laiką žvilgtelėjo į savo atvaizdą tamsiame virtuvės lange ne šiaip prabėgom, bet iš tiesų.
Ten stovėjo penkiasdešimt dvejų moteris. Išsitiesusi. Gražiomis akimis. Kuriai per dvi dienas parašė penkiasdešimt keturi nepažįstami vyrai.
Netikėta, tyliai ištarė Laima sau atspindyje.
Atspindys, regis, pritarė.
Telefonas gulėjo ant spintelės prie lovos.
Gediminas timptelėjo savo akinius, kurie guli šalia, ir būtent tada ekranas nušvito: atėjo naujas pranešimas. Gediminas pakėlė telefoną kaip įpratęs žmogus, kuris nieko ypatingo nelaukia. Pasižiūrėjo. Suraukė antakius.
Tada dar kartą perskaitė.
Ekrane parašyta: Dainius: Labas rytas! Pagalvojau apie tave…
Gediminas Petras atsisėdo ant lovos. Lėtai. Kaip žmogus, kuriam ką tik pranešė ką svarbaus, bet jis dar nesuprato, ar tai gera, ar bloga žinia.
Laima, pašaukė.
Laima buvo virtuvėje. Virė kavą. Ji girdėjo, bet neskubėjo.
Laima!
Ateinu.
Ji ramiai įėjo su puodeliu rankoje. Gediminas laikė telefoną tarsi būtų pagavęs ką gyva ir nežinotų paleisti ar ne.
Kas čia dabar? paklausė.
Laima žvilgtelėjo į ekraną, tada į vyrą. Gurkštelėjo kavos.
Pranešimas, ramiai tarė.
Matai, kad pranešimas! Kas tas Dainius?
Iš pažinčių svetainės.
Pauzė. Tyla.
Iš kokios dar pažinčių svetainės?! Gediminas pašoko. Tu ką, ten užsiregistravai?!
Taip.
Kam?!
Laima padėjo puodelį ant stalelio. Pažvelgė vyrui į akis, be pykčio, net su truputėliu smalsumo. Kaip kas į uždavinį, kurio sprendimą jau žinai.
Tikrinau tavo teoriją, atsakė ji.
Kokią teoriją?
Apie moteris po penkiasdešimt. Atsimeni? Kam tu reikalinga.
Gediminas pravėrė burną. Užvėrė. Dar kartą pažiūrėjo į telefoną ten dar trys pranešimai atėjo vos per tą laiką, kol stovėjo.
Ir kiek tų… nebaigė.
Penkiasdešimt keturi, informavo Laima. Per dvi dienas.
Penkiasdešimt keturi, tyliai pakartojo Gediminas. Kaip uždavinį skaičiuodamas. Nepavyko apskaičiuoti.
Kai kurie net už mane jaunesni, tarstelėjo Laima, paėmė puodelį ir išėjo atgal į virtuvę.
Gediminas Petras Karvelis liko stovėti vidury kambario su telefonu rankoje. Už lango buvo paprastas lietuviškas rytas žibintas jau užgeso, topolis plikas, žvirbliai čirškėjo ant palangės. Viskas kaip visada. Tik štai teorija nebeveikė.
Ir štai čia Laima suprato svarbią tiesą: esi reikalingas ne tada, kai kas nors pasako, o tada, kai pats patiki, jog turi vertę. Gerbti save nėra amžiaus ribos tik tau pačiai ar pačiam lemta tai pajausti ir įrodyti.
