Per mano vyro gimtadienio vakarėlį mano sūnus iš tiesų parodė į vieną svečią ir sušuko: „Tai ji! Ji dėvi tą sijoną!“
Kelios dienos prieš mano gimtadienį naršiau aukščiau esančiame spintoje. Lukas mane maldavo, kad išneščiau piknikinę antklodę mokyklos išvykai, ir, žinoma, negalėjau atsižadėti.
„Prašau, mama,“ kalbėjo jis. „Jau pažadėjau draugams, kad atnešiu antklodę ir gazuotus gėrimus. Ir kad tu iškeps tavo šokoladines karamelės keksiukus.“
Taigi, būdama gera mama, ėmiau kasinėti. Seni lagaminai, supainioti laidai, iš dalies sugedę ventiliatoriai, likę iš senų vasarų. Ir tada, užspaustas kampe, pamačiau jį.
Juodą dėžę. Glotnią. Kvadratinę. Paslėptą kaip paslaptį.
Nesigilinau, prisiekiu. Bet buvau smalsi. Ištraukiau ją, atsisėdau ant kilimo, sulankstydama kojas, ir atsargiai pakėliau dangtelį.
Kvapas užstrigo.
Viduje buvo sateninis sijonas – tamsiai violetinis, švelnus kaip šnabždesys, su subtiliai išsiuvinėtomis kraštinėmis. Elegantiškas. Gražus.
Ir pažįstamas.
Prieš kelis mėnesius rodžiau jį Kristupui – savo vyrui – kai vaikščiojome po miestą. Praėjome pro butiką, ir aš ji parodžiau iš lauko. „Per daug prabangus,“ tariau, bet giliai širdyje tikėjausi, kad jis prisimins.
„Tu nusipelnai kažko prabangaus laikais laikais,“ jis tuomet nusijuokė.
Kai pamačiau šį sijoną, švelniai sudėtą popieriuje ir paslėptą toje dėžėje, tiesiog žinojau – tai turėjo būti mano gimtadienio dovana. Šiluma išsiskleidė mano krūtinėje.
Galbūt mums vis dar viskas gerai.
Nenorėdama sugadinti siurprizo, uždarau dėžę, padėjau ją atgal, o Lukas gavo seną antklodę. Net nusipirkau palaidinukę, kad derėtų prie sijono, ir paslėpau ją savo stalčiuje, laukdama didelio atskleidimo.
Atejo mano gimtadienis. Šeima susirinko. Kristupas padovanojo man iš anksto supakuotą dovaną su berniškai linksma šypsena.
Knygos.
Graži krūvelė romanų, rinktų su mintimi – bet jokio sijono. Ne žodžio apie jį.
Laukiau. Gal jis laikė jį specialiam vakariui ar ramiam momentui tik mums dviem.
Tas momentas niekad neatėjo.
Po kelių dienų tyliai grįžau prie spintos, norėdama dar kartą pažiūrėti. Bet dėžė… dingo. Tiesiog taip. Nebebuvo.
Vis dėlto nieko nesakiau. Nenorėjau būti tokia žmona, kuri abejoja. Kuri skuba daryti išvadas.
Viltis išlaiko mus, net kai žinome geriau.
Praėjo trys mėnesiai. Nėra sijono. Nėra užuominų. Tik tyla.
Vieną popietę, kai ruošiau citrininius pyragėlius vestuvėms, Lukas įėjo į virtuvę. Jo akys nerimavJis žiūrėjo į mane su rimtu veidu ir tarė: “Mama, žinai… kartais didžiausi dovanos yra ne tie dalykai, kuriuos gauni, bet tiesa, kuri išlaisvina.”
