Nuo tos dienos, kai Ona ištekėjo, praėjo jau daug metų. Ir su kiekvienais metais tarp mūsų vis daugėjo tuštumos. Atrodė, kad ji tiesiog mus ištrynė iš savo gyvenimo. Skambindavo vis rečiau, atvažiuodavo dar rečiau. O susitikus jos akys buvo šaltos ir atitolusios.
Tą penktadienį ilgai dvejojau prieš pacipusdama jos numerį. Su Vytautu planavome šventi mūsų sukaktį – trisdešimt metų drauge. Norėjosi tiesiog susirinkti šeimą, iškepti mėsos, pabūti prie vieno stalo. Norėjosi šilumos, artimų balsų, net jei tik porai valandų…
„Alio“, pagaliau atsiliepė Ona, atodūsiais persekama.
„Onele, tai mama. Tu vėl sporto salėje? Galima kalbėti?“
„Ne, mama, automobilį skalbiu Pauliui.“
„O kodėl tu?“
„O kas gi, mama? Į plovyklič vežti – brangu. Aš ne iš porceliano.“
„Na, gerai, dukrele… Štai norėjau paklausti – atvažiuokit su Paulium šeštadienį pas mus. Mums su tėvu sukaktis. Pasibūsime, pasikalbėsime…“
„O kodėl staiga nusprendėte šventi?“ pašiepė ji. „Pilkas plaukas – velnias šone?“
„Trisdešimt metų, Ona. Kaip nešvesti?“
„Atsiprašau, mama. Neišeis. Pakvietė į vestuves – Slavos draugas tuokiasi. Vestuvės vienos, o jūsų sukakčių dar bus.“
Sugriebiau ragelį, stengdamasi nesuploti, kad krūtinėje jau verda pyktis.
„Gaila… O mes taip tikėjomės…“
„Mes irgi, mama. Bet kaip žmonėms atsisakyti? Nepyk, būtinai vėliau jus pasveikinsime.“
„Na, gerai“, sušnibždėjau, „paskambinsiu tavo broliui.“
Mantas irgi negalėjo. Jis turėjo savo planų. Padėjau ragelį, o ašaros ėmė lysti patys. Kaip vaikui, kuriam neatidavė saldainio. Kaip motinai, kurią užmiršo.
„Laimute, kas nutiko?“ įėjo Vytautas ir pamatė mane tyliai verkėlįjančią virtuvėje.
„Nieko, Vytautai… Tiesiog vaikai neatvažiuos. O aš, kvailė, svajojau – susirinkti visiems kartu…“
„Na, liaukis. Tai mūsų diena. Aš ir tu – to užtenka.“
Naktį negalėjau užmigti. Pyktis smaugė. Viskas viduje rėkė: „Kodėl? Kodėl aš jiems nereikalinga? Ar mes per mažai padarėme? Išmokėm, butus davėm, visada padėdavom… O dabar – svetimi…“
„Laima“, šnibždėjo Vytautas, „jie turi savo gyvenimą. O tu turi mane. Ir aš esu čia.“
„O man tuščia, Vytautai…“, vos ištariau. „Tu visą dieną darbe, o aš viena…“
Kitą dieną jis grįžo anksti, anksčiau nei paprastai. Šypsėjosi.
„Kas atsitiko?“
Jis ištraukė už nugaros didžiulį gėlių puokštę.
„Tai tau. O rytoj mes važiuojame prie ežero. Savaitei. Tik tu ir aš.“
Turbūt iš pasakos buvo tas namelis – medinis, su ežero vaizdu, gėlėmis aplinkui, paukščių giesmėmis. Ryte aš prabudau nuo kvapo – visa lova buvo išbertų žiedlapių. Kampuose kabojo oro balionai, o veidrodyje puikavosi užrašas: „Su jubiliejumi, mylimoji!“
Tik stengiausi nesulykauti nuo laimės. O kai išsižiūrėjau pro langą – pamaciau Vytautą su krepšiu rankose. Jis priėjo, atidarė – iš vidaus pasigirdo tylus „miau“. Mažas rudas kamuoliukas, pūkuotas ir juokingas, žiūrėjo į mane.
„Na, priimsi naują šeimos narį?“ jis nusišypsojo kaip berniukas.
„Vytautai… Tai geriausia šventė mano gyvenime…“
Praleidome savaitę kaip medaus mėnesį. Septynios dienos, o prisiminimų užteks visam gyvenimui. O kai grįžome – telefonai plyšo.
„Mama! Kur jūs buvote?! Skambinome, ieškojome! Telefonas neveikia!“
„Ramus, dukrele. Mes su tėvu ilsėjomės. Turime ir mes teisę pagyventi sau?“
„Aišku… Tik tu neskambinai, nerūpinai…“
„Dabar tavo eilė nerūpinti. O mes su tėvu nusprendėme pagyventi sau.“
„Sau? Mama, tu rimtai?“
„Mums su tėvu – medaus mėnuo. O dabar mums iki jūsų.“
Praėjo metai. Mes su Vytautu gyvename naujai. Jis išėjo iš darbo, tapome taupesni, bet laimingesni. Vaikai tapo dėmesingesni, skambina, atvažiuoja. O mes žiūrime vienas į kitą – ir dėkojame likimui, kad neleido mūsų užmiršti. Kad prisiminėme: šiame gyvenime svarbiausia – MES.
