Viena klaida – ir mokėsi visą gyvenimą
Audrė ėjo rudens gatve Vilniuje, tempdama už savęs sunkią lagaminą. Vėjas plėšė plaukus, šaltas lietus kapojo, o kiekvienas žingsnis skaudino koją – kulniukai iki kraujo sutrino odą. Bet skaudėjo ne tai. Skaudėjo širdis.
„Kaip taip galėjo nutikti…“, šnibždėjo ji, žiūrėdama į balas. „Kaip aš taip kvailai galėjau patikėti?“
Šešeri metai su Vytautu. Pažadai, kelionės, gyvenimas jo bute, dovanos, gėlės… O dabar – lagaminas, gatvė, nulis sąskaitoje ir ne cento iš žmogaus, kuris prisiekė rūpintis ja visada. Tiesiog išmetė. Tiesiog pasakė: „Susipažinau su kita“.
Audrė neverkė. Ji buvo per daug išdidėlė, kad žemintųsi. Bet viduje – buvo tuštuma.
Praėjus pro jaukų kavinę, ji neatsilaikė – norėjosi šilumos ir ramybės. Įėjo, užsisakė juodos kavos ir porą eklerų. Atsisėdo prie lango. Pirmą kartą per visą dieną – atsisėdo. Apsižvalgė. Kavinėje buvo žmonių: draugės, poros, senesnė sutuoktinių pora. Ir prie lango – vyras brangiam kostiume, su nešiojamu kompiuteriu, verslininkas, susikaupęs.
Audrė beveik išmetė puodelį. Tai buvo jis. Adomas.
Tas pats Adomas, kurį ji paliko prieš septynerius metus dėl Vytauto. Tada jis gyveno su močiute, dėvėjo nudilusius marškinius, taupė programavimo kursams ir prašė jos palaukti – sakė, viskas priekyje. O ji nenorėjo laukti. Nenorėjo gyventi sename bute su cyptančiu laikrodžiu ir vaistų kvapu. Norėjo „gyventi gražiai“. Norėjo čia ir dabar.
O dabar Adomas – suaugęs, tvirtas, stilingas. Sprendžiant iš išvaizdos – turtingas. Audrė žiūrėjo į jį, pamiršusi apie kavą ir desertą. Mintyse bėgo prisiminimai: jų vakarai, kai abu sėdėjo virtuvėje ir gėrė arbatą; jo močiutė, tyli ir švelni; Adomas, kuris kepė jai kiaušinienę ir vadino ją „mano princese“.
Ji sugriebė lūpas. Štai šansas. Gal jis nėra vedęs? Gal prisimins ją? Gal atleis?
Ji atsistojo. Nukeliavo pusę salės. Širdis plakė, kojos drebėjo. Bet staiga ją sutabdė garsus balsas:
„Tėti! Tėtukai!“
Adomas atsistojo ir apsidairė. Link jo bėgo maždaug penkerių metų mergaitė. Už jos – graži, ilgaplaukė moteris. Jis apkabino dukrą, pabučiavo žmoną. Ir nuvvedė jas prie savo staliuko.
Audrė sustingo. Tada apsisuko, tyliai grįžo prie savo stalo. Lagaminas, eklerai, atšalusi kava. Širdis spaudė taip, kad norėjosi staugti.
Klaida. Ta viena, didžioji. Kai paliksi žmogų, kuris tave myli, dėl iliuzijos. Dėl to, kuris gražiai kalba – bet lengvai išduoda.
Dabar Adomas laimingas. O ji – niekas. Ne buto, nei meilės, nei ateities. Tik prisiminimai ir lagaminas rankoje.
Ji išėjo iš kavinės, uždarė duris ir staiga suprato: tikros klaidosTikros klaidos – ne tada, kai pasirenki ne tą žmogų, o tada, kai nežinai, kas iš tiesų tau brangu.
