Seserį visada mylėjo, o aš tėvams buvau jaunystės klaida…
Kiek save prisimenu, visada jaučiausi svetima savo pačios šeimoje. Manęs niekada neapglėbė tiesiog šiaip, neklausė, kaip sekasi, negyrė, negynė. Mama tiesmukiškai man sakė: „Tu buvai neplanuota. Ištekėjau tik todėl, kad tave laukiausi. Su tavo tėvu net nesiruošėme gyventi kartu, bet teko.” Šiuos žodžius girdėjau nuo pat vaikystės. Jie draskė sielą, žeidė iki kraujo.
Kai man buvo vos treji metai, į namus atkeliavo ji — Emilija. Mano seseriai buvo skiriama viskas: dėmesys, rūpestis, meilė. Ji turėjo gražiausias sukneles, ryškiausius žaislus, geriausius skanėstus. Galėjo bet kuriuo metu paprašyti pinigų ledams — ir gaudavo. Galėjo kaprizintis, grubiai elgtis, laužyti daiktus — tėvai tik žavėjosi. O aš? Aš turėjau būti pavyzdinga. Man nieko neleido. Net žingsnis į šalį — ir iškart priekaištas: „Gėda! Pažiūrėk, kokia Emilija mūsų protingutė, o tu…”
Augau jos šešėlyje. Šešėlyje mėlynakių angelo, kuriuo rūpinosi visas namas. Nuo mažens turėjau būti savarankiška. Pati save gindavau mokykloje, pati mokydavausi, pati susidorodavau su nuoskaudomis. Niekas nesidomėjo, kas vyksta mano viduje, kaip man sekasi. Tapau nematoma.
Kai man suėjo dvidešimt, nebegalėjau ilgiau kentėti. Susirinkau daiktus ir išvažiavau. Tiesiog į kitą miestą. Be scenų, be isterijų. Tėvai net nesiteiravo, kur einu. Nepaskambino nei kitą dieną, nei kitą savaitę. Skambino draugės, bendramoksliai, kolegos. Bet ne jie. Kartais pati skambindavau. Atsakantys buvo abejingi, įsitempę mandagūs. Lyg būčiau svetima.
O paskui mano gyvenime atsirado jis — vyras, kuris mane mylėjo ne už kaukę, o už tikrąją save. Jis man pasipiršo. Surengėme kuklią vestuvę, pagimdžiau jam du nuostabius vaikus. Jis buvo šalia kiekvienoje bėdoje, rėmė, mylėjo, rūpinosi. Pirmą kartą gyvenime pajutau, kad esu kažkam reikalinga. Tikrai.
Emilija visą tą laiką liko su tėvais. Išpuoselėta, graži, kaprizinga. Kiek pamenu — niekas jai netiko. Kavalieriai ateidavo ir išeidavo. Niekas jai netiko. Amžinai nepatenkinta, visada su pretenzijomis.
Ir štai vieną dieną mano tėvas susirgo. Man paskambino. Aš, kaip dukra, žinoma, neatsukau nugaros. Pagelbėjau — siunčiau pinigus kas mėnesį, net kai man buvo sunku. Mano vyras nė karto nepriekaištavo. Jis žinojo, kaip man svarbu padėti. Nors tėvai nebuvo idealūs, tačiau aš — žmogus. Turiu sąžinę.
Ir štai ateina pas mane Emilija. Atsisėda prie stalo, apsisuka, apsižvalgo — ir staiga nuo slenksčio: „Tu per mažai siunti pinigų. Tu gyveni kaip svieste maudydamasi. Mes tau viską vaikystėje davėme, o dabar net elementaraus dalyko negali atiduoti.”
Klausiau ir negalėjau patikėti. Ką jūs man davėt, atsakyk? Kur tas šviesus vaikystės prisiminimas, apie kurį tu kalbi? Tie pinigai, ta rūpyba? Juk svetimuose butuose ploviau krosnis, kad nusipirkčiau batus! Jūsų vaikus prižiūrėjau už duonos gabalą, kai jūs su mama atostogavote prie jūros!
Ji bandė mane paversti priešu, įgauti mano vyro pasitikėjimą, manipuliuoti gailesčiu. Mačiau, kaip jos akys naršo kiekvieną mūsų namo kampą. Ieškojo preteksto paimti daugiau. Ne tėvui. Sau.
Nesukėliau skandalo. Tiesiog pervedžiau pinigus — daugiau nei įprastai. Bet parašiau viena: „Tikiuosi, dabar jau nebeprisiminsit manęs. Nei su pretenzija, nei su priekaištu. Tiesiog — pamirškit. Neprašiau meilės. Bet bent jau nelieskit mano šeimos.”
Nežinau, ar galima atleisti. Galbūt, jei būtų už ką. Bet per metus — nė vieno pripažinimo, nė vieno „atleisk”, nė vieno „tu mums brangi”. Tik reikalavimai. Tik lūkesčiai. Pavargau mokėti už savo gimimą. Už tai, kad esu šiame pasaulyje ne pagal planą. Bet juk aš — gyvas žmogus. Moteris. Motina. Sesuo.
Pasakykit… jūs atleistumėte?
