Nuo tos dienos, kai Ona ištekėjo, praėjo nemažai metų. Ir su kiekvienais jais tarp mūsų vis daugėjo tuštumos. Atrodė, kad ji tiesiog užbrašė mus iš savo gyvenimo. Skambindavo vis rečiau, atvažiuodavo dar rečiau. O susitikus jos akys buvo šaltos ir atitolusios.
Tą penktadienį ilgai svyriau prieš paskambindama jai. Su Vytautu planavome švęsti mūsų vestuvių jubiliejų – trisdešimt kartų kartu. Norėjosi tiesiog susirinkti šeimą, iškepinti mėsytės, pabūti prie vieno stalo. Norėjosi šilumos, artimų balsų, net jei tik por kelių valandų…
„Alio“, pagaliau atsiliepė Ona, atrodė, jog išsipūtusi.
„Onele, čia mama. Ką vėl sportuoji? Galima kalbėti?“
„Ne, mama, mašiną Valiui valau.“
„O kodėl tu?“
„O kas, mama? Išvažiuoti plaut – brangu. Aš ne iš porceliano.“
„Na gerai, dukrele… Aš norėjau pasikviest jus su Valiu sekmadienį pas mus. Su tėčiu švenčiame vestuves. Pasisėdėsim, pasikalbėsim…“
„O kodėl staiga nusprendėt švęsti?“ sušnairštė ji. „Ar jau senatvė prie durų – velnias ant pečių?“
„Trisdešimt metų, Ona. Kaip nešvęsti?“
„Atsiprašau, mama. Negalim. Pakvietė į vestuves – Slavos draugas veda. Vestuvės vienos, o jūsų jubiliejai dar bus.“
Suspausdavau telefoną, stengdamasi nerodyti, kad krūtinėje jau verda pyktis.
„Gaila… O mes taip laukėm…“
„Ir mes, mama. Bet kaip žmonėms atsisakyti? Nepyk, tikrai atvažiuosim vėliau pasveikinti.“
„Na gerai“, sušnibždėjau, „paskambinsiu tavo broliui.“
Mykolas ir neatsiliepė. Jis turėjo savo planų. Kai padėjau ragelį, ašaros pasileido pačios. Kaip vaikui, kuriam nedavė saldainio. Kaip motinai, kurią užmiršo.
„Dainute, kas nutiko?“ įėjo Vytautas ir pamatė mane tyliai verkant virtuvėje.
„Nieko, Vytautai… Tiesiog vaikai neatvažiuos. O aš, kvailė, svajojau – susirinkti visiems kartu…“
„Na, nustok. Tai mūsų diena. Aš ir tu – ir to užtenka.“
Naktį negalėjau užmigti. Pyktis spaustė gerklę. Viskas viduje rėkė: „Kodėl? Kodėl jiems nereikalinga? Ar mes mažai padarėm? Išmokėm, butus nupirkom, visad padėjom… O dabar – svetimi…“
„Dainy“, šnibždėjo Vytautas, „jie turi savo gyvenimą. O tu turi mane. Ir aš – čia.“
„Bet man tuščia, Vytautai…“ vos išdrįsau pripažinti. „Tu visad darbe, o aš viena…“
Kitą dieną jis grįžo anksčiau, nei įprastai. Šypsėjosi.
„Ar kas nutiko?“
Ištraukė iš už nugaros didžiulį gėlių puokštę.
„Tai tau. O rytoj važiuojam prie ežero. Visą savaitę. Tik tu ir aš.“
Trojikėlė buvo kaip iš pasakos – medinė, su ežero vaizdu, gėlėmis aplinkui, paukščių giesmėmis. Ryte pabudau nuo kvapo – visa lova buvo nuklota žiedlapių. Kampuose kabojo balionai, o veidrodyje švietė užrašas: „Su jubiliejumi, mylimoji!“
Truputį nepaburkau iš laimės. O kai išlindau pro langą – pamatiau Vytautą su krepšiu rankose. Priėjo, atidarė – ir iš vidu pasigirdo tyliai „miau“. Mažas rusvas kamuoliukas, pūkuotas ir juokingas, žiūrėjo į mane.
„Na ką, priimsi naują šeimos narį?“ jis nusišypėjo kaip vaikas.
„Vytautai… Tai geriausia šventė mano gyvenime…“
Praleidom savaitę kaip medaus mėnesį. Septynios dienos, bet prisiminimų užteks visam gyvenimui. O kai grįžom – telefonai plyšo.
„Mama! Kur jūs dingo?! Skambinom, ieškojom! Telefonas neveikia!“
„Ramu, dukrele. Su tėčiu poilsiavojom. Galim ir sau šiek tiek pagyventi, ar ne?“
„Žinoma… Tiesiog tu neskambinai, nesirūpinai…“
„Dabar tavo eilė nerimauti. O mes su tėčiu nusprendėm pagyventi sau.“
„Sau? Mama, tu rimtai?“
„Mūsų su tėčiu – medaus mėnuo. Ir dabar neturim laiko jums.“
Praėjo metai. Su Vytautu gyvenam naujai. Jis išėjo iš darbo, pradėjome taupyti, bet tapom laimingesni. Vaikai tapo dėmesingesni, skambina, atvažiuoja. O mes žiūrime vienas į kitą – ir dėkojame likimui, kad neleido mums užsimiršti. Kad prisiminėm: šiame gyvenime svarbiausia – MES.
