Teta išeina
Tu šitaip neisi, pasakė Viktoras net neatsisukdamas. Jis stovėjo koridoriuje prie veidrodžio ir taisėsi tamsiai mėlyną šilkinį kaklaraištį, kurį pirko prieš mėnesį už tokią sumą eurų, apie kurią Ramunė netyčia sužinojo ieškodama čekio nuo naujo šaldytuvo. Aš kalbu rimtai.
Viktorai, čia juk tavo įmonės dešimties metų jubiliejus. Aš tavo žmona.
Būtent. Galiausiai jis pažvelgė į ją ir tame žvilgsnyje buvo kažkas, nuo ko jai truputį užgniaužė kvapą. Ne iš švelnumo. Iš atpažinimo. Jau buvo mačiusi tokias akis. Seniai. Tiesiog nenorėjo tų žodžių įvardyti. Tu mano žmona. Ir todėl prašau tavęs pasilikti namuose.
Kodėl?
Jis atsiduso. Lėtai, tokiu būdu, kuris reiškė: uždavei kvailą klausimą, o man tenka gaišti laiką.
Ramune, ten bus verslo partneriai. Rimti žmonės. Gal ir žiniasklaida.
Ir kas iš to?
Tu… Jis nutilo, ieškodamas žodžio. Paskui rado. Tu teta, supranti? Paprasta teta. Su ta savo mėlyna suknele ir sagomis. Atvažiuos moterys, kurios atrodo kitaip.
Ramunė stovėjo virtuvės duryse. Rankoje laikė rankšluostį, kuriuo neseniai šluostė rankas. Rankšluostis buvo senas, su nublukusiu ornamentu. Ji stebėjo vyrą ir bandė suprasti, kuriuo tiksliai metu tai tapo norma. Kada tokie žodžiai pradėjo nebereikalauti pasiteisinimų.
Tu eisi su Ugne?
Jis nė nemirktelėjo. Ir tai buvo baisiausia: nei pyktis, nei sumišimas. Tik ramus žvilgsnis.
Ugnė mano asistentė. Ji organizuoja renginį.
Viktorai.
Ramune, nepradėk.
Tik paklausiau.
Ne tik paklausei. Jis nusiėmė švarką nuo kablio, elegantiškai suplakė. Užsiminei. Kaip visada. Pavargau nuo tų užuominų.
Ramunė lėtai padėjo rankšluostį ant kėdės atlošo. Pajuto, kad rankos truputį dreba, ir labai norėjo, kad jis to nepastebėtų.
Gerai, tarė ji. Gerai, Viktorai.
Va taip ir reikia. Jis vėl pasižiūrėjo į veidrodį, liko patenkintas. Vaikai namie?
Rūta pas draugę. Povilas universitete, grįš apie aštuntą.
Pasakyk, kad nekelia triukšmo, kai pareisiu. Būsiu vėlai.
Durys užsidarė. Ramunė liko stovėti prieškambaryje, tarp kvepalų kvapo, kurio anksčiau mėgo, o dabar jis atrodė svetimas. Brangus ir svetimas.
Ji nuėjo į virtuvę. Užvirino virdulį. Stebėjo, kaip iš snapelio pakilo garas, ir galvojo, kad prieš dvidešimt trejus metus ištekėjo už žmogaus, kuris į ją žiūrėjo visai kitaip. Tuo metu jam patiko, kaip ji juokiasi. Jis sakė, kad jos juokas kaip varpelis. Ji tada raudonuodavo nuo tokių žodžių.
Vanduo užvirė. Ramunė užpylė arbatą į puodelį, įmetė pakelį ir ilgai žiūrėjo, kaip vandenyje tirpsta tamsios sūkuriai.
Teta. Jis ją pavadino teta.
Jai buvo penkiasdešimt dveji. Ne šimtas, ne aštuoniasdešimt. Ir ji išties atrodė visai neblogai sau. Ne žurnalo viršelio gražuolė, bet ir ne tai, kuo jį pavertė šitas žodis. Plaukai geri, tamsiai rudi, vos vos žilstelėję rūpinasi savimi. Rankos viskam: ir pyragui, ir užuolaidai, ir trečią valandą nakties vaikui, ir sąskaitoms, kai Viktoras prieš Granito pradžią visai buvo įklimpęs į skaičius ir prašė jos pagalbos.
Kas jam tada padėjo? Kas naktimis sėdėdavo prie sąskaitų?
Teta. Argi gali būti?
Ji neverkė. Ašaros buvo kažkur šalia jautė jas, kaip spaudimą už krūtinės, bet jos nekrito. Gal todėl, kad tai ne pirmas toks pokalbis. Pirmas buvo prieš trejus metus, kai jis tarstelėjo: Galėtum geriau rengtis. Tada įsižeidė. Paskui priprato. Paskui ėmė pritarti. O dabar stovėjo viena virtuvėje, o vyras važiavo švęsti įmonės jubiliejų be jos. Su Ugne, kuriai dvidešimt aštuoneri ir kuri, ko gero, neturi nei pyragų, nei nublukusių rankšluosčių, nei dvidešimt trejų metų kartu.
Lauke lėtai temo. Gegužės vakaras, šiltas, iš kiemo dvelkė žydinčio alyvos aromatas. Ramunė išgėrė arbatą, išplovė puodelį ir nuėjo prie spintos.
Pačiame gale, už žieminių paltų, kabėjo suknelė. Tamsiai vyšninė aksominė pirko prieš trejus metus Saulutės universalinėje, namie pasimatavo tik kartą. Viktoras pamatė suraukė veidą: Kur tu čia su tokia? Per ryškiai tavo amžiui. Vulgaru. Ji suknelę sudėjo į maišiuką, padėjo į spintos gilumą. Galvojo atiduoti. Nepadovanojo.
Dabar ištraukė. Pakratė. Aksomas buvo minkštas, šiltas, gyvas. Ramunė pridėjusi suknelę prie savęs pažvelgė į veidrodį.
Ne. Ji ne teta.
Iš prieškambario pasigirdo raktų garsas. Povilas. Ji išgirdo, kaip jis nusiauna, numeta striukę ant kėdės užuot pakabinęs, eina į virtuvę.
Mama, yra ką užkrimst?
Šaldytuve kotletai. Prasišildyk.
Ko stovi su suknele?
Ramunė atsisuko. Povilas stovėjo duryse aukštas, tėvo žandikauliai, motinos akys, pilkos, šiek tiek pavargusios. Pirmaisiais universiteto metais jam buvo nelengva, matėsi pastaruoju metu vaikščiojo šiek tiek susigūžęs, tarsi neštų kažką sunkaus.
Matavausi, pasakė ji.
Graži. Jis pasiknaisiojo po puodais. Į kur žadi eiti?
Ramunė nutilo akimirkai.
Nežinau dar. Gal niekur.
Povilas grįžo su lėkšte, atsisėdo, atidžiai pažvelgė į mamą. Jis kartais turėjo tokį žvilgsnį suaugusio, netikėtai atviro.
Tėtis išvažiavo į banketą?
Taip.
Vienas?
Ji iškart neatsakė. Padėjo suknelę ant kėdės atlošo.
Povilai…
Mama, aš žinau. Jis tai pasakė tyliai, be pykčio, kaip faktą. Rūta irgi žino. Abu seniai žinom.
Štai tada ašaros visgi atėjo. Ne didelė banga, ne raudojimas tik suspaudė gerklę, ir Ramunė kelias sekundes tiesiog kvėpavo, žiūrėdama pro langą, kur jau buvo visai tamsu.
Iš kur, pagaliau paklausė ji.
Pavasarį mačiau juodu kartu Ąžuolyno kavinėje. Jis manęs nepastebėjo. Povilas valgė nenuleisdamas akių. Pirma galvojau, gal darbo reikalais. Bet ne. Buvo aišku.
Nesakei man.
O ką būtum darius?
Geras klausimas. Ką ji būtų darius? Vaidinusi, kad nežino? Kaip jau darė trejus metus, kai pastebėdavo keistus dalykus ir bandydavo save įtikinti, kad tai ne tas. Kad ji per daug įsivaizduoja. Šeimos psichologija, kai moteris po penkiasdešimties pradeda bijoti tiesos atskira, ilga ir negraži istorija.
Nežinau, prisipažino ji.
Ir aš nežinojau. Jis pažiūrėjo į ją. Mama, tau gražiai ta suknelė. Rimtai.
Ramunė pažvelgė į sūnų. Tą paauglį, kuriam kadaise skaitydavo pasakas, mokė rišti batus, lydėdavo į mokyklą su sumuštiniu kuprinėje. Devyniolika metų. Jau suaugęs. Jau mato daugiau, nei ji nori parodyti.
Ačiū, tarė ji.
Po vakarienės Ramunė paskambino Rūtai. Ta grįžo apie dešimtą, įbėgo į butą su rausvu kupriniu ir svetimų kvepalų debesiu po apkabinimų.
Mama, kas tau yra? Rūta sustojo, žvilgtelėjo į motiną su ta pačia tikslia penkiolikmetės akis, kurią turi tada, kai skauda arba vos suvaldo ašaras. Tėtis ką sakė?
Sėdam, pasakė Ramunė. Pasikalbam.
Sėdėjo trise prie virtuvės stalo, gėrė arbatą. Ramunė papasakojo. Ne viską, bet pakankamai. Ką sakė Viktoras. Apie suknelę. Apie tai, ką galvojo apie Ugnę, ir kad pagal vaikų veidus galvojo teisingai.
Rūta klausėsi, pasikandusi lūpą įprotis nuo vaikystės, kai norėjo neverkti.
Tėtis pavadino teta? perklausė ji, kai mama nutilo.
Taip.
Tai… Rūta papurtė galvą, ieškodama žodžio. Tai neteisinga.
Neteisinga, sutiko mama.
Mama, o tu išvis kur nors eisi? Kada nors?
Ramunė pažvelgė į suknelę, kuri vis dar kabėjo ant kėdės.
Kol kas nežinau.
Tą naktį blogai miegojo. Gulėjo savo pusėje plačioje lovoje ir galvojo. Apie tai, kas buvo. Dvidešimt treji metai. Jaunystė, kuri atiduota namams, vaikams, vyrui. Darbą metė po Povilo gimimo. Iki tol siuvo geroje miesto centre esančioje siuvykloje, buvo viena geriausių meistrių, vadovė Ona Žaliakienė ją vertino ir sakė: Ramune, rankos tau auksinės. Paskui Viktoras tarė: Kam tau dirbti? Aprūpinsiu. Tada tikėjo. Kodėl gi ne. Jis išties rūpinosi, ir ji manė: štai, gera gyvenimo dalis.
Geras gyvenimas. Ji apsivertė ant šono ir pažiūrėjo į tamsias lubas.
Ką dabar moka? Siūti. Gaminti. Tvarkytis. Būti nematoma. Pastarasis gebėjimas sekėsi ypač gerai.
Ne. Ji negalvos taip. Ji moka siūti ir to pakanka. Rankos, galva, dvidešimt metų patirties, nors ir nutrūkusios, neoficialios siūdavo vaikams, sau, kaimynei Danutei, kuri tvirtino, kad Ramunės suknelės geresnės negu pirktinės.
Mintys sukosi ratu. Užmigdavo ir pabusdavo, vėl užmigdavo ir pabusdavo. Pusę trečios trinktelėjo lauko durys. Viktoras grįžo. Ji girdėjo, kaip eina į vonią, kaip bėga vanduo. Tada jis atsigulė šalia, nieko nesakęs, ir po kelių minučių ramiai kvėpavo.
Ramunė ilgai gulėjo atmerktomis akimis.
Ryte jis išėjo anksti, beveik be pusryčių. Tik numetė eidamas:
Šią savaitę būsiu užsiėmęs, vakarienės nelauk.
Durys. Tyla.
Ramunė įsipylė kavos, atsisėdo prie lango. Lietus siūbavo už lango, alyvos kieme pajuodavo, lapai žvilgėjo. Ji gėrė kavą ir mąstė. Ramiai, beveik šaltakraujiškai, kas pačiai buvo keista. Gal kai skausmas pasiekia tam tikrą ribą, virsta kažkuo kitu tvirtu, aiškiu.
Banketas penktadienį. Šiandien antradienis.
Trys dienos.
Ji paėmė telefoną ir parašė žinutę Birutei. Birutė Petronytė buvo jų buhalterė daug metų, paskui perėjo į kitą įmonę, bet bendravo su Ramune, kartais susitikdavo puodeliui kavos. Birutė praktiška, protinga, penkiasdešimties metų moteris, mokanti matyti daiktus be rožinių akinių.
Birute, galim susitikti šiandien?
Atsakė greitai: Žinoma. Trečią valandą, kavinėje Jaukumas?
Ramunė parašė: Sutarta.
Dviejų kvartalų atstume jaukioje kavinėje jos susitiko. Birutė griežtoje pilkoje švarko, trumpai kirpti plaukai ir pastabios akys. Išklausė, nepertraukdama. Tik vieną kartą pakėlė antakį, kai Ramunė papasakojo apie žodį teta.
Vadinasi, taip tiesiai ir pasakė, ištarė Birutė.
Taip ir pasakė.
O apie Ugnę jau seniai žinai?
Nuojauta seniai. Povilas vakar patvirtino.
Birutė paėmė puodelį, pasuko rankose.
Ramune, galiu ką pasakyti, tik nepyk.
Sakyk.
Žinojau. Birutė tiesiai į akis. Dar kai dirbau Granite. Prieš dvejus metus. Mačiau juos kartu. Galvojau, ar tau sakyti. Nepasakiau. Maniau, ne mano reikalas, susitvarkysit patys. Suprantu, kad klydau. Atleisk.
Ramunė patylėjo sekundę.
Gerai, tarė ji. Gerai, Birute. Jau nesvarbu.
Ką žadi daryti?
Ramunė pažvelgė draugei į akis.
Eisiu į tą banketą.
Birutė keletą sekundžių žiūrėjo, paskui lėtai linktelėjo.
Su vaikais?
Su vaikais.
Supranti, kad bus… nelengva?
Suprantu.
Supranti, kad jis supyks.
Suprantu.
Birutė vėl patylėjo.
Gerai. Kuo galiu padėti?
Ramunė pirmą kartą per šias dienas truputį nusišypsojo.
Reikia, kad kas nors sutvarkytų man šukuoseną. Pati nesugebėsiu.
Ketvirtadienio vakarą Rūta sėdėjo šalia motinos prie trumuo ir švelniai, atsargiai šukavo mamos plaukus. Lėtai, atidžiai, su tokia rūpesčio doze, kokią vaikai parodo tik ypatingais atvejais. Plaukai buvo tankūs, iki pečių, mama neseniai juos truputį pašviesino, kad žiemą išlygintų atspalvį.
Mama, tau nebaisu? paklausė Rūta.
Šiek tiek.
Tėtis pyks.
Tikriausiai.
Ką sakysi?
Nieko, Ramunė žiūrėjo į save veidrodyje. Nieko nesakysiu. Tiesiog įeisiu.
Rūta susegė paskutinę sruogą, atsitraukė, įvertino rezultatą.
Gražu, tarė ji. Mama, tu tikrai graži. Tik pamiršai.
Ramunė apsikabino dukrą. Tvirtai, iš širdies. Rūta nustebo, paskui apsikabino atgal.
Suknelė gulėjo ant lovos. Vyšninė, aksominė, minkšta. Ramunė ją vilkosi neskubėdama. Užtrauktuką užsegt padėjo Rūta. Pažvelgė į veidrodį.
Neišpažinta moteris žiūrėjo atgal. Ne svetima. Seniai užmiršta. Ta, kuri buvo iki to, kol ėmė sutikti.
Makiažą darė pati truputį, tiek kiek reikia. Blakstienos, lūpos. Prigesinta terakotinė spalva, kurią anksčiau mėgo. Onikso auskarai mamos dovana.
Mama, pašaukė iš prieškambario Povilas, taksi jau važiuoja.
Einu.
Ji pasiėmė rankinę mažą, juodą, seną, bet tvarkingą. Išėjo į prieškambarį.
Povilas pažiūrėjo į ją:
Oho.
Oho, pakartojo Rūta, irgi įėjus.
Ramunė užsivilko paltą. Rankos dar šiek tiek drebėjo. Pastebėjo tai ir sąmoningai sulėtino judesius. Ramiai. Tik ramiai.
Einam, tarė ji.
Viešbutis Šiaurės žvaigždė buvo geras, solidus. Ne pats geriausias Vilniuje, bet geras. Viktoras rinkosi pagal prestižą didelė salė, aukštos lubos, kokybiškas maitinimas. Ramunė čia buvo tik kartą, prieš aštuonerius metus kažkieno vestuvėse. Prisimena marmurinę grindį foje ir didžiulį sietyną virš laiptų.
Taksi sustojo prie įėjimo. Ramunė pirmoji išlipo. Trumpam pastovėjo ant laiptų, įkvėpė vakaro oro. Erdvus, gegužinis, klonu žydinčių kieme.
Mama, ramiai pasakė Povilas, mes kartu.
Žinau. Ji paėmė Rūtos ranką. Einam.
Fojė jau būriavosi keli svečiai, kurie vėlavo, skubėjo laiptais su vardinėmis kortelėmis ant švarkų. Ramunė ėjo ramiai. Priešais ją sustojo administratorius su uniforma.
Labas vakaras. Į Granito įmonės renginį?
Taip, pasakė Ramunė. Esu Viktoro Kazlausko žmona. Čia mūsų vaikai.
Administratorius sekundę pamąstė, paskui linktelėjo.
Prašom, antras aukštas, Gintaro salė.
Salė buvo pilna. Išcackintos ponios ir ponai taurėmis, kvepalų bei užkandžių kvapas, kažkieno juokas prie baro, fone grojanti muzika. Ramunė sustojo prie durų ir pajuto keletą žvilgsnių. Ji buvo čia svetima. Ji suprato tai. Šitie žmonės žinojo Viktorą Kazlauską, žinojo jo pastarųjų metų įvaizdį, gal kai kurie žinojo ir apie Ugnę. Bet apie žmoną nežinojo niekas.
Matai tėtį? paklausė Rūta.
Dar ne. Ramunė apžiūrėjo salę. Surasim.
Viktoras stovėjo prie galinės sienos, kur užkandžių stalas. Kalbėjosi su dviem vyrais tamsiuose švarkuose vieną Ramunė pažinojo: Gediminas Krikštaponis, senas Granito partneris, didelis stambus žmogus žilais plaukais ir sunkiu žvilgsniu. Viktoras jį gerbė, gal šiek tiek bijojo. Ramunė niekad nesuprato, ar tarp šių dalykų skirtumas yra.
Šalia Viktoro Ugnė.
Ramunė pirmą kartą ją pamatė gyvai, nors apie ją mintyse kūrė vaizdus ilgai. Jauna, aukšta, siauroje mėlynoje suknelėje, idealia šukuosena. Graži. Ramunė pastebėjo tai be pavydo, tiesiog kaip orą. Graži mergina. Dvidešimt aštuoneri. Jos ranka ramiai gulėjo ant Viktoro dilbio, tokiu paprastu gestu, kuris pasako daugiau už žodžius.
Štai tėtis, tarė Rūta. Jos balsas buvo stebėtinai ramus. Jis su ta moterimi mėlyna suknele.
Ramunė judėjo į priekį.
Žingsniavo per salę lėtai. Keli žmonės atsisuko. Kas nors pasitraukė. Ji nežiūrėjo į šalis, tik tiesiai į tą žmogų prie stalo.
Viktoras ją pamatė per keletą metrų. Veidas pasikeitė akimirksniu. Burna truputį prasivėrė, paskui staigiai susiėjo. Akys tapo šaltos.
Ramune, tyliai pasakė jis, ką tu čia darai?
Atėjau į tavo įmonės jubiliejų, atsakė ji taip pat tyliai. Dešimt metų. Rimta data.
Gediminas Krikštaponis pažvelgė į ją, paskui į Viktorą, paskui vėl į ją.
Gerbiamoji Ramune, ištarė jis, balse suskambo nuoširdumas, nuostaba. Kokia maloni staigmena. Puikiai atrodote.
Labas vakaras, ponia Gediminai. Ji jam nusišypsojo. Jūs taip pat.
Ugnė žengė mažytį žingsnį atgal. Jos ranka tyliai paslydo nuo Viktoro rankos.
Čia Rūta, kuri stovėjo šalia, šiek tiek žengė į priekį. Penkiolika metų. Tamsios akys, tiesi nugara. Ji stebėjo Ugnę tokiu dėmesingu žvilgsniu, kokį turi tik paaugliai ir kurio suaugusieji įprastai nemėgsta, nes jis per daug tikras.
Tėti, nei pakėlusi, nei nuleidusi balso, bet tokia intonacija, kad aplinkiniai išgirdo, kodėl tu ką tik ją apkabinai? Čia juk ne mama.
Aplink ką nors tarsi pasislinko. Kažkas lyg sumažino muzikos garsą per kelis lygmenis. Du vyrai šalia Krikštaponio susižvalgė. Ponios su perlų vėriniu prie kito stalo galva pasisuko.
Viktoras išblyško, net per įdegį buvo matyti.
Rūta, pradėjo jis, čia darbo reikalais, aš paaiškinsiu…
Tėti, aš ne vaikas, Rūta vis dar ramiai. Su Povu seniai žinom.
Povilas stovėjo šalia sesers rankos nuleistos, tyli. Nė žodžio, tik žiūri į tėvą.
Gediminas Krikštaponis sukosėjo. Padėjo taurę ant stalo.
Viktorai, ištarė, ir tame viename žodyje suskambėjo ir pastaba, ir pauzė, ir ateitis. Matyt, turite šeiminių reikalų. Pasikalbėsim vėliau.
Jis linktelėjo Ramunei su ta senamadiška pagarba, kuria išmokė kita karta, ir nuėjo. Vyrai iš paskos.
Ugnė tyliai tarstelėjo:
Turėsiu patikrinti maistą virtuvėje.
Ir išnyko salės gilumoje.
Viktoras ir Ramunė liko dviese jei neskaičiuotum vaikų. Jis žvelgė su išraiška, kurią anksčiau būtų palaikiusi už nuovargį, o dabar matė kitaip. Ne pyktis ir ne nusivylimas. Sumišimas. Jis nežinojo, ką daryti.
Ramune, pasakė slopintu balsu, supranti, ką padarei?
Atėjau į tavo įmonės jubiliejų, pakartojo ji. Dešimt metų. Rimtas įvykis.
Ji paėmė taurę nuo artimiausio padėklo. Šampanas. Burbuliukai kilo grandinėlėmis.
Galėjai likti namie, dar tyliau. Kaip prašiau.
Būčiau galėjus, Ramunė linktelėjo. Bet nelikau.
Ji pažvelgė į jį, ir tuo metu kažkas viduje sustojo vietoje. Ne pyktis, ne triumfas. Tiesiog aiškumas. Žvelgė į tą vyrą brangus kostiumas, brangios sąsagos, brangus kaklaraištis. Tas pats žmogus, kuriam dvidešimt trejus metus ruošė maistą, skalbė marškinius, augino vaikus ir tikėjo. Ir galvojo tik viena: kiek daug laiko iššvaistyta veltui.
Pakelsiu taurę už tavo įmonę, pasakė ji. Ir išeisiu. Vaikai pavargo.
Ji atsisuko į vaikus.
Einam, ramiai.
Žengdama link išėjimo, Ramunė pajuto žvilgsnius. Smalsūs, užjaučiantys, teisiantys, visokie. Jai tai buvo nesvarbu. O gal ne visai. Tiesiog jau nebebuvo skaudžiau nei buvo.
Prie durų Povilas paėmė ją už parankės.
Tu šaunuolė, pratarė.
Paprasčiausiai atėjau, tarė Ramunė.
Atėjai, patvirtino jis. Štai todėl ir šaunuolė.
Namie Ramunė atsargiai nusivilko suknelę, pakabino ant pakabos, nusiplovė makiažą, atsigulė. Ir pirmą kartą po kelių savaičių miegojo be to lipnaus pusiau nemigos, kuris buvo tapęs norma. Miegojo tvirtai, ilgai. Iki devynių ryto.
Kas vyko toliau, vyko lėtai, bet neišvengiamai kaip pavasario atlydis. Ne iš karto, ne kitą dieną, bet per dvi savaites po banketo. Ramunė sužinodavo po truputį: iš Birutės, kuri girdėdavo ką nors per bendrus pažįstamus, iš Rūtos, kuri netyčia telefone pamatė tėvo žinutę, kai šis paliko krauti virtuvėje.
Gediminas Krikštaponis atsisakė pasirašyti sutartį dėl naujo statybų projekto. Ne atvirai, o per užuominas, atidedant. Krikštaponiui šeima buvo vertybė, ir tai, ką pamatė Gintaro salėje, sugriovė pagarbą Viktorui. Ne tai, kad turėjo mylimąją žmonės turi ir meilužių. Tai, kad atėjo į oficialų renginį su ja vietoj žmonos. Tai buvo nepagarba namams, tvarkai. Tokios Krikštaponis netoleravo.
Po šio žingsnio pasitraukė ir kiti. Verslas, kaip reputacija, kūrėsi ilgai, o griūva greitai. Atėjo kalbos, valdyba Granito ėmė klausinėti apie valdymo sprendimus. Paaiškėjo, kad pastaruosius pusantrų metų kai kurios sutartys ėjo apeinant standartines procedūras. Tai jau ne apie suknelę ir ne apie Ugnę, bet kartais vienas praradimas atidengia kitą.
Ugnė iš Granito dingo po trijų savaičių. Ramiai, be jokių skandalų parašė prašymą išeiti ir išėjo. Keletą dienų Viktoras vaikščiojo lyg kilimą iš po kojų būtų patraukę.
Paskui vieną vakarą grįžo, atsisėdo virtuvėje. Ramunė padėjo prieš jį lėkštę sriubos ir ėjo į kitą kambarį. Jis sėdėjo ilgai. Ji girdėjo atodūsius.
Vakarienei baigusis, pakvietė:
Ramune, mums reikia pasikalbėti.
Taip, reikia, tarė ji. Tik pirma pasakyk: nori kalbėtis ar nori, kad aš tave išklausyčiau?
Iš pradžių nesuprato skirtumo. Paskui, panašu, suprato. Nuleido akis.
Atleisk man, pasakė.
Ramunė sėdėjo priešais. Ramios rankos ant kelių. Nedrebėjo. Stebėjo vyrą ir galvojo: per vėlu. Ne iš pykčio. Nes atleidimui reikia dar kažko gyvo, o štai to jau seniai nebėra. Išdžiūvo kažkur tarp metų ir žodžio teta.
Suprantu, tarė ji. Girdžiu tave.
Tai nebuvo atleidimas. Jis suprato.
Apie skyrybas pradėjo pati, po mėnesio ramiai, su advokato pagalba. Birutė padėjo susirasti gerą teisininką. Būtą padalino. Vaikai liko su Ramune. Viktoras dėl to nesiginčijo, štai apie tai vienintelis neginčijo.
Kol vyko skyrybos, Ramunė atidarė siuvyklą. Mažą, dviejų kambarių, tame pačiame rajone. Ilgai svarstė, ką rinktis. Kepyklėlę būtų buvę paprasčiau, bet rankos ir mintys buvo prie audinio. Ona Žaliakienė, buvusi vadovė, jau pensijoje, bet sureagavo iškart: Ramune, jau prieš dešimt metų reikėjo.
Buvo malonu, bet truputį skaudėjo. Prieš dešimt metų tokio pasirinkimo nebūtų buvę. Dabar buvo.
Pirmi mėnesiai buvo sunkūs. Pinigų sunkiai, klientų mažai, dirbo nuo ryto iki vakaro, namo grįždavo pavargusi, rankose muilas, nagai baltuojantys nuo kreidos. Rūta užeidavo po pamokų, ruošdavo pamokas kampe prie stalo, kepsnį arba obuolį suvalgydavo kartu, kartais klausdavo apie audinius. Dukra atrado netikėtą domėjimąsi spalvomis, ilgai žiūrėjo į pavyzdžius, komentavo tiksliai, netikėtai už savo amžių. Ramunė tai pastebėjo, atsimindavo, bet nieko nespaudė.
Povilas tą laiką išgyveno savaip. Viktoras bandė porą kartų su juo susitikti, skambino, kvietė. Povilas eidavo, grįždavo užsisklendęs. Vieną vakarą pasakė mamai:
Jis nori, kad jį suprasčiau.
O tu?
Nežinau, kaip suprast žmogų, kuris gėdijasi savo žmonos. Povilas žiūrėjo pro langą. Mama, tu niekad nebuvai… tu normali. Visada buvai normali.
Ačiū, sūnau.
Rimtai sakau.
Žinau, kad rimtai.
Povilas patylėjo.
Su Juste man problemos, staiga pratarė. Su drauge.
Ramunė pakėlė akis.
Sako, po visko bijo, kad būsiu toks pat tėtis kaip jis. Sako, bijo pasikartojimo.
Tai ne tavo, Povilai, kartojimas.
Suprantu. Bet ji nesupranta.
Ramunė pasvarsčiusi atrado žodžius.
Duok jai laiko. Tegul mato. Žodžiai čia nepadės, tik laikas.
Jis linktelėjo nesmulkiai užtikrintas. Justės istorija dar tęsėsi ilgai, kartais Ramunė tyliai nerimaudavo, bet nesikišo. Vaikams reikia erdvės spręsti savarankiškai. Ji tai suprato vėlai, bet suprato.
Siuvykla pamažu augo. Po metų atsirado nuolatinių klienčių. Po pusantrų patikėjo pirmuosius užsakymus vestuvinėms suknelėms sunkiausi, bet ir pelningiausi darbai. Ramunė priėmė pagalbininkę jauną merginą Liną, nepainioti su Ugne, su meistriškomis rankomis ir charakteriu, apie kurį daug būtų galima papasakoti. Jos susidirbo. Darbui nereikėjo daug žodžių suprasdavo viena kitą iš rankų judesių virš audinio.
Birutė užsukdavo atsigerti arbatos tarp iškarpų ir siūlų. Kalbėdavo apie sveikatą, apie vaikus, apie tai, kas iš tiesų svarbu. Vienąkart Birutė pasakė:
Žinai, kas man patinka tavyje? Nemoki pykti.
Pykstu kartais, prisipažino Ramunė.
Ne, tu supyksti. Pyktis griauna, supykimas praeina.
Ramunė pagalvojo ir sutiko.
Rūta septyniolikos galutinai apsisprendė, kad nori tapti dizainere. Nešūkaliojo, neįtikinėjo, tiesiog kartą atnešė mamai aplanką su piešiniais. Ramunė ilgai vartė kuo gyva, nesišukuota, su klaidomis, bet su matymu.
Čia tavo, tarė ji.
Nesupyksi?
Ne. Čia tavo, ir tu žinai geriau.
Rūta nusišypsojo su pagarba.
Mama, tu pasikeitei.
Pasikeičiau?
Anksčiau vis klausdavai: O ką tėtis sakys? O ką žmonės galvos? Dabar nebeklausi.
Ramunė pažiūrėjo dukrai į akis.
Vėlai išmokau, tarė.
Nepavėluotai. Rūta susidėjo piešinius į aplanką. Tu tvarkoje.
Tai buvo geriausia, ką ji išgirdo per tuos kelerius metus. Geriau nei pagyrimas, geriau nei komplimentas tiesiog tu tvarkoj iš žmogaus, kuris mato tave be filtrų.
Viktorą matė retai. Kartais parveždavo vaikus ar daiktus, kurių šie užmiršo. Atrodė įvairiai: kartais gerai susitvarkęs, kartais ne. Ramunė girdėjo per pažįstamus, kad Granitas pakeitė vadovybę, Viktoras dirbo kažkur viduryje vadybininku su rangovais. Tai buvo smukimas. Bet Ramunė negalvojo apie tai ilgai. Ji turėjo savus reikalus.
Trečiais po skyrybų metais vasara buvo gera. Šilta, ilga. Siuvykla persikraustė į didesnę patalpą, atsirado trys meistrės. Ramunė vakarais sėdėdavo naujo buto balkone tą nuomavosi atskirai nuo šeimos, ir tai buvo žingsnis, nes lengva nebuvo. Gerdavo arbatą ir žiūrėdavo į saulėlydį. Ne kas vakarą dažniau tarp popierių, užsakymų. Bet kai tiesiog sėdėdavo, pajusdavo paprastą dalyką jai gera. Ne ta laimė, kuri aprašoma knygose. O tiesiog gera. Ramiai. Pailsėjus. Bet gera.
Rudenį jis atėjo.
Ji pamatė jį pro siuvyklos langą, sėdėdama su puodeliu kavos, žiūrėdama į naują eskizą. Viktoras stovėjo prie durų, šiek tiek nedrąsiai. Ji pastebėjo, kad jis paseno. Ne laiku, bet iš vidaus. Pečiai sukritę. Kostiumas dar tvarkingas, bet jau nemadingas.
Ji pati išėjo pasitikti.
Viktorai, užsuk.
Atsisėdo mažame derybų kambaryje, kuri Ramunė įrengė klientėms. Stalas, dvi kėdės, vaza su džiovintomis gėlėmis. Ramunė užplikino arbatos, padėjo jam puodelį.
Kaip gyveni? paklausė jis.
Gerai, atsakė ji. Daug darbo. Viskas gerai.
Girdėjau. Pažvelgė į ją. Tu šaunuolė.
Ji neatsakė. Laikė puodelį abiem rankom, kaip buvo įpratusi.
Ramune. Jis nutilo. Norėčiau pasakyti… Pagalvojau.
Pagalvojai, pakartojo ji, be klausimo, tiesiog kaip faktą.
Klydau. Daug kur. Dabar tai suprantu.
Viktorai.
Palauk. Pažvelgė. Tu… tu buvai gera žmona. Rūpineisi namais. Vaikais. Aš to nemačiau. O gal maniau, kad savaime suprantama. Kad taip ir turi būti. Pauzė. Klydau.
Ramunė stebėjo šį pavargusį, nemažą žmogų, kuriame matė ir tą Viktorą, už kurį tekėjo, ir tą, kuris sakė teta, ir tą, kuris sėdėjo namuose tuščiu žvilgsniu po Ugnės išėjimo. Visi jie buvo tas pats asmuo. Suprato tai aiškiai.
Girdžiu tave, tarė.
Galvojau… Jis sustojo. Ne, kvaila.
Sakyk.
Galvojau: gal būtų buvę… ne pradėt viską iš naujo, ne. Bet… matytis. Kalbėtis. Dabar jau vienas. Visiškai vienas.
Tyla.
Ramunė padėjo puodelį ant stalo. Žvilgtelėjo į langą lauke pilka rudens diena, lapai ant šaligatvio, dviratis prie stulpo. Tada į jį.
Viktorai, tarė. Aš nepykstu. Tikrai. Praėjo. Gailiuosi tik metų. Ne dėl tavęs. Dėl tų metų, kurie galėjo būti kitokie. Viskas.
Ramune…
Leisk užbaigti. Minkštai, bet tvirtai. Tu ne vienas. Turi vaikus. Jie su tavimi. Žinai tai. Nepaliauja būti tavo vaikai. Pauzė. Bet aš negaliu būti tuo, ko ieškai. Nežinau, ko tiksliai: pašnekesio, įpročio, pabūti ne vienam. Nežinau. Bet aš negaliu.
Kodėl?
Ji pagalvojo. Ne paieškoti skaudinančių žodžių paieškoti teisingų.
Nes pagaliau esu savimi. Ir tai nuskambėjo be heroizmo, tiesiog kaip realybė. Ir tam prireikė daug jėgų. Neisiu atgal.
Jis ilgai tylėjo. Žiūrėjo į neišgertą arbatą. Paskui linktelėjo, lėtai, kartą.
Suprantu.
Žinau, kad supranti.
Vaikai… pradėjo jis.
Su vaikais tau pavyks, pasakė Ramunė. Dabar tai tavo reikalas. O ne mano. Artėk pas juos. Kalbėk. Povilas… jam sunku buvo. Bet jis atviras, jei ateisi nuoširdžiai.
Viktoras atsistojo, tvarkingai patraukė švarką, kaip darydavo visada. Gestas, kurį Ramunė galėjo piešti atmintinai.
Suknelė tau tinka, tarė staiga.
Ji nuleido akis. Šiandien vilkėjo kitą tamsiai mėlyną, su paprastu apykakle. Pačios siūtą pernai žiemą.
Ačiū, pasakė Ramunė.
Jis išėjo. Ji girdėjo, kaip atsiveria ir užsidaro siuvyklos durys. Tuomet tyla.
Ramunė dar kelias minutes pasėdėjo. Pokalbių kambarėlyje buvo vėsu, ramiai. Džiovintos gėlės vazoje. Puodelis su atvėsusia arbata, eskizai stalo pakrašty.
Paskui atsistojo, išpylė arbatą, išplovė puodelį. Sugrįžo prie stalo, paėmė pieštuką ir pasilenkė prie naujo eskizo.
Į duris tyliai įkišo galvą Lina.
Ramune, kita klientė jau atėjo.
Gerai, tyliai. Paprašyk palaukti minutėlę.
Lina linktelėjo, švelniai uždarė duris.
