Liko tik viena svajonė – pabėgti toli nuo šios „mamos“, kuri neleidžia atkvėpti nei sau, nei man
Kiekvienam amžiui – savas poilsis. Vaikystėje drebančiai laukdavau vasaros atostogų: tada mama su tėvu visada būdavo šalia, kartu važiuodavome prie upės, darėme piknikus, juokėmės, gyvenome be skubos. Vėliau atėjo pirmasis darbas – ir poilsis pasikeitė: puodelis arbatos su draugėmis, pasivaikščiojimas parke, retas vakaras su knyga. Dabar poilsis – tai svajonė. Kaip šauksmas rūke, pasiekiamas tik mintyse.
Esu Gabija. Trisdešimt šešeri metai, o paskutinius devynerius gyvenu nuolatinio išsekimo tamsioje. Pradžia buvo ta, kad po vestuvių apsigyvenome su vyru jo motinos namuose – „laikinai, kol sutaupysime“. Praėjo beveik dešimtmetis, bet mes vis dar čia, kur negaliu atsikvėpti nei kūnu, nei siela.
Iš pažiūros – nieko baisaus: erdus namas, sklypas, vaikai eina į netoliese esančią mokyklą, vyras dirba. Atrodytų, gyvenk ir džiaukis. Tačiau šioje sistemoje nėra laimės. Nes aš – ne šeimininkė čia. Nes šalia kasdien būna uošvė, kuri nepripažįsta mano „aš“, mano kūno, mano išsekimo.
Mano vyrui Mariui – tai beveik idilė: dvi moterys namuose, sukasi aplink jį. Aš – verdu, valau, rytą būnu su vaikais mokykloje, dirbu nuotoliniu būdu, vėl ratu. Uošvė Aldona – stebi, kontroliuoja, komentuoja. O jis pats – lyg svečias viešbutyje: atėjo, pavalgė, atsigulo ant sofos, paėmė pūtuką. Jokio „ačiū“, jokio „gal padėsiu?“. Kodėl? Nes mama visada viską darydavo pati. „Mano mama susitvarkydavo be pagalbos, ir tu susitvarkysi“, – kartą pasakė jis, net neatsikėlęs nuo telefono.
O aš jau nebesitvarkau.
Mano uošvė didžiuojasi, kaip viena augino du sūnus, kaip tempė ūkį ir darbą. Nešioja tai kaip ordinus. Tik kodėl nepasakoja, kad vyras ją paliko, pasišalino į jaunesnės rankas? O ji dabar gyvena su dvidešimt ligų ir nesupranta – už ką? Juk tiek investavo. O atsakymas šalia: ji nežabojavo nei savęs, nei kitų.
Jos kultas – darbas iki išsekimo. Ypač – sodyboje. Tai atskira epopėja. Jos šūkis: „Kas ant žemės – tas gyvena teisingai!“ Obuoliai, morkos, stiklainiai, pomidorai, cukinijos – viską rankomis. Ne dėl džiaugsmo, bet dėl „reikia“. O aš, kaip marti, privalau dalyvauti. Nenori? – Tinginė. Pavargai? – Pati kaltas, per daug minkštai gyveni.
Neseniai grįžome iš sodybos. Keli milžiniški maišai su bulvėmis, svogūnais, konservais. Uošvė šlubavo, aš vos judėjau. O vyras? Gulėjo ant sofos. Net neatsistojo pasitikti. Tiesiog žiūrėjo televizorių, lyg tai norma. Lyg moterys ir privalo neštis visas naštas. Net nepažvelgė į mane.
Tą vakarą kažkas nutrūko. Sėdėjau virtuvėje, purvina, išsekusi, ašarota – ir staiga supratau: daugiau taip gyventi nenoriu. Jaučiuosi ne trisdešimt šešerių, o šimto. Ir jokios cukinijos nevertos mano gyvybės. Noriu tiesiog laisvos dienos. Ryto be žadintuvo. Tylos ir savo minčių.
Priėmiau sprendimą: išsikraustysiu. Grįšiu pas tėvus, pasiimsiu vaikus, išvaziuosim. Kiek galima laukti, kol kas nors pasikeit
