Viena moteris mylėjo vyrą. Jautė jam stiprius potyrius. Tas vyras jai labai patiko – traukė kaip magnetas. Ji galvojo, kad tai meilė.
Ir labai liūdėjo. Vyras neatsakė jai tuo pačiu, nors ji stengėsi pritraukti jo dėmesį: kalbėjo žaismingu, specialiai saldžiu balsu, mėtydavo viliojančius žvilgsnius, ieškodavo progos pakalbėti, atsegdavo viršutinį palaidinės sagtelį… Darė viską pagal “receptą”. Bet naudos nulis.
Dar blogiau – tas vyras ėmė dėmesį kreipti į kitą kolegę. Paprastą, niekuo neišsiskiriančią tetytę, ir dar vyresnę už save. Ilgai su ja kalbėdavosi, nešdavo kavą iš automato, lydėdavo šiltu žvilgsniu… O paskui ėmė ir namuose lydėti. Veždavo savo mašina. O tetytė net vairuoti nemokėjo!
Kaip taip galėjo būti? Juk besimylianti moteris buvo aiškiai gražesnė ir jaunesnė. Bet jam nepatiko. Neiššaukė atsako.
Viskas paprasta. Ta mylinti panelė nieko nežinojo ir nežinoti nenorėjo apie vyrą, kuris ją taip traukė. Žinojo tik tiek, kad jis laisvas, nesantuokinis. Žinojo, kad jo atlyginimas neblogas, net labai. Žinojo, kad kostiumas brangus. Ir mašina brangi. Ir tiek. Daugiau niekas neįdomu.
Įdomus buvo pats vyras. Gražus, patrauklus, norisi kristi į jo glėbį! Ir užsidirbti santykius. Išeiti už jo užtekti.
Ir apie ką jie ten plepasi su ta nepatrauklia tetyte? Rašinėja, skambina, sėdi mašinoje ir važiuoti nesiruošia – tik šneka. Tai gi ne meilė. Tai tik kalbos.
O meilė IR YRA kalbos. Ir pilnas kito žmogaus supratimas. Kalbos, kai iš pusės žodžio žinai, ką kalba tau brangus žmogus. Kai juokiesi iš anekdoto, jo dar nesužinojęs – bet jau supratai! Kai kalbi viena kalba ir nekalbėtum. Kai žmogus tau įdomus. Visas. Visada. Nuo pirmo verksmo iki paskutinio kvėpavimo.
Kai tau rūpi, ar jis pavalgė. Kaip jo tėtis, ar padėjo gydymas? Kaip nugara? Atsimeni tą seną filmą apie Sindbadą-jūrininką, su tą plastilininį pabaisą? Atsimeni? Užsivilk šiltą striukę, šiandėl atšalo. O pionieriniu kamuoliu žaidėt stovykloj, atsimeni?
Ir Maughamas rašė vieną frazę – atsimeni? Žiūrėk, lapai pageltę kaip seni laiškai ir nuotraukos. O pas man vijoklis žydi. Daug metų nežydėjo, o dabar štai – atgyjo… O tu mokykloj buvai gėlininkas, atsimenu. Tau kaktusas žydėjo, tu taip džiaugeisi.
Leisk kakta patikrinti, ar karščiuoji? Kažkoks karštas, man regis. Kepurę užsidėk. Vėjas.
Ir apkabinsiu tave. Nes aš gyvenu ir kvėpuoju dėl tavęs. Ir tu mano. O aš – tavo.
Visas šitas srautas kam nors pašaliam – beprasmis žodžių šlamštas. Pletkavimas. Vaikiškas lepimas. Ne. Tai meilės kalba, prieinama tik mylintiems. Supratimas. Gilus susidomėjimas kito asmenybe ir gyvenimu.
Ta besimylianti moteris domėjosi tik savimi. Ir savo jausmu, kurį vadino “meile”. Tai buvo apetitas. Troškimas įgyti geidžiamą. Troškimas prisigrobti tai, kas užkals alkį ir troškulį. Tapk mano!
Bet niekada netaps tavo tai, ko nesupranti ir nesugebi suprasti. Muzika, kurios nesupranti, nebus tavo. Eilėraščiai, kurių negali suvokti, nebus tavo. Ir kitas žmogus nebus tavo, jei jo nesupranti. Ir nenori suprasti. Tu visą save pasišvėrei apetitui. Troškimui prisigrobti…
Ir jokios gudrybės nepadės sukelti meilės. Galima tik sužadinti atsakomą apetitą tokiam pat egoistui. O paskui žmonės išsiskiria – ką veikti kartu? Juk tai visiškai svetimas žmogus. Nieko mūsų nesusieja.
Galima mylėti gulbę. Žavėtis ja, prižiūrėti, šildyti, saugoti nuo plėšrūnų. Galima mylėti gulbę ir labai skaniai ją iškepti. Pagaminti paštetą, kaip Henrikas Aštuntas. Suvalgyti. Ir pajusti sotumą ir šiek tiek nusivylimo. O kur dabar ta gulbė?
Taip ir su meile. Kai kurie žmonės nesupranta nei kitų, nei pačios meilės prigimties. Ir toliau atsegIr vis dar atveria viršutinę sagą, kalba saldžiu balsu ir mėto žvilgsnius, negalėdami suprasti, kad tikrąją meilę negali užvaldyti – ją galima tik dalintis.
