Automobilis lekė per naktinį miestą. Jame važiavo du – vyras ir moteris. Iš šalies galėjo atrodyti, kad sutuoktiniai skuba namo, pas paliktus vaikus.
„Ar gali važiuoti greičiau?“ – nervingai paprašė moteris.
„Pavojinga lenktyniauti. Miestas tik atrodo tuščias. Kada, pagaliau, jam pasakysi apie mus? Kiek dar slėsimeis ir bijosime išaiškinimo? Kodėl vilkini?“ – vyras atsakė įtemptu balsu.
„Lengviau? Kam? Mums gal, o Gabrielei? Ji myli savo tėtį. O jis ją taip pat. Kas bus su ja, su jais, kai sužinos? Tai žiauru“, – moteris bandė save išteisinti.
„O meluoti visą šį laiką – ne žiauru? Manai, jis neįtaria? Aš pavargau dalintis tavimi su juu. Nori, aš pats jam pasakysiu, vyriškai?“
„Nedaryk to, prašau. Aš pati. Duok man laiko.“ Moteris pagriebė vairuotojo ranką ir stipriai ją suspausdama. „Aš irgi tave labai myliu. Bet neskubink manęs. Pažadu, kad artimiausiu metu pasikalbėsiu su savo vyru.“
Vyras pasisuko, užfiksojo mylimos žvilgsnį ir pasilenkė prie jos lūpų.
Už posūkio išlindo juodas visureigis, nunešdamas neišvengiamą mirtį. Moters klyksmas pasinėrė į metalo griausmą ir džvėgimą…
***
Telefono melodija prasiveržė per miglotą sapną. Akimirka Tomas balansavo tarp miego ir realybės, kol galiausiai atsimerkė.
Gabija paskambino aštuntą vakare ir pasakė, kad užsibūs. Draugei kokia nors bėda, negali jos palikti vienos tokioje būsenoje. Pažadėjo viską papasakoti vėliau. Jis nespėjo paklausti, kas per draugė ir kokia tokia būklė? Žinoma, galėtų paskambinti jos draugėms, kurių numerius turi savo telefone, bet tai laikė pačiam sau žeminančiu.
Tomas pradėjo įtarinėti, kad kažkas negerai, prieš du mėnesius. Per dažnai Gabija vėluodavo, kartais net savaitgaliais išlįsdavo niekur. Per daug draugių, kurioms staiga iškildavo neplanuotos problemos, reikalaujančios jos dalyvavimo.
Jis nusitiesė po telefonu ant nakties staliuko. Pamatė nežinomą numerį. Širdis suspaudė nuo nemalonių nuojautų.
„Klausau“, – pritemptu balsu atsakė Tomas.
„Kai kurių policijos kapitonas. Jūs esate Gabrielės Vytauto žmona?“
„Taip.“
„Jūsų žmona pateko į avariją… Ji guli ketvirtoje miesto ligoninėje, sunkią būklę…“
„Ar ji gyva?“ – su drebėjimu balsu paklausė Tomas.
„Taip, bet…“
„Tėti, ar tai mama?“ – miegamojo durysis stovėjo dešimtmetė Gabrė, išsigąstusiai žiūrėdama į tėvą.
Tomas nuryjo kamštelį gerklėje.
„Ne. Tai… Mama ligoninėje. Ji pateko į avariją.“
„Ar ji mirė?“
„Ne, ką tu. Ji gyva“, – paskubėjo Tomas.
„Bet tu paklausei… Tėti…“ – Gabrė puolė prie jo, apkabino už kaklo taip stipriai, kad jam užspringo kvapas. „Varykime pas ją. Man baisu.“
Tomas atsilošė nuo dukters rankų, pasodino ją šalia.
„Ne, ligoninė uždaryta, mūsų neįleis. Ryte nuvažiuosime pas mamą. O dabar eik miegoti. Atvažiuosime apsimiegoję, ką mama„Vis dėlto vakare nuvykime pas ją, jei tu to nori,“ – šyptelėjo Tomas, ir Gabrė, pajutus tėvo šilumą, nusiramino, bet visą likusią dieną laikėsi jo šešėlyje kaip mažas paukštelis, kuris dar nežino, ar gali skristi.
