“Vytai, atleisk man,” tarė ji, o jos balsas buvo kitoks – ramus, bet kažkoks naujas. “Aš negalėjau kitaip.”
“Tai neįmanoma! Tu išprotėjai, Gabija!” Viktoras sūgrėm stalo rakto pynę, kurie su žvangsečiu atsitrenkė į keraminį sausainių indą. “Aldona niekada taip neelgtų! Ji tikrai paskambintų!”
“O aš ką tau sakau?!” Gabija Petronienė pašoko nuo sofos, šalikas nuslydo nuo jos žilų plaukų. “Vakar vakare ji išėjo į vaistinę tavo kraujo spaudimo tablečių, ir viskas! Lyg į vandenį pradingo! Aš visą naktį nemiegojau, skambinau po ligonines, pareiškimo policijai padaviau!”
Viktoras sunkiu judesiu įsileido į mėgstamą kėdę, rankomis patvarstė veidą. Jo žmonos sesuo visada buvo nervinga, bet dabar atrodė išsekusi – raudonos nuo nemigos akys, drebantys pirštai.
“Gabija, nurimk. Gal ji pas draugę užsuko? Pamenai, praėjusį mėnesį, kai Zinaidos Vasilienės anūkas susirgo, tai Aldona visą naktį su ja praleido?”
“Aš jau visur skambinau!” klykstelėjo Gabija. “Ir pas Zina, ir pas Nijolę iš kaimyninio įėjimo, ir pas Laimą iš darbo. Niekas jos nematė! Viktorai, ji gi niekada nežūtbūt nedingtų!”
Tai buvo tiesa. Aldona Sergejevna, Viktoro sesuo, gyveno išmatuotu, nuspėjamu gyvenimu. Septintą ryto – pusryčiai, po to darbas vaikų poliklinikoje, kur ji jau dvidešimt metų dirbo slaugytoja. Vakare – apsipirkimas, vakarienės gaminimas, televizorius. Savaitgaliais – valymas, skalbiniai, kartais užėjimas pas Gabiją Petronienę arbatos išgerti ir aptarti kaimynų naujienas.
“O vaistinėje klausei?” Viktoras atsistojo, priėjo prie lango. Kieme žaidė vaikai, ir tai jam kažkodėl atrodė netinkama. Kaip jie gali žaisti, kai Aldona dingo?
“Žinoma klausiau! Vaistininkė Rasa sako, kad mačė ją apie aštuntą vakaro. Aldona pirko tavo tabletes ir dar kažką nuo kosulio. O po to…” Gabija bejėgiškai suplojo rankomis. “O po to niekas jos nebematė.”
Viktoras tylėjo, bandydamas prisiminti vakar vakare. Jis vakarieniavo vienas, nes Aldona pasakė, kad užbėgs į vaistinę. Apsivilko mėlyną lietpaltį, tą patį, kurį nusipirko praėjusių metų išpardavime, paėmė rankinę ir raktus.
“Greitai grįšiu, Vytai,” metė ji iš prieškambario. “Pažiūrėk, kad barščiai neuždegtų.”
Tai buvo paskutiniai jos žodžiai toje bute.
Viktoras laukė iki devynių, po to dešimt. Barščius jis pats išjungė, pavalgė šaltą vakarienę, pažiūrėjo žinias. Prieš pusę dvyliktos nerimauta pradėjo, bet jis nusprendė, kad sesuo užsuko pas pažįstamą ir užsimiršo. Tai nutikdavo retai, bet nutikdavo.
Ryte jį pažadino Gabijos Petronienės skambutis.
“Vytai, ar Aldona pas tave nakvojo?” paklausė ji susijaudinus.
“Kaip pas mane? Ji gi namie gyvena,” nesuprato Viktoras.
“Taigi ji namų neatėjo! Lovos nelytėta, dokumentų krepšys vietoje. Galvojau, gal pas tave vėlai užsuko ir liko permiegoti…”
Tada Viktoras suprato, kad nutiko kažkas rimto.
“Klausyk, Galia, o gal ji… na, su kažkuo susipažino?” netikrai spėjo jis. “Aldonai gi tik keturiasdešimt septyneri, ji dar jauna moteris.”
Gabija nusispjovė:
“Eik tu! Tavo sesuo po skyrybų su Gintaru vyrų net negali pakęsti. Kiek kartų ją kalbinau – eik į šokių vakarus į kultūros namus, susipažink su kažkuo padoriu. O ji vis savo – ne
