Šiandien vėl prisiminiau tą dieną, kai mano sūnus vedė. Sėdėjau salės kampe ir slėpiau ašaras, kai visi šventė ir tostavo už jaunavedžius. Tai buvau aš – žiedo motina, Rasa Jonaitienė. Mano širdis spaudė ne džiaugsmas, o vienatvės baimė, kuri atrodė kaip amžinas palydovas.
Mano mama sakydavo: „Sūnų pagimdysi – viena liksi. Gimdy daugiau, gal bent dukrelę turėsi. Duktė – motinai, o sūnus – žmonai.“ Tada aš tik nusišypsojau. Atrodė, kad viskas dar priekyje, kam skubėti?
Jaunystėje svajojau apie dukterį. Įsivaizdavau, kaip rytais mazginu mažas kuodeles, pincšiu garbanotas kasytes, susiimuškuoju skraistes. Net vardą jau buvau sugalvojusi – Austėja. Nusipirkau rausvų šluostinių, paprašiau draugės neatiduoti savo mažosios drabužių – gal pravers.
Bet likimas nusprendė kitaip. Gimė berniukas. Dovydas. Nors joks Austėja jis, žinoma, netapo, bet buvo toks švelnus, mielas ir garbanotas, kad ilgai žiūrėjau į jį ir galvojau: „Beveik kaip mergaitė…“
Kol augo, dažnai painiodavo su mergaite. O vėliau – užaugo, tapo vyru, savarankišku, tvirtu. Bet charakteris liko mielas ir šiltas. Didžiavausi juo. Bet kažkur viduje glūdėjo liūdesys – o gal būtų gimusi ta Austėja, jei nebūčiau bijojusi, neišėjusi nuo vyro, nelikus viena…
Kai Dovydas parvedė Jolantę, iškart supratau. Jų žvilgsniai, juokas, kaip jie laikėsi už rankų – tai buvo tikra meilė. Tada ir nesakiau to, dėl ko buvau atėjusi. Tik paprašiau: „Neužsibūk per ilgai…“
Dovydas pakluso, bet jo akyse jau skaidrėjo – jis nebėra berniukas. Jis – vyras, kuris pats priima sprendimus.
Kai po pusmečio pranešė, kad tuoksis, vos neužspringau nuo staigmenos.
„Gal palauksi? Bent bakalaurą įgytum…“, bandžiau jį perkalbėti.
„Mama, meilė nelaukia“, jis nusišypsojo. „Aš su Jolante – jėga! Su ja galiu visko.“
Svestuvės buvo didingos, linksmos, su muzika ir šokiais. Ir štai, pačioje linksmybių viršūnėje, aš sėdėjau nuošalyje ir tylomis žiūrėjau į savo sūnų. Į mano mažąjį garbanotą berniuką, kuris dabar – suaugęs žmogus, įžengęs į savo gyvenimą.
Jolanta nepamiršo apie mane. Priėjo, švelniai uždėjo ranką ant peties:
„Rasa Jonaitienė, ar verkiate? Ar nutiko kas nors?“
„Ne, mieloji… Tiesiog… emocijos…“, atsakiau ir nusisukau.
Bet ji nepasidavė. Tada aš jai papasakojau – apie svajonę apie dukterį, apie baimę likti vienai, apie tai, kaip sunku būti moterimi, kuri turi tik sūnų. Jolanta klausėsi nepertraukdama. O paskui apkabino mane.
„Leiskit man būti jūsų dukterimi“, tarė ji. „Labai norėčiau.“
Nuo to laiko viskas pasikeitė. Jolanta ir Dovydas išsinuomojo butą, vėliau nusipirko savą. Gyveno atskirai, bet visada kviesdavo mane pas save. Šventėms, savaitgaliams. Jolanta dažnai skambindavo, patarimų klausdavosi. O vėliau… gimė anūkė. Tokia garbanota, tokia miela – kaip Dovydas mažas, ir ta pati Austėja iš mano svajonių.
Kai pirmą kartą priėmiau mažylę į rankas, ašarų srovė išsiliejo. Bet šį kartą – iš laimės. Jolanta, tai pamatęs, tik tyliai pasakė: „Dabar jūs – bobutė. Mylime jus labai.“
Praėjo metai. Dovydas pasiekė karjeros viršūnes, Jolanta atidarė savo verslą, o aš persikėliau pas juos. Erdvus butas, atskiras kambarys, dėmesys ir rūpinimasis – viskas, ko gali trokšti moteris mano amžiaus.
Dabar su šypsena prisimenu tas vestuves, tas ašaras. Dažnai sėdžiu kieme su kaimynėmis – vienai dukrelė išvyko į JAV ir skambina kartą į mėnesį, kitai du sūnūs, kurie lankosi kasdien.
„Svarbiausia ne tai, kas gimė“, sakau aš. „Svarbiausia – kaip išauklėsi. Aš norėjau dukters… O likimas man dovanojo sūnų. Ir dukterį pačią. Ačiū Tau, Viešpatie.“
Ir žiūrėdama, kaip anūkė žaidžia smėlyje, vėl mintyse sakau savo mamai: „Tu klydai. Sūnus – irgi gali būti motinai. Jei ji pati jį taip išauklėjo…“
