Tarybų Sąjungos laikais vedžiau merginą su trimis vaikais, jiems niekas nepadėjo, buvo visiškai vieni.
“Antanai, tu rimtai nori vesti pardavėją su trimis vaikais? Visai proto netekai?” – su šypsena petį trinktelėjo Vytas, mano bendrabučio kambario draugas.
“O kas čia tokio?” – net nesusto nuo laikrodžio, kurio mechanizme kibinėjausi atsuktuvu, bet kampu akių žvilgtelėjau į jį.
Tais metais – aštuntajame dešimtmetyje – mūsų provincijos miestelis gyveno ramiai, be skubos. O man, trisdešimtmečiui vienišiui vyrui, visas gyvenimas susivedė į kelią tarp gamyklos ir lovos bendrabutyje. Po instituto čia ir įsikūriau: darbas, šiek tiek šachmatų, televizorius ir reti susitikimai su draugais.
Kartais pažiūrėsi pro langą, pamatysi kiemą vaikus, ir užplūsta – prisimeni, kaip svajei apie šeimą. Bet greitai nubaudi mintis – kokią šeimą galima turėti keturiose bendrabučio sienose?
Viskas pasikeitė vieną lietingą spalio vakarą. Ėjau į parduotuvę duonos. Kiek kartų jau buvau – vis tas pats. Tik šį kartą už prekystalio stovėjo ji – Gabija. Anksčiau kažkodėl nepastebėjau, o dabar žvilgsnis užsikabino. Pavargusios, bet šiltos akys, kurių gelmėje glaudėsi šviesi kibirkštė.
“Batona ar juodą?” – paklausė ji, vos pastebimai nusišypsojusi.
“Batoną…” – suniurbiau aš, lyg sutrikęs moksleivis.
“Tik iš kepyklinės, šviežias,” – sumaniai susuko ir padavė man.
Kai mūsų pirštai palietė vienas kitą, tarsi kažkas spragtelėjo. Naršiau kišenėse, ieškodamas smulkių pinigų, ir tuo pat metu vangiai žiūrėjau į ją. Paprasta, chalate, apie trisdešimt metų. Pavargusi, bet su kažkokia šviesa viduje.
Po kelių dienų pamatžiau ją stotelėje. Gabija vilkėjo maišus, o šalia suktėsi trys vaikučiai. Vyriausias – berniukas apie keturiolikos – rimtai suspaudė sunkų krepšį, mergaitė laikė mažylį už rankos.
“Leiskite padėti,” – pasiūliau aš, paimdamas maišą.
“Nereikia, ačiū…” – pradėjo ji, bet aš jau krautėsi daiktus į autobusą.
“Mam, o kas čia?” – tiesiai švyturiu paklausė mažiausias.
“Tyčiau, Domai,” – suramino jį sesė.
Kelyje išsiaiškinau, kad jie gyvena netoli mano gamyklos, sename penkiaukštyje. Vyriausias – Tomas, dukra – Aušra, o mažiausias – Dominykas. Gabijos vyras žuvo prieš keletą metų, o nuo to laiko ji viena traukė visą šeimą.
“Gyvename, nesiskundžiam,” – tarė ji su nuovargio šypsena.
Tą naktį ilgai negalėjau užmigti. Galvoje sukosi jos akys, Dominyko balsas, ir kažkur viduje atsikėlė užmiršta jausmas – lyg kažkas svarbaus laukė manęs priešakyje.
Nuo to laiko dažniau lankiausi parduotuvėje. Pirkdavau pieną, saldumynus ar tiesiog užsukdavau. Gamyklos kolegos pradėjo juokauti.
“Antanai, tu ko? Tris kartus per dieną į parduotuvę – tai meilė,” – šypsodamasis sakė Petras, mano viršininkas.
“Šviežios maisto prekės,” – atsisakydavau raudonodamas.
“O gal pardavėją?” – pabadavo jis akis.
Vieną vakarą nusprendžiau po darbo užkalbinti Gabiją.
“Leiskite nunešti maišus,” – pasakiau stengdamasis skambėti ramiai.
“Nereikia… kažkaip nepatogu…”
“O ant lubų miegoti – tikrai nepatogu,” – pajuokavau aš, paimdamas krepšius.
Pakeliui ji papasakojo apie vaikus. Tomas po mokyklos užsidirba, Aušra – pavyzdinga moksleivė, o Dominykas neseniai išmoko risiDominykas tik šypsėjosi, kai sūnus Tomas vėl įrodė, kad šeima – tai stipresnė už bet kokius iššūkius, o meilė – tai sprendimas, kuris niekada nepralaimi.
