Viena dukra dviem
Tarp Konstancijos ir Manto meilė įsiplieskė žiebte, nuo pirmų susitikimų žvilgsnių. Jau mėnuo kaip draugavo, kai Mantvydas vieną vakarą prie ežero drybtelėjo:
Konstancija, tapk mano žmona, išpyškino taip, lyg siūlytų sviesto su sūriu užsikąsti.
Palauk, Mantvyai… Kokia žmona? Mes vos mėnesį kaip susitinkam.
Ir kas? Man užteko. Per mėnesį supratau tu mano likimas. Be tavęs man gyvenimas pilkas kaip lapkritis Žemaitijoj.
Ai, Mantvydai, visai ne prieš, nusišypsojo ji kukliai ir prigludo prie savo būsimo vyro.
Dukra, ar nesusiruošei čia per greitai? sekančią dieną besistebėjo Konstancijos mama Audronė, žiūrėdama pro langą kaip gandras.
Mama, ką tu šneki? Ką jau laukiuosi? Nesąmonės. Tiesiog Mantvydas sako, kad be manęs gyvent negali. Ir iš kur pas mus tokia meilė, net nežinau, mama.
Netruko aplinkiniai pastebėti, kad tie du kaip žirniai ankštyje ir mantvydiškai švelnūs, ir Konstancija vyrą lepina, o šis nuo jos dulkelių nupusto. Ta meilė buvo tokia gryna, kad net kaimynai pripažino tinka vienas kitam kaip cepelinai su spirgučiais.
Tik viena drumstelė neapleido abu beprotiškai norėjo vaikų, bet Konstancijai vis niekaip nesisekė pastoti, kad ir kiek meldėsi bei lankė medikus nuo Vilniaus iki Klaipėdos.
Mantvydai, gal mums reikia pasitikrint gal čia kokia rimtesnė bėda?
Savaime suprantama! čia pat pasišovė vyras.
Vilties pilnos kelionės ir vizitai, galų gale tyla. Konstancija taip ir nesusilaukė vaikų.
Vieną vakarą Mantvydas nedrąsiai:
O gal… galėtume nuvažiuoti į vaikų namus? Pasirinktumėm vaiką ir augintume kaip savą? tarsi pripažindamas nemarią meilę.
Aš už! net nepamąsčiusi švystelėjo Konstancija, jau seniai apie tai svajojusi, tik bijojusi, kad Mantvydas bus prieš.
O tada jie sėdo į savo puikiai trenkiančią benziną Žigulį ir nurūko į vaikų namus kažkur Šilalės apylinkėse, kur Mantvydas, grįždamas iš darbo reikalų, vis matydavo vaikų žaidimų aikštelę pro automobilio langą.
Tarp pilkų veidų ir nuvargusių akių viena trijų metukų mergaitė, blyški, su dangaus mėlynumo akytėmis, pribėgo prie Konstancijos, apsikabino kelnes ir sako:
Mama…
O moteris vos pravirsusi negalėjo jos paleisti. Taip juose ir atsirado jų džiaugsmas dukrelė Liucija, visą namą pripildžiusi juoko, tarytum būtų gimusi vien džiugesiu.
Mantvydas ir Konstancija gyveno jaukiame miestelyje netoli Kretingos, kur visi pažįsta visų šunis, žino, kas vakare paskolino kiaušinių, o kaimynės jau nuo pavasario aptarinėja, kurios gėlės greičiau pražys. Nenuostabu, kad visi žinojo Liucija į jų namus atkeliavo iš vaikų namų. Kol mergaitė maža, niekas ypatingai dėl to nekalba. Bet augo Liucija, pasiekė paauglystę, ir kažkuris geradėjas iš mokyklos pašnibždėjo jai apie praeitį.
Liucijai keturiolika, ji grįžo namo ir surengė dramą, kokią tik paauglė gali surengti:
Mama, kodėl nieko nesakei, kad nesu jūsų tikroji dukra? Mane paėmėte iš vaikų namų, ar ne?
Konstancija, galvodama, ar žalioji arbata padės nervams:
Dukryt, norėjom tau paaiškint, tik laukėm, kol paaugsi kad tau taip neskaudėtų. Gavosi, kas gavosi…
Liucija ilgai verkė, o tada pradėjo užsisklęsti. Paauglystė kaip bulvių ražas: niekad nežinai, ką rasi po žemėm. Liucija kartais pratrūkdavo, durų trankymas tapo kasdienybe, nesusikalbėjimai irgi.
Netikėtai gyvenimą vėl supurtė likimas neteko Mantvydo. Pranešė baisiausią žinią: vyras žuvo grįždamas žiemą iš komandiruotės į alyvų miestą Panevėžį, automobiliui nuslydus ant slidžių kelių. Iki Naujųjų vos spėjus grįžti.
Konstancijai tada buvo keturiasdešimt šešeri. Liucija, vietoj to, kad palaikytų mamą, atrodė, visai nuklydo savaitėm iš namų išlėkdavo, kalbėtis nenorėjo.
Konstancija stengėsi, kiek galėjo verkė, bet ant dukters niekada nepakėlė balso. Taip ir gyveno dvi moterys viena virė arbatą, kita skubėjo į miestą pas draugus.
Ir štai, pabaigus mokyklą, viena diena Liucija praneša:
Išvykstu į Vilnių.
Mokytis, dukra? užklausia motina, rankšluosčiu suspaudusi ranką.
Ne. Ieškosiu savo tikrosios motinos…
Konstancijai tvoskė šaltis per nugarą.
Kodėl, Liucija? Juk tu mano dukra…
Mama, turiu teisę žinoti. Noriu rasti atsakymą, kodėl mane paliko. Man to reikia.
Suprantu, tarstelėjo Konstancija, nes žinojo nieko nebesustabdysi.
Susikrovė Liucija daiktus pora megztinių ir mokyklines užrašų krūvas į seną dėvėtą lagaminą, pabučiavo mamą į skruostą ir pažadėjo retkarčiais aplankyti.
Taip ir išėjo. O Konstancija, likusi viena, ištisus vakarus slėpdavosi prisiminimuose. Ant palangės kava, ant komodos Mantvydo laiškai, sudėti į stilingą šokolado dėžutę su išblukusia trispalve juostele. Paskutinėje atvirutėje su eglės šaka Konstancija, vėluosiu kelias dienas, pasiilgau ir bučiuoju. Tavo vyriokas Mantvydas.
Praėjo metai. Konstancija pensijoje žiemos vakarus leidžia prie lango, retai užeina į parduotuvę. Būna, kai Liucija parvažiuoja su savo vaikais tada namuose gegužinė. Bet dažniausiai visiškas tylumas, išskyrus katiną Rainių, kuris mėgsta iššokti ant palangės kartais garsiai murkia ar užlipa ant šeimininkės kelių snūduriuoti.
Konstancijos virtuvėje arbatos garai, rankoje puodelis, žvilgsnys į laikrodį. Staiga kas ten beldžiasi į vartelius? Ji atsimena, kaip tada Liucija pasakė, kad ieškos motinos ir visoms detalėms gyvai prieš akis išdygsta.
Apsivyniojusi skarą, Konstancija išeina į kiemą. Prie vartelių moteris, jaunesnė už ją, bet veide liūdesys, kurio niekaip neužmaskuosi.
Laba diena… Ar jūs Konstancija? nedrąsiai prabyla.
Taip, o jūs?
Aš… Liucijos mama. Na, kaip ir antroji… Tiksliau, tikroji… Esu Viktorija. Tai va, sumykčioja moteris.
Kūnu nuvilnija šaltis, kad net kumštis drebėti pradeda. Neilgai trukus Viktorija prataria:
Liucija dabar ligoninėje Vilniuje. Kažkas su skrandžiu… Vaikščiojom po parką, ji susiėmė už pilvo ir sukniubo ant suoliuko. Skambinau greitąją.
Kurį laiką žiūri viena į kitą lyg katės prieš lietų.
Liucija mane jau seniai rado, bet bijojo jums pasakyti, sumurma Viktorija.
Na ką, eikit vidun, sukluso Konstancija. Arbatos?
Už stalelio Viktorija išlieja širdį:
Buvau labai jauna, kai pagimdžiau Liuciją. Mano tėvai kaip kariai, neliūpo. Vaiko tėvas, vos sužinojęs, kad laukiuosi dingo kaip dūmas. Tėvai liepė rašyti atsižadėjimą. Vienintelis sprendimas atrodė palikti gimdykloje… Kiek metų save grauži… Bet dabar ne apie tai Liucija labai prašė, kad atvažiuotumėt pas ją į ligoninę.
Kodėl ji man neskambino?
Pavogė rankinę parkely… Su visais dokumentais ir telefonu. Paprašė, kad rasčiau jus. Davė adresą ir sakė surask mano tikrą mamą.
Dvi moterys sėdi tyloje. Akys susitinka ten nėra neapykantos, tik nerimas ir pavargimas.
Važiuokim, galiausiai sumurma Konstancija. Užrakina duris, nurūko taksi į autobusų stotelę.
Kelionėje tylėjo, paskui palaipsniui išsikalbėjo.
Esu visiškai viena, atsiduso Viktorija. Vyras mirė prieš tris metus nuo sunkios ligos. Po Liucijos daugiau nesusilaukiau… Gal taip Dievas nubaudė, kad dukros atsisakiau. Dabar tik ji ir liko…
Mes abi viena turim tą pačią dukrą, pritarė Konstancija.
Ligoninėj slaugytoja pasiteiravo:
Pas ką atėjote?
Pas Liuciją Petraitę, mūsų dukrą ,- pasakė abi drauge.
O kas jūs jai?
Motinos! choru.
Dvi mamos? Ei, o kodėl ne? Prašom užeiti!
Palatoje Liucija buvo kaip sniego zuikis blyški, prijungta prie lašelinės, bet akyse sužibo džiaugsmas.
Mama… ir mama… kažkaip visai iš širdies nusišypsojo.
Pirma ją pabučiavo Konstancija:
Ramiai, dukra, esu čia.
O Viktorija šalia glostė ranką:
Dabar jau niekada nebūsi viena, dukryte.
Taip sėdėjo jos ir sugrįžo tikra šiluma. O po to Liucija tapo motina, ištekėjo, susilaukė sūnų, vadina abi savo mamas skamba kaip smuikas kovo mėnesį.
O abi moterys Konstancija ir Viktorija turi vienintelę dukrą dviem. Susitinka retai, bet kai susitinka prie didelio stalų, niekam nebereikia nei cepelinų, nei lauktuvių iš Kauno.
Ačiū, kad perskaitėte. Nauja prenumerata, dėl kurios neverta laukti tikra gyvenimo šeimininkė iš Lietuvos kaimo! Sėkmės ir meilės visiems!
Viena dukra dviem šeimoms