„Tėti, ji panaši į mamą!“ – padavėjos veidas sukrėtė milijonierių, kuris prieš metus neteko žmonos
Tą rudenį, kai lietus lyg sėkas smulkiais lašais, Jurgis Didžiokas su ketverių metų dukra Gabriele įžengė į nedidelę kavinėlę Vilniaus senamiestyje. Gatvė žibėjo šlapia, o už langų lietaus garsai atitiko tylą, kuri buvo apsėmusi Jurgio širdį.
Jis buvo žmogus, kuris anksčiau juokėsi ir švietė. Technologijų verslo įmonės savininkas, tapęs milijonieriumi dar prieš trisdešimtį, jis turėjo viską — sėkmę, pasaulio pripažinimą ir, svarbiausia, meilę. Jo žmona Gabija buvo jo pasaulio šerdis. Jos juokas skambėjo namuose, o švelnumas palengvindė sunkiausias dienas. Tačiau prieš dvejus metus automobilio avarija ją atėmė. Staiga, visos spalvos iš Jurgio gyvenimo išblėso.
Nuo tada jis tapo tylus. Ne šaltas — tiesiog nutolęs. Vienintelis dalykas, kuris jį laikė gyvą, buvo mažoji mergaitė šalia.
Gabrielė buvo lyg gyva motinos atspindys — švelniai garbanoti rudi plaukai, žalios akys ir tas pats galvos pakreipimas, kai kažkas domino. Ji dar pilnai nesuprato, ką jie prarado, tačiau savo būdu ji padėjo tėčui iškelti kančią.
Jie atsisėdo prie lango, o Jurgis mechaniškai paėmė meniu. Priešais Gabrielė niūniavo sau nosimi, o kojos svyruodamos nesiekė grindų.
Staiga ji nutilo.
„Tėti…“ — tarė ji lengvu, bet tvirtu balsu. „Ta padavėja panaši į mamą.“
Jurgis mirksėjo, nežinodamas, ar teisingai išgirdo.
„Ką tu pasakei, brangioji?“
Ji parodyko per kavinę. „Ten. Ta mergina.“
Jurgis apsisuko.
Ir jo širdis sustojo.
Kelių stalų atstumu stovėjo moteris, kuri buvo lyg gyva Gabija.
Jis žiūrėjo. Tos pačios šiltos, gilios akys. Tas pats delnus smakras. Tas pats šypsenos duobutė, kuri atsirasdavo tik tada, kai ji juokėsi iš tikrųjų.
Akimirka kavinė išnyko. Garsai nutilo. Viskas, ką girdėjo, buvo savo širdies plakimas.
Tai negalėjo būti.
Gabija mirė. Jis atpažino kūną. Jis surengė laidotuves. Jis ją palaidojo.
Bet ši moteris…
Ji apsisuko, susitiko jo žvilgsnį — ir sustingo.
Tą akimirką jų akys susitiko. Jos šypsena sudrebėjo. Atrodė, kad kvėpavimas sustojo. Tada, nepasakiusi nė žodžio, ji apsisuko ir dingo virtuvėje.
Jurgis liko sėdėti paralyžiuotas.
Tai turėjo būti sutapimas. Tik panašumas. Tačiau jo instinktai šaukė kitaip.
„Pasilik čia, Gabrielė,“ — tyliai tarė jis, atsistodamas.
Ji pažvelgė su smalsiu žvilgsniu, bet linktelėjo.
Jurgis perėjo kavinę ilgais žingsniais, akių nenuleisdamas nuo durų, už kurių ji dingo. Vos tik jis siekė rankena, prieš jį pasistūmėjo darbuotojas.
„Ponas, čia tik darbuotojams.“
„Man reikia pasikalbėti su viena iš jūsų padavėjų. Ta, su juoda kasa ir šviesia marškinėlių spalva. Prašau. Tai skubu.“
Darbuotojas dvejojo. „Palaukite čia.“
Minutės driekėsi lėtai.
Tada durys atsidarė.
Ji išėjo lėtai, be šypsenos. Arti panašumas buvo dar stipresnis. Ne tik veidas — bet ir taipai stovėjimo, galvos posūkis, vos matoma randas ant antakio.
„Ar galiu kaip nors padėti?“ — paklausė ji.
Jos balsas buvo šiek tiek kitoks — gilesnis, galbūt — bet akys… tos akys buvo Gabijos.
„Aš… aš atsiprašau,“ — sunerimo Jurgis. „Jūs panašios į žmogų, kurį aš pažinojau.“
Ji švelniai nusišypsojo. „Žmonės kartais taip sako.“
„Ar jūs neturitųt būti girdėjęs vardą Gabija Didžiokienė?“
Vos juntamas žvilgsnio sukrėtimas. Bet jis buvo. Jos akys nuslydo.
„Ne,“ — atsakė ji skubiai. „Atsiprašau.“
Jurgis ištraukė vizitinę kortelę. „Jei kas nors ateis į galvą…“
Bet ji jos nepriėmė. „Geros dienos, pone.“
Ji apsisuko ir nuejo.
Bet Jurgis pastebėjo drebančias rankas. Ir kaip ji įsikando už lūpos — lygiai taip, kaip Gabija darė, kai buvo nerimasta.
Tą naktį jis nemiegojo.
Vietoj to, jis sėdėjo prie Gabrielės lovos, stebėdamas, kaip jos krūtinė kyla ir leidžiasi ramiai, o jo mintys suko išilgai ir skersai.
Ar Gabija tikrai mirė?
Jeigu ne, kodėl ši moteris taip sureagavo?
Kitą rytą jis pasamdė privatų tyrinėtoją.
„Man reikia visos informacijos apie moterį vardu Rasa. J
