Liko tik viena svajonė – pabėgti toli nuo šios „mamos“, kuri neleidžia atsikvėpti nei sau, nei man
Kiekvienam amžiui – savas poilsis. Vaikystėje su drebėjimu laukiau vasaros atostogų: tada mama su tėvu visada būdavo šalia, kartu važiuodavome prie ežero, darėme piknikus, juokėmės, gyvenome be skubos. Vėliau atėjo pirmasis darbas – ir poilsis pasikeitė: puodelis arbatos su draugėmis, pasivaikščiojimas parke, retas vakaras su knyga. Dabar poilsis – tai svajonė. Kažkas nepasiekiamo, kaip šnabždesys rūke.
Mano vardas Gabija. Man trisdešimt šešeri, ir paskutinius devynerius metus gyvenu nuolatinio išsekimo tamsioje. Viskas prasidėjo, kai po vestuvių aš su vyru apsigyvenome jo motinos namuose – tariamai „laikinai, kol sutaupysime“. Praėjo beveik dešimtmetis, bet mes vis dar čia, kur mano kvėpavimo laisvė apribota kūnu ir siela.
Iš pirmo žvilgsnio – nieko baisaus: erdus namas, sodas prie jo, vaikai eina į netoliese esančią mokyklą, vyras dirba. Atrodytų – gyvenk ir džiaukis. Tačiau šioje sistemoje nėra laimės. Nes aš – ne šeimininkė šiuose namuose. Nes šalia manęs kasdien būna uošvė, kuri nepripažįsta mano „aš“, mano kūno, mano išsekimo.
Mano vyrui Dovydui – tai beveik idilė: dvi moterys namuose, sukasi aplink jį. Aš – verdu, valau, rytą bėgioju su vaikais į mokyklą, dirbu nuotoliniu būdu, vėl ratu. Uošvė Aldona – kontroliuoja, stebi, pastebi ir nuolatos įsiterpia. O jis pats – lyg svečias viešbutyje: atėjo, pavalgė, atsigulo ant sofos, paėmė pultą ir – tyloje. Jokio „ačiū“, jokio „gal padėsiu?“. Kodėl? Nes mama savo laiku viską darydavo pati. „Mano mama susitvarkydavo be pagalbos, ir tu susitvarkysi“, – kartą pasakė jis, net neatsikėlęs nuo telefono.
O aš jau nebesitvarkau.
Mano uošvė išdidžiai pasakoja, kaip viena augino du sūnus, kaip tempė ūkį ir darbą. Džiuokiasi tuo kaip ordinais. Tik kodėl nepasakoja, kad vyras galiausiai ją paliko, pasišalino į jaunesnės ir sveikesnės rankas. O ji dabar gyvena su dviem dešimtim ligų ir nesupranta – už ką? Juk tiek investavo. O atsakymas šalia: savęs nepagailėjo. Ir kitų taip pat.
Ji turi savo kultą: darbo iki nelygio kultą. Ypač – sode. O, tai atskira tema. Jos šūkis: „Kas dirba žemėje – tas gyvena teisingai!“ Obuoliai, morkos, stiklainiai, pomidorai, cukinijos – viską savo rankomis. Bet ne dėl džiaugsmo, o todėl, kad „taip reikia“. Ir aš, kaip marti, turiu dalyvauti. Nenori? – Tinginė. Pavargai? – Pati kaltas, išmirkai.
Neseniai grįžome iš sodo. Keli milžiniški maišai su bulvėmis, svogūnais, konservais. Uošvė šlubavo, aš vos judėjau. O Dovydas? Gulėjo ant sofos. Net neatsistojo mums pasitikti. Tiesiog žiūrėjo televizorių, lyg tai normalu. Lyg moterys ir privalo viską tempti. Jis net nepažvelgė į mane.
Tą vakarą kažkas nutrūko manyje. Sėdėjau virtuvėje, purvina, išsekusi, ašarose – ir staiga supratau, kad nebenoriu taip gyventi. Man ne trisdešimt šešeri, o visų devyniasdešimt. Ir jokios cukinijos nevertos mano gyvybės. Noriu tiesiog savaitgalio. Tiesiog ryto be žadintuvo. Tiesiog tylos ir savų minčių.
Priėmiau sprendimą: išsikraustysiu. Grįšiu pas tėvus, pasiimsiu vaikus, išvažiuosiu. Kiek galima laukti, kad kas nors pasikeis? Keičiuosi pati. Nebeprivalau būti heroine. Nebeprivalau įrodinėti uošvei, kad esu verta jos sūnaus. Jau esu verta. Aš – žmogus.
Artimiausiomis dienomis pasakysiu Dovydui. Tegul pats nusprendžia, kas jam svarbiau: jo mama su daržovėmis ar šeima, kuri pavargo gyventi pagal senoviškus standartus. Nes sveikata – tai ne tik daržovių iš lauko. Tai ramybė sieloje, lengvumas kūne ir laisvė namuose.
Nenoriu virsti į moterį, kuri vieną dieną atsibus su ligų puokšte ir klausimu: „Už ką aš save žudžiau?“ Geriau nupirksiu tas daržoves turguje. O savaitgalį praleisiu su vaikais parke – su dviračiais, antklode, su ledais. Kur kvepia ne prakaitu ir žeme, o džiaugsmu ir gyvenimu.
