Vasarą šiame dienoraštyje noriu pasidalinti savo istorija. Mano vardas Gabija, man trisdešimt dveji metai, ir ką tik baigėsi vienas skaudžiausių mano gyvenimo etapų – skyrybos su vyru. Jo vardas buvo Mantas. Santuokoje praleidome šiek tiek daugiau nei trejus metus, ir tiesą pasakius, tie metai nebuvo lengviausi. Priežastis mūsų nesutarimų, įžeidimų ir galiausiai visiško išsiskirimo buvo ne pats Mantas, o jo motina – Aldona.
Nuo pat pradžių ji manęs nekęlė. Net kai dar tik susipažinome, ji bandė įtikinti Mantą, kad esu ne jo lygio, kad esu iš „neteisingos šeimos“, „per daug savarankiška“ ir „blogai veikiu jo karjerą“. Jos mėgstamiausia frazė buvo:
„Vesti reikia ne pagal jausmus, o pagal skaičiavimą, kitaip visas gyvenimą pragyvensi skurde.“
Kai išsituokėme, bandžiau su ja susiderinti. Nešdavau dovanų, kviesdavau į svečius, rūpindavausi, kai sirgo. Tačiau viskas buvo veltui. Ji kiekvieną progą įsmeigdavo adatų. Sakydavo Mantui, kad nemoku virti, kad mūsų vaikai bus iškrypėliai, nes mano močiutei „buvo kupra“, ir net šnibždėjo jam į ausį, kad matė, kaip „įtartina šypsausi“ kaimynui.
Ji nuolat kišosi į mūsų gyvenimą. Įsiterpdavo į bet kokį pokalbį, atsirasdavo netinkamiausiu metu, ateidavo be įspėjimo ir sukeldavo beprotybes dėl pavydo. Įtikinėjo Mantą, kad jį apgaudinėju, ir net kartą atsivedė į namus merginą, su kuria, kaip paaiškėjo vėliau, svajojo „ištekinti“ savo sūnų. Surengė romantišką vakarienę žvakėse bute, kuriame mes su Mantu dar gyvenome kartu! Pati padengė stalą, pati viską suorganizavo. O aš tą dieną, beje, dirbau ilgai.
Iš pradžių Mantas tik juokėsi.
„Mama tiesiog keista, nesijaudink,“ sakinėjo jis.
Tačiau su kiekviena diena jis tapo vis tylus, vis rečiau manęs gindavo, vis dažniau tyledavo, kai aš verkdavau.
Galiausiai man tapo per sunku. Pradėjau pabusti naktimis dėl nerimo, turėjau širdies problemų, suliekėjau, ir kažkuriuo momentu supratau: aš nebe gyvenu, o tiesiog bandau išgyventi. Neištvėriau, kai mano vyro motina sistemingai naikino mūsų santuoką, o pats vyras tik tyli ir stebi. Surinkau daiktus ir išėjau. Be isterijų. Be skandalo. Tiesiog uždėjau tašką.
Mantas net nepabandė mane sulaikyti. Po dienos grįžo pas savo motiną. Matyt, ji laimėjo.
Praėjo du mėnesiai. Ir štai, šeštadienio rytą paskambino durų belso. Ant slenksčio stovėjo ji. Aldona. Apsiverkusi, drebėtomis rankomis, su maišeliu saldainių – „arbatos“.
„Gabija,“ vos ne šnibždėjo ji, „sugrįžk pas Mantą… Jis visai ne toks. Jis išėjo iš darbo. Jis pradėjo gerti. Sako, kad nenori gyventi…“
Iš pradžių net nesupratau, kas vyksta. O paskaj nusijuokiau.
„Juk jūs to norėjot, pamenat? Kad mes išsiskirtume. Kad aš išnykčiau iš jo gyvenimo. Tad dabar mėgaukitės savo sūnaus bendravimu. Jis dabar tik jūsų. Juk taip stengėtės.“
Užtrenkiau duris. Ne dėl to, kad esu kerštinga. Bet todėl, kad skauda.
Nuo to laiko ji man rašo beveik kasdien. Maldauja. Tvirtina, kad nežinojo, kaip man puikiai sekdavo palaikyti Mantą tvirtyje, kad buvau puiki žmona, šeimininkė ir apskritai „šviesus žmogus“. O aš skaitau jos žinutes ir netikiu. Ar tai ta pati moteris, kuri tris metus sistemingai griaudavo mano gyvenimą?
Aš nesugrįšiu pas Mantą. Negaliu grįžti ten, kur mane taip ilgai laužė. Net jei jis pasikeis, net jei supras – aš jau nebebūsiu ta pati Gabija. Aš nebegyvenu trokšdama kažkieno meilės. Nebeieškau patvirtinimo. Aš tiesiog noriu ramybės. Tylos. Džiaugsmo. Be amžinų priekaištų ir žvilgsnių tuščiomis akimis.
Tegul dabar Aldona džiūgauja dėl savo pergalės. Juk ji to ir norėjo. Tik su tokiais rezultatais, kurių pati sau nesisvajojo. Tegul galvoja. Jei dar geba.
