Kartą padarė klaidą — dabar mokėsi visą gyvenimą
Gabija ėjo per rudens gatvę Vilniaus, temsdama sunkų lagaminą. Vėjas krapštė plaukų, šaltas lietus kapojo, ir kiekvienas žingsnis skaudino koją — kulniukai nulindo iki kraujo. Bet stipriausiai skaudėjo širdį.
— Kaip gi taip atsitiko… — šnabždėjo ji, žiūrėdama į balas. — Kaip aš galėjau taip kvailai patikėti?
Šešeri metai su Vaiduotu. Pažadai, kelionės, gyvenimas jo bute, dovanos, gėlės… O dabar — lagaminas, gatvė, nulis sąskaitoje ir ne cento iš to, kuris prisiekė rūpintis ja visada. Tiesiog išmetė. Tiesiog pasakė: „Susipažinau su kita.“
Gabija neverkė. Ji buvo per daug išdidėlė, kad žemintų save. Bet viduje — buvo tuštuma.
Praėjusi pro jaukų kavinėlę, negalėjo atsispirti: norėjosi šilumos ir ramybės. Įėjo, užsakė juodą kavą ir porą eklerių. Atsisėdo prie lango. Pirmą kartą per visą dieną — atsisedo. Apsižvalgė. Kavinėje buvo pilna: moterys su draugėmis, poros, senesnė pora. Ir prie lango — vyras brangiame kostumėlyje, su kompiuteriu, verslinis, susikaupęs.
Gabija vos neišmetė puodelio. Tai buvo jis. Tadas.
Tas pats Tadas, kurį ji paliko prieš septynerius metus dėl Vaido. Tada jis gyveno su močiute, dėvėjo nudėvėtas palaidines, taupė programavimo kursams ir prašė jos truputį palaukti — sakydavo, viskas priešakyje. O ji nenorėjo laukti. Nenorėjo gyventi sename bute su cyptelėjančiais laikų ir vaistų kvapu. Norėjo „gyventi gražiai“. Norėjo iš karto.
O dabar Tadas — subrendęs, pasitikintis savimi, stilingas. Sprendžiant iš išvaizdos — su pinigais. Gabija spoksėjo į jį, užmiršusi apie kavą ir desertą. Akivaizdoje kūrėsi prisiminimai: jų vakarais, kai abu sėdėjo virtuvėje ir gėrė arbatą; jo močiutė, tyli ir švelni; Tadas, kuris kepė jai kiaušinienę ir vadindavo „mano princese“.
Ji suspaudė lūpas. Štai ji — proga. Gal jis nevedęs? Gal atsimins ją? Gal atleis?
Ji atsikėlė. Nuėjo pusę kavinės. Širdis muškė, kojos drebo. Bet staiga ją sutabdė skambus balsas:
— Tėti! Tėveli!
Tadas atsistojo ir apsisuko. Link jo bėgo maždaug penkerių metų mergaitė. Paskui — graži, ilgaplaukė moteris. Jis apkabino dukrą, pabučiavo žmoną. Ir nuvedė jas prie savo staliuko.
Gabija sustingo. Tada apsisuko, tyliai grįžo prie savo staliuko. Lagaminas, ekleriai, atvėso kava. Širdį spaudė taip, kad norėjosi klykti.
Klaida. Ta, pagrindinė. Kai paliksi žmogų, kuris myli tave, dėl iliuzijos. Dėl to, kuris gražiai kalba — bet lengvai išduoda.
Dabar Tadas laimingas. O ji — niekas. Nebutas, nei meilės, nei ateities. Tik prisiminimai ir lagaminas rankoje.
Ji išėjo iš kavinės, uždarė duris ir staiga suprato: tikros klaidos yra ne tada, kai pasirenki ne tą, o tada, kai nevertini tų, kurie mylėjo tave iš tikrųjų.
