Tai tik to man ir trūko…
Goda gyveno viena. Su vyru vaikų jiems nepasisekė turėti. Iš pradžių tikėjosi, bandė, galiausiai nusprendė paimti vaiką iš vaikų namų. Nusprendė ji, o vyrui tai buvo beveik nerūpi. Jam viskas tiko. Matyt, Goda per ilgai ruošėsi šiam rimtam žingsniui, vilkino, galvojo, o laikas bėgo negailestingai, ir po keturiasdešimties ji užmiršo šią mintį. Bijojo, tiesą sakant.
Vyrą traukė turizmas, žygiai su kuprinėmis ir palapinėmis, dainos prie laužo. Reikia pripažinti, jis gerai grojo gitara. Labai bendraujantis, mėgo vakarėlius ir kompanijas.
Jaunystėje tai ir Godai patiko. Bet su amžiumi pradėjo pavargti. Pabodo kiekvieną savaitgalį klajoti su kuprine nugaroje, grįžti sekmadienio vakare, nusiprausti ir pirmadienį eiti į darbą su uodų įkandimais, nuvėdusiu veidu, nešvariais nagais. Norėjosi pailseti savaitgalį, išsimaudyti karštu dušu, o ne plautis šaltame upelio vandenyje ar purvinoje baloje. Pasinaudoti šiltu tualetu, o ne išsikišus užpakalį uodams.
Nuo per daug įspūdžių galima ir pavargti. Pradėjo skaudėti nugara, skausdavo sąnarius nuo per didelių krūvių. Ir ji nustojo lankytis žygiuose su vyru.
Jis pasirodė solidarus, praleido kartu porą kartų. Bet ji matė, kaip jis liūdi, negali ilsėtis. Ir įkalbėjo jį eiti be jos. Jis nudžiugo.
„Kam paleidai vyrą vieną? Prisimink mano žodžius, kas nors jį atsives sau. Nieko, su laiku būtų atsitiesęs“, – papeikė draugė.
„Jaunystėj neatvėlė, vargu ar dabar pavyks.“
„Veltui taip sakai. Vyras ne moteris, bet kokiam amžiuje vertas“, – linkčiojo galva draugė.
„Ir ką? Siūlai eiti su juo, kad neišduotų su kažkokia? Nepaisant skausmų? Na, ačiū. Jei norės išduoti, tai ir namie išduos. Tam nereikia žygių. Be to, mes turime savo kompaniją.“
„Na, na“, – tartė draugė.
Nuo tada vyras Godos nebeprašydavo. Ėjo vienas. Po truputį jie pradėjo tolti vienas nuo kito. Nebebuvo bendrų temų pokalbiams ar prisiminimų. Bet nieko neįprasto ji nepastebėjo.
Kol vieną dieną jis grįžo namo susimąstęs, kažkokios išsiblaškęs.
„Pasakyk, kur šįkart buvot?“ – paklausė ji, kaitindama sriubą.
„Pagal seną maršrutą, tu jau ten buvai. Turėjom naujokų.“
„O nuotraukos? Ką nusifilmavai, parodysi?“ – ji bandė jį išjudinti, iškalbėti.
„Sakiau jau, buvom sename maršrute“, – vyras nuleido akis, žiūrėdamas į lėkštę.
Goda apsimetė, kad patikėjo. Jautė, kad nutiko tai, apie ką įspėjo draugė.
VyrViskas baigėsi tuo, kad vieną rudenį Goda atsidūrė tuščioje bute, klausydama, kaip lašai drumsti lietus lango stikle, ir suvokė, kad gyvenimas – tai tik vienišas žygis be pabūti.
