“Tėti, ji panaši į mamą!” Padavėjos veidas sukrėtė milijonierių, kuris pamilęs savo žmoną
Buvo lietinga šeštadienio rytą, kai Jonas Didžiokas su ketverių metų dukrele Gabriele įžengė į tylų kavinėlę Vilniaus gatvėje. Lauke lietus lyg ir švelniai mušė į langus, o viduje vyravo ta pati ramybė, kuri buvo ir Jonui.
Jis kažkada buvo vyras, pilnas juokų ir šviesos. Technologijų verslininkas, tapęs milijonieriumi iki trisdešimties, Jonas turėjo viską sėkmę, pagarbą ir svarbiausia meilę. Jo žmona Emilija buvo jo pasaulio širdis. Jos juokas užpildydavo namus, o švelnumas sušvelnindavo net sunkiausias dienas. Bet prieš dvejus metus avarija ją atėmė. Staiga, visos spalvos išnyko iš jo gyvenimo.
Nuo tada Jonas tapo tylus. Ne šaltas tiesiog tolimas. Vienintelis dalykas, kuris jį laikė, buvo maža mergaitė šalia jo.
Gabrielė buvo lyg kopija savo mamos švelnūs rudų garbanų plaukai, šviesios žalios akys ir tas pats galvos pasvirimas, kai ji kažkuo susidomėdavo. Ji nesuprato viso to, ką jie prarado, bet savo būdu ji ištraukdavo Joną iš liūdesio.
Kai jie atsisėdo prie lango, Jonas iš senosios įprotytės paėmė meniu. Priešais jį Gabrielė tyliai niūniuodavo, o jos kojos svyruodavo virš grindų.
Staiga ji nutilo.
“Tėti” ji tarė lengvu, bet tvirtu balsu. “Ta padavėja atrodo lygiai kaip mama.”
Jonas sumirksėjo, nesupratęs, ar gerai išgirdo.
“Ką tu pasakei, mažute?”
Ji parodė į kavinės galą. “Ji. Ten.”
Jonas apsisuko.
Ir jo širdis vos nesustojo.
Ten, vos kelių stalų atstumu, stovėjo moteris, kuri atrodė lygiai kaip Emilija.
Jis žiūrėjo. Tos pačios šiltos, gilios akys. Tas pats švelnus smakras. Tas pats mažytis duobelėti skruostas, kuris atsirasdavo tik nuo tikro šypsenio.
Akimirksnėje kavinė išnyko. Triukšmas nuslūgo. Jis girdėjo tik savo širdies plakimą.
Tai buvo neįmanoma.
Emilija mirė. Jis pasirašė jos atpažinimo dokumentus. Jis organizavo laidotuvės. Jis ją palaidojo.
Bet ši moteris
Ji apsisuko, susitiko jo žvilgsnį ir sustingo.
Tą akimirką jų akys susitiko. Jos šypsena svyravo. Jos kvėpavimas užstrigo. Tada, be žodžių, ji apsisuko ir dingo virtuvėje.
Jonas sėdėjo paralyžiuotas.
Tai turėjo būti atsitiktinumas. Dvigubė. Bet jo instinktai rėkė kitaip.
“Palauk čia, Gabrielė,” jis tyliai tarė, atsikeldamas.
Ji pažvelgė su smalsiu žvilgsniu, bet linktelėjo.
Jonas perėjo kavinę dideliais žingsniais, jo akys neatsitraukdavo nuo durų, už kurių ji dingo. Kai jis jau siekė jų, darbuotojas užstodavo kelią.
“Pone, čia tik darbuotojams.”
“Man reikia pasikalbėti su viena iš jūsų padavėjų. Su ta, kuri su juoda uodega ir bėga marškinėliais. Prašau. Tai skubu.”
Darbuotojas dvejojo. “Palaukite čia.”
Minutės bėgo.
Tada durys atsidarė.
Ji išėjo lėtai, be šypsenos. Iš arti panašumas buvo dar akivaizdesnis. Tai buvo ne tik veidas tai buvo jos poza, galvos pasvirimas, tas pats randas ant antakio.
“Ar galiu jums padėti?” ji paklausė.
Jos balsas buvo kiek kitoks gilesnis, galbūt bet akys tos akys buvo Emilijos.
“Aš atsiprašau,” Jonas užmikčiojo. “Jūs labai panaši į žmogų, kurį pažinojau.”
Ji švelniai, bet atsargiai nusišypsojo. “Žmonės kartais taip sako.”
“Ar jūs nepažįstate vardo Emilija Didžiokienė?”
Akimirksnėlė. Vos pastebima. Bet ji buvo ten. Jos akys svyravo.
“Ne,” ji greitai atsakė. “Atsiprašau.”
Jonas ištraukė vizitinę kortelę. “Jei ką nors prisiminsite”
Bet ji jos nepriėmė. “Geros dienos, pone.”
Ji pasisuko ir nuėjo.
Bet Jonas pastebėjo drebėjimą jos rankose. Ir kaip ji sukandė lūpą lygiai taip, kaip Emilija darė, kai jaudindavosi.
Tą naktį jis nemiegojo.
Vietoj to, jis sėdėjo šalia Gabrielės lovos, klausydamas, kaip ji ramiai kvėpuoja, o jo mintys virpėjo chaose.
Ar Emilija galėjo būti gyva?
Jei ne, kodėl ta moteris taip reagavo?
Kitą rytą jis pasamdė privatų detektyvą.
“Man reikia visko, ką galite sužinoti apie moterį vardu Eglė. Dirba kavinėje Vilniaus gatvėje. Pavardės nežinau. Bet ji atrodo lygiai kaip mano žmona kuri turėjo būti mirusi.”
Po trijų dienų detektyvas paskambino.
“Jonai,” jis tarė. “Pasiruošk.”
“Kas nutiko?”
“Aš peržiūrėjau eismo kamerų įrašus iš avarijos. Tavo žmona nevairu
