Per mano vyro gimtadienio vakarėlyje, mano sūnus parodė į vieną svečią ir sušuko: „Tai ji! Ji dėvi tą sijoną!“
Kelerios dienos prieš mano gimtadienį, naršinėjau viršutinio aukšto spintoje. Lukas beproto prašė pikniko dangtelio mokyklos išvykai, ir, žinoma, aš negalėjau atsisakyti.
„Prašau, mama“, švepavo jis. „Jau pažadėjau draugams, kad atsinešiu dangtelį ir gazuotus gėrimus. Ir sakiau, kad iškepsit tuos šokoladinius karamelinius keksiukus.“
Taigi, būdama gera motina, ėmiau kastis. Seni lagaminai, supainioti laidai, pusiau sulaužyti vėduokliai iš seniai praeitų vasarų. Ir tada, užkišta už kampo, pamačiau ją.
Juodą dėžę. Glotnią. Kvadratinę. Paslėptą kaip paslaptį.
Neįsiveliau, prisiekiu. Bet buvau smalsi. Ištraukiau, atsisėdau ant kilimo užriesta kojom ir atsargiai pakėliau dangtelį.
Kvapas užspringo.
Viduje buvo sateninis sijonas – tamsaus slyvų atspalvio, švelnus kaip šnibždesys, su rankomis siūtais išsiuvinėtais kraštais. Elegantiškas. Gražus.
Ir pažįstamas.
Prieš kelis mėnesius jį rodžiau Kristupui – savo vyrui – kai vaikščiojom po miestą. Praėjom pro butiką, ir aš mostelėjau į vitriną. „Per brangu“, pasakiau, bet giliai širdyje tikėjausi, kad jis atsimins.
„Kartais nusipelnai kažko prabangaus“, jis nusijuokė.
Todėl kai pamačiau jį, švelniai sudėtą į popierių, paslėptą toje dėžėje, tiesiog žinojau. Tai turėjo būti mano gimtadienio dovana. Širdyje užžydo tyli džiaugsmo gėlė.
Galbūt vis dar viskas gerai.
Nenorėjau sugadinti staigmenos, tad uždariau dėžę, grąžinau į vietą, o Lukui padaviau seną antklodę. Net nusipirkau palaidinuką, kad derėtų prie sijono, ir paslėpau ją savo stalčiuje, laukdama didelio atskleidimo.
Atsirado mano gimtadienis. Šeima susirinko. Kristupas padovanojo man apvyniotą dovaną su berniškai linksma šypsena.
Knygos.
Graži krūvelė romanų, kruopščiai parinktų – bet jokio sijono. Nė žodžio apie jį.
Laukiau. Galbūt jis tą dovaną laikė ypatingai vakarienei ar ramiam momentui tik mums dviem.
Tas momentas niekad neatėjo.
Po kelių dienų tyliai grįžau į spintą dar kartą pažvelgti. Bet dėžė… dingo. Tiesiog taip. Prapuvo.
Vis dėlto nieko nesakiau. Nenorėjau būti tokia žmona, kuri abejoja. Kuri šoka prie išvadų.
Viltis yra tai, kas mus laiko, net kai žinome, kad geriau to nedaryti.
Praėjo trys mėnesiai. Jokio sijono pėdsakų. Jokio užsiminimo. Tik tyla.
Tada vieną popietę, ruošdama citrininius pyragėlius vestuvėms, Lukas įėjo į virtuvę. Jo akys nerimastingai šlaistėsi, pečiai įsitempę.
„Mama“, tyliai tarė jis. „Turiu tau kai ką pasakyti. Tai susiję su tuo sijonu.“
Nudėjau glaistymo peilį.
„Žinau, kad tėtis jį nusipirko“, pradėjo jis. „Kai buvom pirkdami mano futbolo batus, jis liepė man palaukti lauke. Sakė, jog reikia kažko paimti.“
Pajutau, kaip skrandį suspaudė.
„Tada vieną dieną“, tęsė Lukas, „praleidau porą pamokų. Grįžau namo anksčiau, kad paimčiau lentą… bet išgirdau balsus viršuje. Galvojau, kad tai tu su tėčiu.“
Jis sustojo, sunkiai nuryjęs.
„Bet tu niekada nebūni namie tą laiką. Išsigandau. Pasislėpau po jūsų lova.“
Širdis suskilo už jį.
„Ji juokėsi, mama. Tai nebuvai tu. Mačiau jos kojas. Ji dėvėjo tą sijoną.“
Stovėjau sustingusi, kambarys lėtai sukdamasis.
Tada ištiesiau rankas ir prisispausk jį prie savęs.
Joks vaikas neturėtų nešti tokios paslapties.
Po kelių dienų surengėme Kristupo gimtadienio vakarėlį. GamTą vakarą, kai išklotinė buvo išnešta iš namų, o durys užsidarė paskutinį kartą, aš atsidūriau tuščiam kambaryje su tik vienu dalyku — naujai atrastu džiaugsmu būti laisva.
