Jurgita Sinkevičienė atsargiai siekė prie subrendusių obuolių ant šakos. Nugaros skausmas buvo įprastas, bet ji nekreipė dėmesio – obuolių šiais metais užderėjo tiek, kad būtų nuodėmė jų neiškrapštyti. Šaltinėliai pavyko nuostabūs: dideli, aromatingi, su švelnia rūgštyte. Tai, ko reikia uogienei, kurią taip mėgsta jos žentas Marius. O anūkė Ugnelė tikrai džiaugsis obuolių pyragu prie arbatos, kada atvažiuos savaitgaliais.
“Mama, vėl lipi ant kopėčių?” – dukters balsas už nugaros privertė Jurgitą Sunkevičienę nustebti. “Kiek kartų tau sakiau – pasikviesk mane arba Marių, mes viską padarysime!”
Laima, jos duktė, stovėjo ant takelio, rankas sudėjusi ant klubų. Baltoje palaidinėje, su švelniai sušukuotomis plaukais, ji atrodė svetima tarp obelų ir krapų lysvių.
“Ei, Laimute, aš juk atsargiai,” – kaltai nusisypsojo Jurgita Sinkevičienė, leisdamasi nuo kopėčių. “Kam jūsų varginti? Jūs ir taip visad užsiėmę.”
“Būtent todėl,” – linktelėjo Laima, išimdama iš motinos rankų krepšį su obuoliais. “Marius tris dienas rengia dokumentus, aš plyšiu nuo klientų skambučių, o tu čia laipioji kaip vaikščioji. Jei nukrisi, ką mes darysime? Aš neturiu laivo vežioti tave po ligonines, mama!”
Jurgita Sinkevičienė tylėjo. Ką čia sakysi? Vaikai užaugo, jie turi savo gyvenimus, savo darbus. Laima su vyru laiko nedidelį verslą – apdailos medžiagų parduotuvę. Visą laiką – prie telefono, susitikimuose. Jiems ne iki motinos.
“Mama, turime rimtą pokalbį,” – Laima nunešė krepšį į verandą ir grįžo į sodą. “Ateik, atsisėsime.”
Jurgitos Sinkevičienės širdis susiraukė. Šį toną ji gerai pažinojo – taip duktė kalbėdavo, kai būdavo apsisprendusi dėl kažko svarbaus, bet nelabai malonaus.
Jie atsisėdo ant senos žaliai dažytos suolučės po vyšnia. Dažai jau kur nors nulupę, reikėtų atnaujinti, bet vis kažkaip nepasisekdavo. Dabar, matyt, ir nebesiseks.
“Mama, atsimeni, mes su Mariumi kalbėjome apie verslo plėtrą?” – pradėjo Laima, žiūrėdama kažkur pro obelų viršūnes.
“Atmenu, žinoma,” – linktelėjo Jurgita Sinkevičienė. – “Jūs norėjote atidaryti antrą parduotuvę, kitoje miesto pusėje.”
“Būtent. Ir štai, viskas susiklosto. Paskolą patvirtino, patalpas radome. Bet reikia papildomų lėšų remontui ir pirmajai prekių partijai.”
Jurgita Sinkevičienė įsitempė. Ji turėjo nedaug santaupų, atidėtų “juodai dienai”, bet atiduotų jas dukrai be abejonės, jei ši paprašytų.
“Laimute, jei tau reikia pinigų…”
“Ne, mama, ne tame esmė,” – pertraukė ją Laima. – “Mes nusprendėme parduoti vasarnamį.”
“Ką?” – Jurgita Sinkevičienė negalėjo patikėti savo ausims. – “Kokį vasarnamį?”
“Šį vasarnamį, mama,” – Laima ranka nubrėžė ratą. – “Mūsų kaimynas Petras jau seniai norėjo išplėsti savo žemę, pasiūlė gerą kainą. O mums pinigų reikia labai skubiai.”
Jurgitos Sinkevičienės galva apsuko. Parduoti vasarnamį? Bet kaip gi taip? Juk čia jų šeimos lizdas. Čia jos vyras, Vytautas, savo rankomis statė namą, sodino sodą. Čia Laima augo, ant šių lysvių mokėsi dirbti su žeme. Trisdešimt metų jie su vyru kiekvieną vasarą čia praleisdavo, o po jo mirties ji visiškai persikėlė čia gyventi nuo pavasario iki vėlyvo rudens.
“Bet kaip aš…?” – tyliai paklausė ji. – “Kur aš dingsiu?”
“Mama, tu gi supranti, kad tavo amžiuje jau sunku vienai vasarnamyje,” – Laima uždėjo jai ranką ant peties. – “Tu jau negali normaliai prižiūrėti nei namo, nei sklypo. Sodas apleistas, stogas tesJurgita Sinkevičienė žvelgė į obels žiedus žiemos saulėje ir suprato, kad laimė slypi ne dideliuose piniguose, o šiltuose žodžiuose ir geruose kaimynuose.
