– Tu vėl pirkai dovaną tik savo mamai, o apie mane pamiršai? – karčiai tarė Marija
Naujųjų metų vakaras pripildė butą mandarinų ir cinamono kvapais. Marija, pasipuošusi nauju šilkiniu šaliku, ruošė šventinį stalą. Aldona Petraitytė, elegantiška su tradicine lietuviška skara, padėjo jai ruošiant salotas.
Sniegas krito didelėmis snaigėmis, užklodamas Vilniaus gatves baltu apdaru. Iki Naujųjų metų liko vos dvi dienos. Marija stovėjo prie lango jų su Algirdu bute dvyliktame aukšte, išsiblaškiusi stebėjo krentantį sniegą. Toli kažkur mirgėjo šventinės girliandos, o kaimynų languose jau puikavosi papuoštos eglutės.
Ant kavos staliuko gulėjo mažytė dėžutė, perrišta aukso spalvos kaspinu – dovana uošvei. Marija pati ją išrinko: elegantiška tradicinė skara su lietuviškais raštais. Aldona Petraitytė jau seniai svajojo apie tokią. “Tikiuosi, Algirdui patiks mano pasirinkimas,” – pagalvojo Marija, šimtąjį kartą taisydama kaspiną ant dėžutės.
Raktas pasisuko spynoje ir šis garsas privertė ją sudrebėti. Algirdas įėjo nešdamasis didelį maišą iš prabangios parduotuvės.
– Neįsivaizduoji, vos spėjau! – džiaugsmingai pasakė jis, purtydamas sniegą nuo palto. – Tai buvo paskutinis egzempliorius. Mama bus ekstazėje!
Marija sustingo. Širdis praleido dūžį.
– Kas ten viduje? – paklausė ji, stengdamasi, kad balsas skambėtų natūraliai.
– Tas vilnonis megztinis, kurį ji buvo nusižiūrėjusi “Pavasaryje” dar prieš mėnesį. Prisimeni, kaip ji kalbėjo? – Algirdas ištraukė iš maišelio nuostabią tamsaus šokolado spalvos drabužį.
Marija prisiminė. Ir tai, kad tas megztinis kainavo beveik pusę jos mėnesinio atlyginimo. O dar ji prisiminė, kaip prieš dvi savaites rodė vyrui patikusį šilkinį šaliką… Jis tada tik numykė ir pakeitė temą.
– Tu vėl pirkai dovaną tik savo mamai, o apie mane pamiršai? – žodžiai išsprūdo tarsi patys savaime, persisunkę daugiamete apmaudu.
Algirdas sustingo su megztiniu rankose. Jo veide pasirodė nustebimas, kurį greitai pakeitė lengva frustracija.
– Marija, juk žinai, kaip man mama svarbi, – atsargiai jis padėjo megztinį atgal į maišelį. – Ji viena tokia pas mane. Ir be to, mes šiais metais nesitarėme dėl dovanų…
Marija nusisuko į langą. Už stiklo sniegas toliau krito, toks pat šaltas kaip tuštuma, besiplėtojanti viduje.
– Mes niekada nesitariame, Algirdai. Kiekvieną kartą tiesiog… – ji nebaigė kalbos, jausdama, kaip klastingai drebantis balsas išduoda jausmus.
Koridoriuje dar kartą suskambėjo raktai – atėjo Aldona Petraitytė. Jie sutarė šiandien kartu aptarti šventinį meniu. Marija greitai pasitrynė akis ir dirbtinai nusišypsojo.
– Oi, kaip gerai, kad jūs abu namuose! – Aldona įėjo, nešdama maišelį su mandarinais. – Pagalvojau, gal “Mimozą” salotos darysim? Kaip pernai?
Marija mechanistiškai linktelėjo, vengdama susidurti akimis su uošve. Gerklę užgulė susikaupusios emocijos, o rankos, nuimančios dovaną nuo kavos staliuko, vos pastebimai drebėjo.
– Mama, leisk padėsiu, – Algirdas paėmė maišelį su mandarinais, bet Aldona sustingo tarpduryje, dėmesingai žvelgdama į sūnų ir marčią.
– Kas atsitiko? – ramiai paklausė ji. Per penkiolika metų sūnaus vedybinio gyvenimo ji išmoko pajusti įtampą tarp jaunuolių.
– Nieko, – per greitai atsakė Algirdas. – Viskas gerai.
– Taip, viskas puikiai, – Marija neslėpė kartaus ironijo. – Kaip visada. Algirdas štai mamai dovaną nupirko. Megztinį. Tą patį, iš “Pavasario”.
Aldona Petraitytė išbalo, kai suvokė, kas vyksta.
– Algirdai, bet mes juk kalbėjomės… – pradėjo ji.
– Mama, nepradėk, – nutraukė ją sūnus. – Norėjau padaryti tau malonumą. Kas čia blogo?
Marija staiga atsigręžė į vyrą:
– Blogai yra tai, kad tu nematai toliau savo nosies! Penkiolika metų, Algirdai. Penkiolika metų aš jaučiuosi antraeilė. Kiekviena šventė, kiekvienas savaitgalis sukasi apie mamą. Jos norai, jos planai, jos dovanos…
– Marija, mieloji… – Aldona Petraitytė žengė žingsnį link marčios, tačiau ši atsitraukė.
– Ne, tai nieko bendro su jumis. Visa tai jis, – Marija mostelėjo ranka į vyrą. – “Mama man svarbi”, “Mama man vienintelė”… O kas aš? Šeimos gyvenimo priedas?
– Tu nesąžininga! – supyko Algirdas. – Ar aš maža dėl tavęs padarau?
– Padarai? – Marija kartėliai šyptelėjo. – Tu net neprisimeni, ką sakiau prieš dvi savaites. Apie šaliką, kuris man patiko. Tu linktelėjai ir pamiršai. O mamos megztinį puikiai atsimeni!
Kambaryje nusistovėjo sunki tyla. Tik laikrodžio tiksėjimas siena skaičiavo įtempto tylėjimo sekundes.
– Aš… gal geriau išeisiu, – ramiai tarė Aldona. – Meniu aptarsim rytoj.
– Mama, pasilik… – bandė įkalbėti Algirdas.
– Ne, sūnau. Jums reikia pasikalbėti. Seniai reikėjo.
Durys tyliai užsidarė už uošvės. Marija sustingo prie lango, apsikabinusi pečius – sena įprotis, atsiradęs, kai ant širdies ypatingai sunku.
Užuot grįžusi namo, Aldona Petraitytė lėtai slinko apsnigta gatve. Snaigės leidosi ant veido, ištirpstančios netyčinėse ašarose. “Kaip aš buvau akla visus šiuos metus…” – praskriejo mintis.
Telefonas kišenėje vibravo. Algirdas.
– Mama, kur tu? Nusileisiu tavęs pasiimti.
– Esu parke, prie suoliuko, – atsakė ji. – Žinai, mums tikrai reikia pasikalbėti.
Po penkių minučių Algirdas, užsimetęs striukę tiesiog ant naminio megztinio, jau sėdėjo šalia jos. Sniegas toliau krito, apklodamas jų pečius baltu apdaru.
– Sūnau, – Aldona Petraitytė paėmė jį už rankos. – Prisimeni, kaip vaikystėje mėgdavai dėti dėliones?
– Koks gi tai turi ryšį? – nustebęs paklausė Algirdas.
– Ogi toks, kad visada pradėdavai nuo ryškiausių detalių. O paskui negalėdavai sudėti viso paveikslo, nes nematydavai visų dalių sąryšio.
Ji patylėjo, rinkdama mintis.
– Šiuo metu tu matai tik vieną ryškų gabaliuką – savo meilę man. Bet šeima, Algirdai, tai visas paveikslas. Ir Marija – svarbiausia jo dalis.
– Mama, bet aš juk myliu Mariją! – užginčijo jis.
– Myli. Bet ar parodai jai tai? – Aldona atsiduso. – Žinai, kas yra baisiausia moteriai? Jaustis nematomai. Ypač mylimo žmogaus akyse.
Algirdas tylėjo, žiūrėdamas į krentančias snaiges.
– Ar manai, man reikia šio megztinio? – tęsė motina. – Man reikia, kad mano sūnus būtų laimingas. O tai įmanoma tik tada, kai laiminga tavo žmona. Aš matau, kaip ji stengiasi dėl mūsų šeimos. Gamina mano mėgstamus patiekalus, mini visus svarbius įvykius, net šį šaliką…
– Koks šalikas?
– Kurį ji man išrinko. Netikėtai pamačiau ant staliuko įėjus. Tai būtent toks, apie kokį svajojau.
Algirdas uždengė akis delnu:
– Dieve, koks aš idiotas…
– Ne idiotas, sūnau. Tiesiog… susitelkei į vieną fragmentą ir pamiršai apie visą paveikslą.
Grįždamas namo, Algirdas sustojo prie “Pavasario”. Vitrinos švietė šventine iluminacija, atsispindėdamos šviežiai iškritusiame sniege. Tas pats šilkinis šalikėlis vis dar buvo ten, tarsi laukdamas jo.
Butas buvo tylus. Virtuvės stalas stovėjo su nebaigtu puodeliu arbatos – Marija net nesugebėjo jo pabaigti.
– Marija? – pašaukė jis, pažvelgdamas į miegamąjį.
Ji gulėjo ant lovos, atsukusi nugarą į sieną. Pečiai švelniai prieštaravo.
– Atleisk man, – ramiai tarė jis, prisėdęs ant lovos krašto. – Buvau aklas idiotas.
– Penkiolika metų aklas? – skaudžiai atsakė ji, nepasukdama galvos.
– Taip. Ir kiekvienais metais – idiotas, – jis atsargiai palietė jos petį. – Žinai, ką mama ką tik pasakė…? Apie dėliones. Apie tai, kaip aš visada užstrigdavau ties vienu ryškiu fragmentu ir nematau viso paveikslo.
Marija lėtai atsigręžė. Akys buvo paraudusios nuo ašarų.
– Taip įpratau manyti, kad turiu būti idealus sūnus, jog pamiršau būti geras vyras, – jis ištraukė iš maišo šaliką. – Atpažįsti?
Ji truputį atsikėlė, nepatikliai žvelgdama į blizgantį šilką.
– Algirdai, nereikia. Ne dėl šaliko…
– Žinau, – jis paėmė ją už rankos. – Reikalas ne dovanose. Reikalas tame, kad nemačiau, kaip rūpiniesi mumis abiem. Ir mama taip pat. Tas šalikas, kurį tu išrinkai… Ar jis ne puikus?
Per jos skruostą nutekėjo ašara.
– Aš tiesiog noriu jaustis svarbi tau. Ne žodžiais, bet…
– Veiksmais, – jis užbaigė. – Ir stengsiuosi tai įrodyti. Ne tik šiandien. Kiekvieną dieną.
Naujųjų metų vakaras pripildė butą aromatais mandarinų ir cinamono. Marija apsivilkusi nauju šilkiniu šalikėliu ruošė šventinį stalą. Aldona Petraitytė, išdidi su savo tradicine skara, padėjo su salotomis.
– Marija, tavo “Olivier” visada ypatingas, – nusišypsojo uošvė. – Ar pasidalinsi savo paslaptyje?
– Žinoma, – Marija pagavo save nusišypsanti visiškai nuoširdžiai. – Aš dedu truputį obuolių acto į majonezą. Močiutės receptas.
Algirdas, stebintis jas abi, slaptai išsitraukė telefoną ir nufotografavo: abi jo gyvenimo svarbiausios moterys, pasilenkusios ties šventiniu stalu, tokios skirtingos ir tokios artimos.
– Ponia, – jis atsikrenkštė, patraukdamas dėmesį. – Prieš pradėdamas laikrodis mušti, norėčiau kai ką pasakyti.
Jis išsitraukė du vokelius.
– Mama, šis tau, – jis ištiesė pirmąjį voką. – Kelialapis į sanatoriją, apie kurį svajojai. Dviem savaitėms, pavasariui.
Aldona Petraitytė prisidėjo ranką prie krūtinės: – Algirdai…
– O šis, – jis pasisuko į Mariją, – mums abiem. Kelionė į Veneciją, mūsų vestuvių metinėms. Penkiolika metų – rimta data.
Marija sustingo su servetėle rankose: – Bet tu sakei, kad pavasarį turėsi daug darbo…
– Darbas lukterės, – jis apkabino ją per pečius. – Tiek daug praleidau, teikdamas svarbą neesminiams dalykams. Laikas kompensuoti.
Lauke susprogo pirmasis naujametis fejerverkas. Spalvoti žiburiai atsispindėjo Marijos akyse, drėgnai šviečiančiose.
– Su artėjančiais, mano brangūs, – tyliai ištarė Aldona Petraitytė, žvelgdama į juos. – Tebūna šie metai naujo pradžia. Kažko tikro.
Marija prisiglaudė prie vyro peties. Vilnonis megztinis taip ir liko gulėti spintoje, tačiau tai nebuvo svarbu. Svarbiausia buvo šiluma, sklindančias širdyje, – šiluma supratimo, kad pagaliau viskas atsistojo į savo vietas.
