Kartą suklydus — mokėsi visą gyvenimą
Aurelija skurdo per rudeninę Vilniaus gatvę, tempdama už savęs sunkią lagaminą. Vėjas plėšė plaukus, šalta lašė lietus, o kiekvienas žingsnis atsakė skausmu kojose — kulniukai nulėkė iki kraujo. Bet stipriausiai skaudėjo širdis.
— Kaip taip galėjo atsitikti… — sušnibždėjo ji, žiūrėdama į balas. — Kaip galėjau taip kvailai patikėti?
Šešeri metai su Vaidu. Pažadai, kelionės, gyvenimas jo bute, dovanos, gėlės… O dabar — lagaminas, gatvė, nulis sąskaitoje, ir nė lito iš to, kuris prisiekė rūpintis ja visada. Tiesiog išmetė. Tiesiog pasakė: „Susipažinau su kita“.
Aurelija neverkė. Per daug gėdijosi, kad nusižemintų. Bet viduje — buvo tuštuma.
Praėjus pro jaukų kavinę, ji neatsilaikė: norėjosi šilumos ir ramybės. Įėjo, užsisakė juodos kavos ir porą eklerių. Atsisėdo prie lango. Pirmą kartą per visą dieną — atsisėdo. Apsidairė. Kavinėje buvo gausu: moterys su draugėmis, poros, senesnė pora. Ir prie lango — vyras brangiais kostiumais, su nešiojamu kompiuteriu, verslininkas, susikaupęs.
Aurelija vos neišmetė puodelio. Tai buvo jis. Petras.
Tas pats Petras, kurį ji paliko prieš septynis metus dėl Vaido. Tada jis gyveno su močiute, vilkėjo susidėvėjusius marškinius, taupė programavimo kursams ir prašė jos palaukti — sakė, viskas priešakyje. O ji nenorėjo laukti. Nenorėjo gyventi sename bute su cyptančiais laikrodžiais ir vaistų kvapu. Norėjo „gyventi gražiai“. Norėjo tuoj pat.
O dabar Petras — vyras, savimi tikras, elegantiškas. Sprendžiant iš išvaizdos — turtingas. Aurelija įsmeigė į jį akis, pamiršusi apie kavą ir desertą. Akivaizdoje kildavo prisiminimai: jų vakarai, kai abu sėdėjo virtuvėje ir gėrė arbatą; jo močiutė, tyli ir maloni; Petras, kuris kepė jai kiaušinienę ir vadino „mano princese“.
Ji suspaudo lūpas. Štai jai šansas. Galėjo būti, jis nėra vedęs? Gal atsimins ją? Gal atleis?
Atsikėlė. Nuėjo pusę salės. Širdis plakosi, kojos drebo. Bet staiga ją sustabdė šviesus balsas:
— Tėti! Tėtuk!
Petras atsistojo ir apsisuko. Link jo bėgo penkiametė mergaitė. Už jos — graži ilgaplaukė moteris. Jis apkabino dukrą, pabučiavo žmoną. Ir nunešė jas prie savo stalo.
Aurelija sustingo. Po to apsisuko, tyliai grįžo prie savo stalelio. Lagaminas, ekleriai, atšalusi kava. Širdį spaudė taip, kad norėjosi staugti.
Klaida. Ta viena, didžioji. Kai palieki žmogų, kuris tave myli, dėl iliuzijos. Dėl to, kuris gražiai kalba — bet lengvai išduoda.
Dabar Petras laimingas. O ji — niekas. Ne buto, nei meilės, nei ateities. Tik prisiminimai ir lagaminas rankoje.
Ji išėjo iš kavinės, uždarė duris ir staiga suprato: tikros klaidos — ne tada, kai renkiesi ne tą, o tada, kai nė vertini tų, kurie tave mylėjo iš tikrųjų.
