“Ko tu, pakelutis?!” — uošvė apsiniaukė, pamatydusi, kad jos sūnus pats ruošia pusryčius.
Vilija Antanavičienė atvyko pas mus pirmą kartą per aštuonerius metus. Nuo to laiko, kai jos sūnus Arvydas ir aš susituokėme. Ji gyvena kaimely prie Rokiškio ir retai leisdavosi į miestą — amžius, sveikata, dar ir ūkis nelaisvą paleisdavo. O čia pati pasiūlė: “Atvažiuosiu, pažiūrėsiu, kaip jūs čia gyvenat. Juk vaikai, šeima, butas paskoloj — turiu ir aš visa tai pamatyti savo akimis”.
Aš, tiesą sakant, nudžiugau. Per tiek metų — nei vizito, nei sveikinimo, nei paprasto “kaip sekasi” telefonu. Tikėjausi, gal atsilaisvins, pasikalbėsime, taptume arčiau. Priėmėm ją kaip geriausią svečią: parodėm kambarį, paruošėm skanėstų, davėm šiltą chalata ir minkštas batelius. Stengėmės — ir aš, ir Arvydas. Nors abiem tekdavo dalintis tarp darbo ir namų reikalų, juk svečiai vyresni, dėmesio reikalauja.
Pirmos dienos ėjo ramiai. Be ypatingų dramų. O tada atėjo šeštadienio rytas. Aš pagaliau leidau sau pramiegoti — prilgočiau per savaitę kaip arklas. O Arvydas atsikėlė anksčiau. Jis toks yra — rūpestingas, dėmesingas, mėgsta nustebinti. Ir tą dieną nusprendė mums su jo mama paruošti pusryčius.
Aš dar pussapnėj girdėjau, kaip jis kuždėjo virtuvėje — keptuvė šnypštė, kavos aparatas burbuliavo, uosto skonis su sviestu sklido oru. Šypsiausi į pagalvę. Mano vyras. Mano rūpestingas Arvydas. Bet visa ši idilė truko tik tol, kol į virtuvę įsiveržė Vilija Antanavičienė.
Per uždarytas duris išgirdau jos balsą:
“Kas čia per nemandagumai?! Ką tu čia darai, sūnau? Prie viryklės?! Su prijuoste?!”
“Mama, aš tiesiog norėjau pusryčių paruošti. Juk tu iškeliavusi. Gabija miega — tegu pailsi. Aš ir pats mėgstu gaminti, tu gi žinai…”
“Nunešk tuos gėdynės! Vyras virtuvėje — tai gėda! Aš ne tam tave auginau! Tavo tėvas visą gyvenimė net puoduko nesiplovė, o tu čia kiaušinienę kepi kaip kokė! O Gabija, beje, kodėl lovoj vartosi?! Tai jos pareiga, ne tavo! Visai pakelutiu tapai, žiūrėt nemalonu!”
Aš gulėjau miegamajame, sugniaužusi antklodę iki ausų, ir nežinojau — ar juoktis, ar išeiti ir įsikišti. Jos žodžiai erzino. Gėda buvo už Arvydą, liūdna už save ir baisu, kad šis vizitas gali palikti randą mūsų santykiams.
Išėjau, kai ji jau pradėjo perkaisti. Arvydas vis dar laikė samtį, o viryklėjė smilkė perdegusi kiaušinienė. O Vilija Antanavičienė drebaė nuo pykčio ir murmėjo ką nors apie “sužalojimus”, “neatsakomybę” ir “vyras turi būti vyru”.
Teko skubiai užvirinti valerijonų — kitaip infarktas būtų užklupęs tiesiai virtuvėje. Aš atsisėdau šalia, paėmiau ją už rankos ir ramiai, moteriškai paaiškinau:
“Mūsų šeimoje viskas kitaip. Mes — partneriai. Aš ruošiu, valau, skalbinu, dirbu. Bet ir Arvydas padeda. Jis irgi gamina. Nes mėgsta. Nes rūpinasi. Argi tai blogai?”
Bet ji nesiklausė. Veidas — akmeniškas, akys — smerkiantys. Ji tylėjo, bet iš veido išraiškos buvo aišku: “Iš vyro šluostę padarė”. O po poros dienų, kai ji išvažiavo, nepačiusdama mūsų atsisveikinant, supratau — ji taip ir nepriėmė mūsų gyvenimo būdo.
Vėliau Arvydas prisipažino, kad ji skundėsi telefonu uošviui: “Mūsų berniukas dabar žmoną aptarnauja, vargšas, net nemiegot gali — prie viryklės nuo ryto”. O aš pagalvojau: koks siaubas — užauginti vyrą taip, kad jis bijotų rūpintis. Kad jo gerumas būtų laikomas silpnybe. Kad meilę paversdavo į “gėdą”.
Aš nesupykstu. Man gaila. Jos — nes ji pragyveno gyvenimą, kur virtuvė — tai pančiai. Jo — nes jam teko gintis teisę būti geru vyru. Ir savęs — nes aš taip tikėjausi, kad mes su ja tapsime draugėmis.
Bet žinau viena: mano vyras — ne “pakelutis”. Jis žmogus, kuris myli. Ir jei kam nors tai nepatinka — tai jų bėda, ne mano.
