— Tu esi niekas be manęs, — tarė man vyras. Tačiau po metų jis prašė darbo mano biure.
Pusiau tamsioje buto erdvėje jo žodžiai nuskambėjo kaip nuosprendis. Ona stovėjo durų praeityje, suspausdama delnus taip stipriai, kad nagai įsirėžė į odą. Ji tylėjo. Ne iš baimės. Ne. O tiesiog sustingusi, kaip avarijos liudininkė — baisu, bet akių nenumesi.
— Ką, neturi ką pasakyti? — Ignas išsitiesė, mėtydamas į ją paniekingą žvilgsnį. — Dešimt metų aš tave tempiu. Dešimt metų tu slėpaisi už mano nugaros. O dabar ką? Manai, susitvarkysi?
Ona pakėlė į jį akis. Jos žvilgsnyje nebuvo ašarų — tik blankus lempos atspindys ir kažkas naujo. To, ko Ignas niekada joje nematė.
— Aš jau tvarkausi, — tyliai tarė ji.
Jis nusijuokė. Kažkada jo savitikras juokas jai atrodė patrauklus. Dabar jame skambėjo tik netikrumas.
— Pamatysime, — mėtė jis, užmetęs kuprinę ant peties. — Mėnesį. Duodu tau mėnesį — ir tu atgrįši atgal.
Durys užtrenkė taip smarkiai, kad nuo lentynos nukrito nuotraukos rėmelis. Stiklas suskilo tiesiai per jų veidus.
Pirmos dienos buvo keistos. Tyla bute pjaustė ausis — ne jauki, o įtempta, kaip styga. Ona išgirdo kiekvieną šiurpą laiptinėje, lifto garsus, svetimų durų raktus.
Vakarienei ji mechaniškai padėdavo du šaukštus. Ryte pildavo dvi puodelio kavos. Ir kaskart, tai suvokusi, sustingdavo su drebančiomis rankomis.
„Tu esi niekas be manęs“.
Šie žodžiai ją persekiojo. Skambėjo vandens garse, šaldytuvo dunksėjime, laikrodžio tiksėjime. Ir baisiausia — juose buvo tiesos grūdelis. Kas ji? Sėkmingo vyro žmona — taip ją pristatydavo korporatyvuose. Tobulos namų šeimininkės — taip sakydavo pažįstami. Bet be šių etikečių — kas?
Banko sąskaita sparčiai mažėjo. Bendras santaupas Ignas pasiėmė „verslui“ dar prieš pusę metų. Liko tik jos asmeninės — juokinga suma. Du, daugiausiai trys mėnesiai — ir teks skolintis.
Gyvenimo aprašymas atrodė prastai. Išsilavinimas — yra. Patirtis — minimali, dešimt metų senumo. Įgūdžiai? Ką rašyti? „Puikiai lyginu marškinius“, „pašalinu bet kokius dėmės“, „žinau visus vyro kontaktus“?
Telefonas tylėjo. Ir ne tik dėl darbdavių — draugai taip pat. Paaiškėjo, kad dauguma „bendrų pažįstamų“ iš tiesų buvo jo. Jie pradėjo vengti, atsisakydavo susitikimų, nykdavo iš jos gyvenimo.
Vakarais Ona sėdėjo prie lango, stebėdama gatvės gyvenimą. Žmonės skubėjo, turėjo tikslų, planų. O ji — tuštuma.
Vieną naktį ji išsitraukė dėžę iš palėpės. Viduje — jos studentiniai eskizai: interjerai, brėžiniai, piešiniai. Kažkada ji svajojo kurti erdves, kuriose žmonėms būtų gerai. Vartydama pageltusius lapus, pajuto, kaip viduje kažkas atgyja.
— Kvailystės, — garsiai pasakė ir uždarė dėžę.
Bet kitą dieną vėl ją atidarė.
— Ona? Ona Kazlauskaitė? Tikrai?!
Parduotuvėje prie jos priėjo aiškus balsas. Gabija — jos universiteto draugė — atrodė beveik taip pat, tik trumpesniais plaukais ir užtikrintumu akyse.
— Kiek metų! Tu visai nepasikeitei! — apkabino ją Gabija. — Kaip tau? Vis dar pieši tuos stebuklingus interjerus?
Ona papurtė galvą.
— Atsisakiau. Šeima, žinai…
— A, taip. Girdėjau, ištekėjai už to ambicingo teisininko. Kaip jis…
— Ignas. Mes išsiskyrėme.
Ji pati nesuprato, kaip tai ištarė garsiai. Bet kai pasakė — atgal kelio nebėjo. Gabija nebeprašė detalių. Tik atidžiai pažvelgė.
— Pas mus kaip tik yra praktikanto vieta studijoje. Popierinis darbas, nieko sudėtingo. Bet galėtum grįžti į profesiją. Jei nori.
Onos širdis suplakė. Tai buvo šansas.
— Pagalvosiu, — atsakė ji ir paėmė vizitinę kortelę.
Namie, išdėstydama pirkini
