Liko tik viena svajonė – pabėgti toli nuo šios „mamos“, kuri neleidžia atsikvėpti nei sau, nei man
Kiekvienam amžiui – savo poilsis. Vaikystėje drebančiai laukiau vasaros atostogų: tėvai būdavo šalia, kartu važiuodavome prie upės, darėme piknikus, juokėmės, gyvenome be skubos. Vėliau atėjo pirmasis darbas – ir poilsis pasikeitė: puodelis arbatos su draugėmis, pasivaikščiojimas parku, retas vakaras su knyga. Dabar poilsis – tai svajonė. Kažkas nepasiekiamo, tarsi šnibždesys rūke.
Esu Gabija Jankauskaitė. Man trisdešimt šešeri, ir paskutinius devynerius metus gyvenu nuolatinio išsekimo padangėje. Viskas prasidėjo, kai po vestuvių apsigyvenome mano vyro motinos namuose – „laikinai, kol sutaupysime“. Praėkė beveik dešimtmetis, bet mes vis dar čia, kur mano siela ir kūnas tampa svetima žeme.
Iš pažiūros – nieko baisaus: erdūs namas, sodas, vaikai eina į mokyklą netoliese, vyras dirba. Atrodytų – gyvenk ir džiaukis. Bet šioje sistemoje nėra laimės. Nes aš – ne šeimininkė čia. Nes šalia kasdien būna uošvė, kuri nepripažįsta mano „aš“, mano kūno, mano išvargimo.
Mano vyrui Tomasui – tai beveik idilė: dvi moterys namuose, sukasi aplink jį. Aš – verdu, valau, rytą bėgioju su vaikais į mokyklą, dirbu nuotoliniu būdu, vėl ratu. Uošvė Aldona – stebi, kontroliuoja, įsiterpia į kiekvieną žodį. O jis pats – lyg svečias viešbutyje: atėjo, pavalgė, atsigulo ant sofos, paėmė pultą ir – tyloje. Jokio „ačiū“, jokio „gal padėsiu?“. Kodėl? Nes mama visada darydavo viską pati. „Mano mama susitvarkydavo be pagalbos, ir tu susitvarkysi“, – kartą pasakė jis, net neatsikėlęs nuo telefono.
O aš jau nebesitvarkau.
Mano uošvė didžiuojasi, kaip viena augino du sūnus, kaip tempė ūkį ir darbą. Puoselėja tai kaip ordinus. Tik kodėl nepasakoja, kad vyras ją paliko, išėjo pas jaunesnę? O ji dabar gyvena su dvidešimčia ligų ir nesupranta – už ką? Juk tiek investavo. O atsakymas šalia: ji nepagailėjo savęs. Ir kitų taip pat.
Jos kultas: darbas iki išsekimo. Ypač – sodyboje. Tai atskaitos taškas. Jos šūkis: „Kas ant žemės – tas gyvena teisingai!“ Obuoliai, morkos, stiklainiai, pomidorai, cukinijos – viską savo rankomis. Ne dėl džiaugsmo, o dėl „reikia“. Ir aš, kaip marti, privalau dalyvauti. Nenori? – Tinginė. Pavargai? – Pati kaltas, išsileidai.
Neseniai grįžome iš sodybos. Keli milžiniški maišai su bulvėmis, svogūnais, stiklainiais. Uošvė šlubavo, aš vos judėjau. O vyras? Gulėjo ant sofos. Net neatsistojo mums pasitikti. Tiesiog žiūrėjo televizorių, lyg tai norma. Lyg moterys ir privalo neštis viską ant pečių. Jis net nepažvelgė į mane.
Tą vakarą kažkas nutrūko manyje. Sėdėjau virtuvėje, purvina, išvargusi, apsiverkusi – ir staiga supratau: daugiau taip gyventi nenoriu. Man ne trisdešimt šešeri, o šimtas. Ir jokios cukinijos nevertos mano gyvybės. Noriu tik laisvų dienų. Ryta be žadintuvo. Tylos ir savo minčių.
Nusprendžiau: išsikraustysiu. Grįšiu pas tėvus, pasiimsiu vaikus, išvažiuosiu. Kiek galima laukti, kad kas nors pasikeis? Keičiuosi aš. Nebeprivalu būti heroine. Nebeprivalu įrodinėti uošvei, kad esu verta jos sūnaus. Jau esu verta. Esu žmogus.
Artimiausiomis dienomis pasakysiu vyrui. Tebūna jis nuspręs, kas svarbiau: mama su daržinėmis ar šeima, pavargusi gyventi pagal senoviškus standartus. Nes sveikata – ne tik daržovės iš daržo. Tai ramybė sieloje, lengvumas kūne ir laisvė namuose.
Nenoriu pavirsti į moterį, kuri vieną dieną atsibus su ligų puokšte ir klausimu: „Už ką aš save žudžiau?“ Geriau nupirksiu tas daržoves turguje. O savaitgalį praleisiu su vaikais parke – su dviračiais, antklode, su ledais. Kur kvapuoja ne prakaitas ir žemė, o džiaugsmas ir gyvenimas.
